¿Hay alguien ahí?

Lord Schettino

2012-01-29T18:05:00.000-03:00

¿Habrá leído Schettino Lord Jim o cualquier otro libro de Conrad?. ¿Habrá un Patusán para Schettino? ¿Cuesta imaginarlo remontando un río salvaje en canoa armado de un viejo revólver y sorteando cocodrilos para apoyar decisivamente una revuelta contra un emir tirano en un reino remoto en el archipielago malayo?

Capitanes valientes, o no.

2012-01-26T15:06:00.000-03:00

La noche del 14 de abril de 1912, 99 años y nueve meses antes de que el Costa Concordia se abriese el casco en un escollo de la isla toscana del Giglio, el Titanic se hundió en el Atlántico Norte llevándose a 1.503 personas. El abandono del barco fue desastroso. El capitán Edward Smith, que pese a 34 años de experiencia profesional se comportó más como torpe gerente de un hotel de lujo que como marino, tardó 25 minutos en lanzar el primer SOS. Además, retrasó la orden de abandonar el barco, disimulando esta de modo que la mayor parte de los pasajeros no advirtió el peligro hasta que fue demasiado tarde. Después, la falta de botes salvavidas, el mar bajo cero y los 25 minutos perdidos en la llegada del primer barco que acudió en su auxilio, remataron la tragedia.

Cuatro semanas más tarde, en un artículo memorable publicado en The English Rewiew, Joseph Conrad confrontaba el final del Titanic con el hundimiento, reciente en aquellas fechas, del Douro: un barco más pequeño pero con proporción similar de pasajeros. El Titanic se había hundido despacio, entre el desconcierto y la incompetencia de capitán y tripulantes, mientras que en el Douro, que se fue a pique en pocos minutos, la dotación completa de capitán a mayordomo, menos el oficial al mando de los botes salvavidas y dos marineros para gobernar cada uno, se hundió con el barco, sin rechistar, después de poner a salvo a todo el pasaje. Pero es que el Douro, concluía Conrad, era un barco de verdad, tripulado por marinos profesionales y bien mandados que no perdieron la humanidad ni la sangre fría. No un monstruoso hotel flotante lanzado a 21 nudos de velocidad por un mar con icebergs, atendido por seis centenares de pobres diablos entre mozos, doncellas, músicos, animadores, cocineros y camareros.

Un muy buen artículo de Perez Reverte en "El País" acerca del reciente naufragio, el rol de la tecnología y porque el capitan no es un inepto pero si un cobarde. El resto, acá

Terça feria

2012-01-24T02:56:00.002-03:00

Me levanto temprano. E. duerme y Emilio da vueltas en su cama.

Prendo la radio en el 100.20 FM y estan pasando un tango de Piazzola y despues las noticias me cuentan que el ciclon que nos amenazaba decidio cambiar de rumbo.

Hoy seguramente va a ser un buen dia.

Over.

De padres a hijos

2012-01-22T18:50:00.000-03:00

Solo me gustaría mencionar la incompatibilidad de tratar de comenzar a leer una novela y jugar con Emilio en la plaza un domingo por la tarde. Camina ida y vuelta al arenero, donde lo espera su padre (yo) que ya se dio por vencido con su libro, y hablamos un poco, pateamos la pelota y miramos el mar. Después, ese café delicioso que sirven en el Cafe del parque, justo al frente del Museo de Historia Natural, el único museo del mundo que tiene una colección de fetos de elefantes.

Isola del Giglio

2012-01-22T10:22:00.001-03:00

Inside the Wreck of the Costa Concordia

[...] la isla lo invadía y lo gozaba con una tal intimidad que no era capaz de pensar o de elegir. La piel le quemaba de sol y de viento cuando se desnudó para tirarse al mar desde una roca; Supo sin la menor duda que no se iría de la isla, que de alguna manera iba a quedarse para siempre en la isla.

Requiescant in pace.

A las víctimas del Costa Concordia y sus familiares.

Las cita proviene del cuento de Julio Cortázar “La isla a mediodía

Famatina X Caparrós.

2012-01-21T18:02:00.000-03:00

Es curioso que en un conflicto como este se inmiscuyan esas cosas: minas, el cielo abierto. Pero es cierto que, más allá o más acá de ecos confusos, la pelea por la mina a cielo abierto de Famatina es un caldito, un concentrado de Argentina: está casi todo. Está, para empezar, el reacomodamiento de un país que vive cada vez más de la extracción de su materia prima. Está la globalización neoliberal que favorece que grandes empresas extranjeras se lleven esas materias primas. Y está la forma en que nuevas técnicas cambiaron esas formas de extracción, cambiando relaciones sociales y económicas, maneras de vivir. También está la defensa del medio ambiente, gran caballito actual, y sus variados usos e interpretaciones. Está, por supuesto, el infaltable político que prometió una cosa e hizo lo contrario y está, por lo tanto, el funcionamiento de esto que llamamos democracia. Está la actuación de un gobierno que perora contra ciertas "corporaciones" y favorece a la mayoría. Y están sus partidarios que abrazan las causas más nobles siempre y cuando sus jefes los dejen.

Y tantas otras cosas están en la pelea entre los habitantes de Famatina, un pueblo del noroeste árido, montañoso argentino –mayoría de agricultores de nueces y frutales–, contra la empresa minera canadiense Osisko Mining Corporation, que firmó con el gobernador de la provincia, Luis Beder Herrera, un convenio para llevarse oro en grandes cantidades.

Caparros comentando lo del Famatina, acá

Domingo

2012-01-15T17:55:00.001-03:00

Leo muy detenidamente la biografía de de Hitchens gracias a M.D. que me la trajo hasta aquí junto a unos cuantos kilos de yerba y alguna que otra botella de whisky del bueno. Hitchens era muy inteligente, tenia una relacion muy especial con su madre y le gustaba mucho beber y discutir. Escribia y viva como un endemoniado.

BOOOMMM. Remake submissions!!

2012-01-10T18:46:00.000-03:00

“Le Baiser” by Klimt

“Le Baiser” remake by Sybille de Chavagnac

“Raft of Medusa” by Géricault

“Raft of Medusa” remake by Dijana Vukojevic

Un increible blog de arte llamado BOOMMM y sus increibles consignas.
Si queres hacer tu propia remake y participar de este maravillosos projecto fotografico,
acá las instrucciones

Buen 2012 para todos

2011-12-31T15:39:00.001-03:00

En un estado libre

2011-12-25T12:24:00.000-03:00

En un estado libre cuenta con cuatro narraciones, que segun consta en la contrapa, cuentan la historia de personas que buscan la redencion lejos de casa. Como creo que es un tema que me toca de cerca el libro me interesaba y me generaba mucha curiosidad. En primer lugar, la historia de un criado indio en Washington acompañando a su patrón diplomatico y entre otras cosas descubre el poco valor de la rupias hindues, el trabajo en negro y la posibilidad de la deportacion; después, la de un caribeño de origen indio que está en la cárcel por asesinato; luego, el centro de la narración titulado "En un estado libre" se traslada a África, a un país inventado que se parece a Uganda o Ruanda o algun otro país del africa oriental. Los protagonistas son ingleses, Bobby, un funcionario colonial homosexual y Linda, la esposa de un colega de Bobby que emprenden un viaje juntos desde la capital del país hasta su finca cercana a una ciudad provincial. África y ese pais en particular fue para ellos, hace tiempo, una experiencia liberadora y una forma de redencion, pero ahora los está agriando por momentos y ven como su vida tambalea y las opciones de futuro escasean. Es una época de conflictos tribales, y ellos deben emprender un largo viaje hasta la seguridad de su finca. Pero al fondo de este viaje acecha la amenaza de violencia y hay dialogos que van desde la enfermedad mental de Linda, la homosexualidad de Bobby, las nuevas condiciones políticas del pais con el nuevo regimen. Dialogos por momentos vividos pero un poco aburridos en general.

Honestamente no la recomiendo y lei cosas mucho mejores de Naipul.

Cesaria Evora

2011-12-21T18:39:00.000-03:00

Y entonces ella podía contar historias como la de Paulino y Camuche, que es como, bromeando, llamaba a sus ojos: "Dos hermanos que van juntos a todas partes. Uno es ciego, pero camina; el otro ve bien, pero no puede andar".

Leyendo las necrologicas me entero que cantaba descalza como forma de rebeldía ya que los colonizadores portugueses prohibían caminar por la acera a los caboverdianos que no podían comprarse un par de zapatos.

Over.

Las otras puertas

2011-12-21T18:32:00.000-03:00

“Es cierto, cuando lo conocí a Cortázar le pedí cuentos para la revista y él me pidió relatos a mí. En el viaje en el que le mandé ‘Historia para un tal Gaido’ para allá, ‘Continuidad de los parques’ venía para acá, era como si el mismo cuento viajara por el mar de un lado a otro. Después lo hablamos en el ’73 cuando nos encontramos físicamente y a él le parecía totalmente natural que ocurrieran esas cosas. La primera vez que vino a casa, yo escuchaba Radio Nacional y, justo cuando él aparece entrando por la puerta, interrumpen el programa de música clásica y aparece el sonido de un saxo. Cortázar escucha, dice qué linda música y me agradece. El saxo era el de Charlie Parker, pero enseguida tuve que explicarle que, lamentablemente, no se trataba de un deliberado homenaje hacia él, sino que la radio sola se había puesto a tocar Charlie Parker. También tomó este hecho con total naturalidad”, explica Abelardo Castillo, quien dicho sea de paso fue el primero en descubrir que “El perseguidor”, efectivamente hablaba del saxofonista.

Abelardo Castillo, festejando los 50 años de la publicacion de "Las otras puertas", aqui

Cartas a un joven disidente

2011-12-18T19:42:00.001-03:00

Medianoche en Maputo.

La Radio Television Portuguesa esta pasando un especial de Cesaria Evora-como la vamos a extrañar- y yo acabo de pedir a M. que nos viene a visitar que me traiga algunos libros de Hitchens, tal vez para releer algunos y con suerte leer los que me faltan. Quiero leer a Hitchens porque te enseña a vivir en libertad y desafiando al poder de turno o las costumbres, tradiciones y lugares comunes que encubren distintas formas de control. Como el post que subí este mediodia, Hitchens tambien nos enseño a morir con dignidad. En los periodicos se reprodujeron numerosas frases suyas, a me me gustó especialmente una de su libro de memorias, Hitch 22: “No es cierto que jamás debas beber solo. Esos pueden ser los tragos más felices que trasegarás en tu vida”.

Un tipo como Hitch va a hacer mucha falta.
Buen viaje y hasta pronto.

Carta a un joven disidente, por C. H.

En su inquietante librito Minima moralia, Theodor Adorno escribió que sin duda se podía hacer una película artísticamente satisfactoria que cumpliese todas las limitaciones y condiciones impuestas por la Hays Office (el censor de Hollywood de entonces), pero sólo si no existía Hays Office. Siempre he entendido que esta brillante observación gnómica presupone las siguientes dos cosas: primera, que la virtud y el mérito pueden convertirse en lo opuesto si se exigen o imponen. Segunda, no es fiable ninguna descripción o definición de uno mismo. (Un funcionario del sindicato de transportes, a la pregunta durante una vista del Senado sobre si su sindicato era realmente poderoso, respondió reservada pero elegantemente diciendo que ser poderoso era un poco como ser elegante: “Si tienes que decir que lo eres, probablemente no lo eres.”)

A lo largo de nuestra correspondencia, he sido totalmente incapaz de sacudirme de encima una ligera sensación de impostura. Si me defines como una autoridad sobre el radicalismo, quizá seas víctima de una ilusión; si acepto tu invitación sin más, puede que me esté ridiculizando. Un temprano tutor mío en el periodismo radical, el fallecido James Cameron, confesó un día que cada vez que se dirigía a la máquina de escribir pensaba: “Hoy es el día en que van a descubrirme”. (Había sido el gran cronista de la independencia de la India, y cuando murió era el único hombre que había presenciado tres explosiones nucleares.) Cuando sufro esta mismísima aprensión, me consuela pensar que el Papa, la reina y el presidente despiertan todas las mañanas con un lacerante temor parecido. O que, si no es así, merecen que se dude y se desconfíe de ellos más aún, si fuera posible, de lo que yo ya dudo y desconfío de ellos.

O sea que no tengo perorata que hacer ni toque de clarín para cerrar estas páginas. Cuídate de lo irracional, por seductor que sea. Rehúye al “trascendente” y a todo aquel que te invite a subordinarte o aniquilarte. Recela de la compasión; prefiere la dignidad para ti mismo y para los demás. No tengas miedo de que te consideren arrogante o egoísta. Imagina a todos los expertos como si fuesen mamíferos. Nunca seas un espectador de la iniquidad o la estupidez. Busca la discusión y la disputa por sí mismas; la tumba suministrará cantidad de tiempo para el silencio. Sospecha de tus propios motivos y de todas las excusas. No vivas para los demás más de lo que esperases que los otros vivieran para ti.

Te dejaré con unas pocas palabras de George Konrad, el disidente húngaro que conservó su integridad durante unos tiempos crepusculares, y que sobrevivió a sus perseguidores escribiendo Antipolítica y El perdedor, y muchos otros ensayos y ficciones lapidarios. (Cuando, tras la emancipación de su país y su sociedad, fueron a ofrecerle la presidencia, dijo: “No, gracias”.) Escribió esto en 1987, cuando el amanecer parecía muy lejano:

Busca una vida vivida más que una carrera. Refúgiate en el buen gusto, La libertad vivida te compensará de unas cuantas pérdidas... Si no te gusta el estilo ajeno, cultiva el tuyo. Llega a conocer las mañas de la reproducción, sé tu propio editor incluso cuando conversas, y el placer del trabajo llenará tus días. Que así sea contigo, y que conserves la pólvora seca para futuras batallas, y que sepas cuándo y cómo reconocerlas.

El ensayista, periodista y feroz polemista Christopher Hitchens murió el viernes pasado, a los 62 años, después de un cáncer sobre cuyo tratamiento él mismo escribió copiosa, conmovedora y agudamente, retomando uno de los grandes temas que había abordado en sus últimos libros: la religión, la fe, el escepticismo y la figura de Dios. Antes, se había dedicado con igual pasión y espíritu confrontativo a la literatura y a la política. Estas líneas son el cierre del libro Cartas a un joven disidente (2001, edición en castellano por Anagrama), en el que alienta a futuras generaciones en el arte de la disidencia y la rebeldía intelectual, y que puede leerse como credo y legado.

El cáncer y la voz: las verdades no dichas, por Christopher Hitchens

2011-12-18T07:18:00.000-03:00

He visto el momento de mi grandeza parpadear

Y he visto al eterno Lacayo tomar mi abrigo y reír por lo bajo

Y, en resumen, tuve miedo.

—T. S. Eliot, “The Love Song of J. Alfred Prufrock.”

(Traducción: Gabriel Pasquini)

Como muchas de las variadas experiencias de la vida, la novedad de un diagnóstico de cáncer maligno tiende a desvanecerse. La cosa comienza a palidecer, se vuelve incluso banal. Uno puede habituarse completamente al espectro del eterno Lacayo, como a un letal y viejo pesado que acecha en el pasillo al fin de la velada, con la esperanza de tener unas palabras. Y no objeto tanto que tome mi abrigo de tan marcada manera: como recordándome en silencio que es tiempo de marcharme. No, es esa risa por lo bajo la que me mata.

De forma mucho más regular, la enfermedad me ofrece un burlón “especial del día” o un sabor del mes. Puede ser dolores y úlceras al azar, en la lengua o en la boca. O ¿por qué no un toque de neuropatía periférica, que incluya pies adormecidos y congelados? La existencia diaria se vuelve una cosa de bebé, medida no en cucharaditas de Prufrock sino en pequeñas dosis de nutrición, acompañadas de los sonidos alentadores de los que miran, o discusiones solemnes sobre las operaciones del sistema digestivo, mantenidas con maternales extraños. En los días menos buenos, me siento como ese chanchito de pata de palo que pertenecía a una familia sádicamente sentimental, que sólo podía soportar comérselo de a un pedazo por vez. Excepto que el cáncer no es tan… considerado.

Lo que produjo más desánimo y alarma de todo, hasta ahora, fue el momento en que mi voz súbitamente se elevó a un aflautado chillido infantil (o, quizás, de chanchito). Luego comenzó a probar todos los registros, de un susurro áspero y ronco a un balido lastimero y como de papel. Y a veces amenazó, y ahora amenaza diariamente, con desaparecer del todo. Había vuelto justo de pronunciar un par de discursos en California, donde con la ayuda de morfina y adrenalina todavía pude “proyectar” con éxito mis sonidos, cuando hice un intento de llamar un taxi fuera de casa –y nada ocurrió. Me quedé paralizado, como un gato tonto que ha perdido abruptamente sus maullidos. Solía ser capaz de detener un taxi de Nueva York a 30 pasos. Podía también, sin la ayuda de un micrófono, llegar a la última fila y la galería de una sala de debates atestada. Y puede que no sea algo para vanagloriarse, pero alguna gente me dice que si su radio o televisión está “en el aire”, incluso en el cuarto contiguo, podrían siempre identificar mi tono y saber que también yo estoy “en el aire”.

Como la salud misma, la pérdida de algo semejante no puede ser imaginado hasta que ocurre. Como todo el mundo, he jugado a versiones del juvenil “¿Qué preferirías más?”, en el que más usualmente se debate si es más opresiva la ceguera o la sordera. Pero no recuerdo haber especulado nunca con quedar mudo (En el habla norteamericana, decir “Realmente odiaría ser dumb” [NdT: “Dumb” es “mudo”, pero también “bobo”] podría, en cualquier caso, causar otra risa por lo bajo). La privación de la capacidad de hablar es más como un ataque de impotencia o la amputación de una parte de la personalidad. En gran medida, en público y en privado, yo “era” mi voz. Todos los rituales y etiquetas de la conversación, desde aclarar la garganta en preparación del relato de un chiste extremadamente largo y exigente (en tiempos más jóvenes) para intentar que mis propuestas fueran más persuasivas, mientras hundía el tono en un estratégico octavo de vergüenza, eran innatos y esenciales para mí. Nunca he sido capaz de cantar, pero podía recitar poesía y citar prosa e, incluso, a veces, se me pedía que lo hiciera. Y el timing es todo: el momento exquisito en que uno puede cortar y coronar una historia, o dar vuelta una frase para causar risa, o ridiculizar a un oponente. Vivía para momentos como esos. Ahora, si quiero entrar en la conversación, tengo que atraer la atención de algún otro modo y vivir con la horrible realidad de que la gente me escucha “con simpatía”. Al menos no tienen que prestar atención mucho tiempo: no puedo sostenerlo y, en cualquier caso, no puedo soportarlo.

Cuando uno se enferma, la gente te envía CDs. A menudo, en mi experiencia, son de Leonard Cohen. Así que he aprendido recientemente una canción titulada “If It Be Your Will” (Si Fuera Tu Voluntad). Es un poco dulzona, pero es interpretada bellamente y comienza así:

If it be your will,
That I speak no more:
And my voice be still,
As it was before …

(Si fuera tu voluntad/ Que yo no hable más/ Y mi voz fuera todavía/ Como fue alguna vez…)

He descubierto que es mejor no escuchar esto tarde por la noche. Leonard Cohen es inimaginable sin, e inseparable de, su voz (Ahora dudo que puedan convencerme o pueda soportar oír esa canción interpretada por cualquier otro). De alguno modo, me digo, me las puedo arreglar comunicándome sólo por escrito. Pero esto es en verdad sólo por mi edad. Si me hubieran robado la voz antes, dudo que podría haber logrado mucho en la escritura. Tengo una enorme deuda con Simon Hoggart de The Guardian (hijo del autor de The Uses of Literacy [Los Usos del Alfabetismo]), quien hace unos 35 años me informó que un artículo mío estaba bien argumentado pero de un modo aburrido, y me aconsejó vivamente que escribiera “más como hablás”. Entonces, quedé casi sin habla por la acusación de ser aburrido y nunca le agradecí apropiadamente, pero con el tiempo comprendí que mi miedo a la autoindulgencia y al pronombre personal era una forma específica de indulgencia.

Más tarde solía abrir mis clases de escritura diciendo que cualquiera que pudiera hablar podía también escribir. Habiéndolos animado con esta escalera fácil de trepar, la sustituía luego con una enorme y odiosa serpiente: “¿Cuánta gente en esta clase, dirían ustedes, puede hablar? Quiero decir, realmente hablar”. Eso tenía su debido efecto hiriente. Les decía que leyeran toda composición en voz alta, preferentemente a un amigo en que confiaran. Las reglas son bastante similares: Evite los cliché (como a la peste, según solía decir William Safire) y las repeticiones. No digas que, cuando niño, tu abuela solía leerte, a menos que en ese periodo de su vida, ella fuera realmente un niño, en cuyo caso probablemente desperdiciaste una mejor introducción. Si algo vale la pena de ser oído o escuchado, es muy probable que valga la pena leerlo. Así que, sobre todo: Encuentre su propia voz.

El cumplido más satisfactorio que un lector puede hacerme es decirme que él o ella sienten que me dirijo a ellos en forma personal. Piensen en sus autores favoritos y vean si no es ésta precisamente una de las cosas que los atrapan, a menudo sin advertirlo al principio. Una buena conversación es el único equivalente humano: darse cuenta de que se han señalado y entendido algunos argumentos decentes, de que había ironía y elaboración, y de que un comentario sin brillo u obvio sería casi físicamente hiriente. Es así que evolucionó la filosofía desde el symposium, antes de que fuera escrita. Y la poesía comenzó con la voz como su único intérprete y el oído como su único registro. En verdad, tampoco conozco a ningún buen escritor que fuera sordo. ¿Cómo podría uno llegar a apreciar, aún con el inteligente sistema de señas del buen Abad de l’Épée, las minúsculas punzadas y los éxtasis de matiz que imparte una voz bien afinada? Henry James y Joseph Conrad dictaron literalmente sus novelas tardías—lo que debe contarse como uno de los mayores logros vocales de todos los tiempos, aún si podrían haberse beneficiado al escuchar los pasajes que les eran leídos de vuelta— y Saul Bellow dictó buena parte de Humboldt’s Gift (El Legado de Humboldt). Sin nuestro correspondido sentimiento por el idiolecto, la marca del modo en que un individuo realmente habla, y por tanto escribe, seríamos privados de todo un continente de simpatía humana y de sus placeres menores como la mímica y la parodia.

Más solemnemente: “Todo lo que tengo es una voz”, escribió W. H. Auden en “September 1, 1939”, su agónico intento de comprender y oponerse al triunfo del mal radical. “¿Quién puede hacerse oír por los sordos?”, preguntaba con desesperación. “¿Quién puede hablar por los mudos?”. Alrededor de la misma época, la futura Nobel judeoalemana Nelly Sachs descubrió que la aparición de Hitler la había dejado literalmente sin habla: le había robado su propia voz por la tajante negación de todos sus valores. Nuestro propio idioma de todos los días preserva la idea, sin importar cuán tenuemente: cuando un servidor público devoto muere, los obituarios a menudo dicen que era “una voz” para los sin voz.

De la garganta humana también pueden emerger terribles pesadillas: vociferantes, machacantes, quejosas, aullantes, incitantes (“la más ventosa basura militante”, como la formuló Auden en el mismo poema) e incluso riendo por lo bajo. Es la oportunidad de entonar todavía –pequeñas voces contra ese torrente de balbuceos y ruido—las voces de la inteligencia y el entendimiento lo que uno anhela. Los mejores recuerdos de sabiduría y amistad, de la “Apología” de Sócrates por Platón a la Vida de Johnson por Boswell, resuenan con los momentos hablados, no escritos, de interacción y razón y especulación. Es en conexiones como estas, en la competencia y la comparación con otros, que uno puede aspirar a dar con la elusiva y mágica mot juste. Para mí, recordar amistades es recordar aquellas conversaciones que parecía un pecado acabar: aquellas que hacían del sacrificio del día siguiente algo trivial. Esa es la forma en que Calímaco eligió recordar a su amado Heráclito:

Alguien contó, Heráclito, tu aciaga muerte, y me hizo llorar

al recordar cuántas veces ambos

tomamos el sol charlando. Tú,

mi amigo de Halicarnaso, hace tiempo eres ceniza.

En verdad, fundamenta el reclamo de inmortalidad de su amigo en la dulzura de su tono:

Mas siguen vivos, como ruiseñores, tus cantos, a los que el Hades,

que de todo hace rapiña, no impondrá sus manos.

Quizás demasiado edificante ese último verso…

En la literatura médica, la “cuerda” vocal es un mero “doblez”, una pieza de cartílago que se esfuerza por alcanzar y tocar a su melliza, produciendo así la posibilidad de efectos sonoros. Pero siento que debe haber una relación profunda con la palabra “cuerda”: la resonante vibración que puede despertar la memoria, producir música, evocar el amor, causar lágrimas, conmover a multitudes a la pena y a las muchedumbres a la pasión. Puede que no seamos, como solíamos vanagloriarnos, los únicos animales capaces de hablar. Pero somos los únicos que podemos desplegar una comunicación vocal por meros placer y recreación, combinándola con nuestras otras vanaglorias, razón y humor, para generar más altas síntesis. Perder esta capacidad es estar privado de un completo rango de facultades: es, con toda seguridad, morir más que un poco.

Mi principal Consuelo en estos años de vivir muriendo ha sido la presencia de amigos. Ya no puedo comer o beber por placer, así que cuando ofrecen venir es sólo por la bendita oportunidad de hablar. Algunos de estos camaradas pueden fácilmente llenar una sala de espectadores ávidos de escucharlos: son charlistas con los cuales es un privilegio sólo mantener el paso. Ahora, al menos puedo escuchar gratis. ¿Puede venir y verme? Sí, pero sólo de un modo. Así que ahora, cada día, voy a la sala de espera y veo las horribles noticias de Japón en la televisión por cable (a menudo con subtítulos, sólo para torturarme) y espero impacientemente que una alta dosis de protones sea disparada adentro de mi cuerpo a dos tercios de la velocidad de la luz. ¿Qué espero? Si no una cura, una remisión. ¿Y qué quiero recuperar? En la más bella aposición de dos de las palabras más simples de nuestro lenguaje: la libertad de expresión.

Aquí, versión original de este artículo, en inglés.

terça-feira

2011-12-13T18:48:00.002-03:00

Hoy es martes.

Me fuí del trabajo sin terminar todo lo que queria terminar y sigo en internet sin responder todos los emails que tengo que responder. Hoy tambien quisimos comprar un arbol de navidad y Emilio no comió casi nada. Leí una muy buena nota de Hemingway y un nueva biografia en "Frontera D" titulada "La mejor vida jamas vista"

“Algunas veces imagino que escribir una novela es como salir a pescar en alta mar. En la jornada de una vida, Flaubert pescó un pescado grande llamado Emma Bovary, un pescado mediano llamado La Educacion Sentimental, y un neumático viejo llamado Salambó. Tolstoi pescó el pescado más grande de todos los tiempos. Melvin pensó que había atrapado una ballena. Cuando voy a pescar pienso en eso y luego comienzo a escribir una novela…”

Carta a Maxwell Perkins, 1940

Casa de citas

2011-12-09T18:26:00.001-03:00

“El otro día fui a la ferretería a comprar un par de tuercas flotantes para reparar mi bote. No sabía la diferencia entre una tuerca flotante y una cautiva, ¿la sabías tú? Una tuerca flotante se caracteriza por tener movimiento radial, lateral, o ambos. Una tuerca cautiva se fija de manera permanente y es resistente al barrido. Esto yo no lo sabía, me lo explicó el ferretero, un hombre sencillo, no como esos escritores de Nueva York. Pienso que así deben ser las frases que usamos en nuestros libros. Debemos comprender su uso y su fin. La frase debe resistir a la memoria cuando es importante, o, por el contrario, debe ser flexible para manejar transiciones. La frase verdadera es todo esto al mismo tiempo… Guerra y Paz es el mejor libro que conozco, Scott, imagínate qué libro habría sido si lo hubiera escrito el ferretero.”

Carta a Scott Fitzgerald, 1925.

Unwatchable

2011-12-08T18:48:00.000-03:00

¿Es legítimo que organizaciones no gubernamentales lleven a cabo acciones publicitarias de alto impacto emocional para lograr sus objetivos, por loables que éstos sean ? Un debate que vuelve por estos dias con una ONG inglesa llamada Save the Congo formada en su mayoría por congoleños residentes en Reino Unido que, principalmente, se dedica a campañas de concientización e incidencia política con el objetivo último de que mejore el cumplimiento de los derechos humanos en su país. Save the Congo logró reunir a un muy selecto grupo de artistas de la industria audiovisual para crear Unwatchable, un corto que muestra fielmente lo que pasa en el Congo pero ambientada en Inglaterra.

El corto se desarrolla en una idílica campiña inglesa, en Cotswolds, sur de Inglaterra. Una familia feliz. El marido lava el coche frente a la casa, la esposa en la cocina, la hija adolescente llega del colegio, la niña pequeña juega en el jardín. De pronto, caen bengalas del cielo, arrojadas desde un helicóptero con combatientes que, como ellos, parecen ingleses. Irrumpen en la casa, y violan repetidamente a la hija adolescente sobre la mesa de la cocina mientras obligan al padre a observarlo todo. Después arrastran al padre fuera, lo matan de un tiro, le arrancan los genitales y se los obligan a comer a su mujer. Al menos parece que la niña pequeña logra escapar.

Unwatchable está basado en la historia de Masika, una mujer que tras haber sido víctima de atrocidades aún peores a las que narra el filme (ella lo recuerda bien: fue el 29 de octubre de 1999, a eso de las 5 de la mañana), ha consagrado su vida a trabajar dando apoyo a víctimas de violaciones.

Después de los brutales cinco minutos de película, se te pide que firmes una petición a la Unión Europea para que tome medidas concretas para que las compañías que comercien con minerales de la zona de los Grandes Lagos de África publiquen detalladamente sus cadenas de suministro y respeten los procedimientos obligatorios de la ONU y la OCDE. También se urge a que la UE se comprometa a tomar medidas “rápidas y severas” si cualquiera de las partes rompe los acuerdos de paz o instiga a la violencia masiva. “Durante mucho tiempo, la UE ha visto a los escuadrones de la muerte violar, saquear y cometer graves crímenes contra la humanidad, respondiendo sólo con palabras de condena”, reza la petición. No es una petición revolucionaria: sólo se exige el cumplimiento de la legalidad.

Con esta modalidad poco ortodoxa, Save the Congo pretende llamar la atención sobre un conflicto que no ha merecido demasiada atención de los medios occidentales pese a ser el más devastador desde la Segunda Guerra Mundial, con la muerte de unas 5 millones y medio de personas desde 1998, y en el que la utilización de la violación como arma de guerra es el denominador común de las diferentes facciones que luchan por el control de las zonas de extracción de estos minerales.

El debate continua: efectismo o efectividad. Vean el corto y decidan si firman la peticion y divulgan el mensaje.

Arte contemporaneo

2011-12-06T12:41:00.000-03:00

Transporte de pacientes en el norte de Mozambique

Se acuerdan de esto que paso en Uganda?

Segunda feira

2011-12-05T13:14:00.000-03:00

Desafiando la tradicion y no distinguiendo fronteras... No es mucho?

Dia mundial del SIDA

2011-12-01T12:59:00.000-03:00

El proyecto parte de la realidad cotidiana de las personas con VIH/sida en África, la vida en positivo de quienes tienen acceso a tratamiento y la importancia de los programas de prevención de la transmisión materno-infantil, al tiempo que alerta sobre las consecuencias que ya está teniendo en miles de pacientes la escasez de fondos internacionales.

Que sea éste.

2011-12-01T12:54:00.001-03:00

La semana pasada termine de leer esta maravillosa crónica y aun estoy movilizado. Generalmente me gusta reseniar o al menos tratar de contar en algunas lineas de que va la cosa en el libro pero mejor les dejo la resenia de Juan Forn en la revista "El malpensante" que creo que esta muy bien. Esta memoria vale mucho la pena y los 85 pesitos que cuesta.

"...Un hombre cualquiera, al que vamos a llamar Emmanuel Carrère, está de vacaciones en un hotel en las playas de Sri Lanka, con su mujer y su hijo, cuando sobreviene el terrible tsunami de 2004. Los tres salen ilesos, pero una joven pareja que se les sentaba a la mesa de al lado en cada comida pierde a su pequeña hija. El hotel y la zona quedan aislados. Todo es atroz. Hay cientos de muertos y los vivos los tienen en sus caras. La pareja que perdió a su hija es francesa, como Carrère y su mujer; la nena muerta tenía casi la misma edad que el hijo de la mujer de Carrère. Casi sin conocerse, las dos parejas pasan a ser familia, en la aciaga tarea de recuperar el cadáver y dar sostén y acompañar en el dolor. Están tan íntimamente próximas y tan radicalmente distanciadas como es posible estarlo: una pareja salió ilesa, a la otra le pasó lo peor. En determinado momento, en una caótica sala de hospital, mientras esperan por el cadáver de la niña, asisten al encuentro de una mujer con el esposo que creía muerto. La sala entera queda en silencio contemplando cómo ese hombre y esa mujer se tocan el rostro y se miran atónitos a los ojos y lloran. Incluso la pareja que ha perdido a su hija se queda contemplando la escena, por un instante idos de su terrible realidad. Cuando Carrère y su mujer se echan a descansar por primera vez, horas antes de abordar el avión que los devuelva a Francia, lo único que puede pensar él, como un mantra protector, es un anhelo desesperado: que un día esa mujer a la que abraza sea vieja, y él también, y siga queriéndola. Que sigan vivos, que sigan juntos, como en esa cama, en ese momento.

Dos meses después, ya en París, la mujer de Carrère recibe la noticia de que su hermana menor tiene cáncer, y es fulminante y sin esperanzas. La hermana tiene 38 años, marido y tres hijas pequeñas. Es jueza en una pequeña ciudad de provincia. Es, además, feliz. A los quince años zafó del primer zarpazo del cáncer, pero ese zarpazo le llevó una pierna. Eso definió su vida. Se hundió en los libros de derecho, creyó que no tenía posibilidad de ser feliz hasta que apareció alguien que no la quería porque fuera lisiada ni a pesar de que fuera lisiada: simplemente la quería. El derecho y ese hombre que le dio tres hijas son la vida de ella. Una vida pequeña, burguesa, de provincia, que acaba de entrar en brutal y acelerada cuenta regresiva. Los médicos le han explicado cómo será. La joven jueza encara su muerte con la parsimonia con que encaró cada juicio que le tocó presidir. Carrère y su mujer asisten a ese rito de despedida: llegan para verla despedirse paso a paso de sus pequeñas hijas y morir abrazada por el hombre que la amó totalmente (a quien ella le pide: “Diles que luché, que hice todo lo que pude para no dejarlas”).

Carrère tuvo delante, en breves meses, las dos cosas que más miedo dan en este mundo: la muerte de una hija pequeña para sus padres y la muerte de una mujer joven para su marido y sus hijos. “La vida me hizo testigo de esas desgracias una tras otra y me encomendó, o al menos así lo he entendido, dar testimonio de ello”. ¿Por qué dice eso Carrère? Porque, después del entierro de la jueza, conoce a un colega de la difunta, un hombre que es de la edad de ella y es juez como ella, y está felizmente casado y tiene hijos pequeños como ella, y es lisiado y víctima del cáncer como ella: ese hombre convoca a la familia para explicarle qué clase de juez fue la jueza y cómo fue la vida para ella, tal como se la confesó a la única persona en el mundo a quien podía contarle todo sin temer despertar lástima, compasión. La manera en que ese hombre les habla “no era serenidad, ni sabiduría, ni dominio de sí mismo, sino una forma de apoyarse en su miedo y desplegarlo. Era todo lo que siendo él no era él: lo que lo superaba, lo inspiraba, lo maltrataba y lo salvaba, y a lo que poco a poco había aprendido a dejar actuar”.

Hay experiencias que nos enseñan algo inequívocamente. Incluso la vecindad con ciertas experiencias puede enseñarnos algo inequívocamente. Es asombroso que eso pueda ocurrir a través de la palabra. Eso es lo que siente Carrère cuando lo ve ocurrir delante de sus ojos, en las palabras de ese joven juez lisiado. Porque ese hombre que mira a la muerte de frente habla como debería hablar la literatura, como alguna vez habló. Así intenta Carrère que hable el libro que escribe, un libro que en francés se llamó De otras vidas que la mía (en castellano se llama, más escuetamente, De vidas ajenas). Viene la desgracia y pasa su guadaña y qué queda. Hay una escena en el libro en que la jueza lisiada entra por primera vez en la oficina del juez lisiado. Al verla, éste se sonríe y se alza de su escritorio con sus muletas, para que las vea la mujer en muletas que tiene enfrente. Carrère dice: “Se reconocieron al instante”. Yo creo hace mucho en las hermandades que produce la desgracia: el nivel de comunicación casi absoluta que se da de pronto entre hermanos de desgracia. Carrère encuentra nombre a lo que estuvo asistiendo, a través de las palabras de aquel juez. Se reconoce al instante, como se reconocieron esos dos jueces. Se siente adentro de la escena, como todos aquellos que miraban a la pareja reencontrada en aquel hospital de Sri Lanka, como la familia de su mujer mirando a la jueza decir a su marido, poco antes de partir por última vez al hospital, cuando la hija menor, que es un bebé, pide que la alce la madre: “No tiene que acostumbrarse a mí porque después me echará más en falta”.

Hay ciertos libros capaces de producir lo mismo que nos hacen la desgracia, la enfermedad, la muerte, cuando nos pasa cerca, cuando nos semblantean. En ambos casos hacen que nos importe más lo que nos asemeja a las demás personas que lo que nos distingue de ellas. Quizá sea imposible vivir ahí siempre, o incluso estar ahí seguido, pero cuando ocurre es estremecedor, nos queda grabado en el adn. Lo que nos asemeja a los demás por encima de lo que nos distingue de ellos. Lo que aprendemos entre todos es lo más valioso que se puede aprender, porque no lo sabemos solos: sabemos que otro lo sabe también. Carrère logra que esa ceremonia ocurra en su libro. El juez, la jueza, su viudo con tres hijas pequeñas, la pareja que perdió a su hijita, el aleteo de esa mariposa negra que es la desgracia, y nosotros, los demás. Hay otras vidas que no son la nuestra. Si van a leer un solo libro este año, que sea éste...."

O crocodilo

2011-11-22T18:01:00.000-03:00

Según el periódico "Noticias", en las margenes del río Meculumba, en el districto de Memba en Nampula habita un cocodrilo que se cree que es el responsable de la muerte de 5 personas. Los habitantes del lugar creen que el animal esta poseído por la magia negra ya que durante uno de los ataque se lo ha visto con pedazos de tela blanco y rojo en su pezcuezo. Las autoridades del lugar han acudido a los médicos tradicionalistas del lugar para tratar de remediar la situación.

Más detalles, aquí.

17/11/2011

2011-11-18T17:05:00.000-03:00

El primer elefante.

2011-11-14T18:02:00.000-03:00

6/11/2011, Kruger Park.

Emilio y su primer elefante en África

Caceria de albinos

2011-11-10T12:13:00.000-03:00

Estoy en Lichinga desde hace unos cuantos dias. Los mangos acà son mas dulces y sabrosos. En el aeropuerto de Lichinga vi un albino esperando su equipaje. Tenia un gorro muy colorido y tambien lentes de sol. El otro dia lei que cuando los portugueses llegaron a africa pensaron que los albinos eran una nueva raza ya que pese a tener el código genético de cualquier persona de raza negra, un albino tiene el pelo rubio y la piel blanca, pero no es blanco. Se trata de un ser pálido que carece de rasgos físicos caucásicos.

La suerte de los albinos en esta parte de africa creo que es un poco mejor que en el africa oriental en donde los albinos cotizan al alza en países como Tanzania, Burundi, Kenia y Uganda: cuatrocientos dólares por una mano, y hasta 65.000 dólares por el juego entero: las cuatro extremidades, los genitales, las orejas, la lengua y la nariz. Así como los católicos creen en la Virgen María y en un Dios que es tres y uno al mismo tiempo, en Tanzania sus habitantes creen firmemente que los albinos son seres mágicos que dan buena suerte y protegen de los maleficios.

"... A Gasper Elikana lo encontraron los cazadores en octubre pasado cerca de Geita, noreste de Tanzania, un pueblo ubicado en una zona rica en oro que hasta hace menos de un siglo fue colonia alemana. Siguieron sus movimientos durante semanas y decidieron atacarlo cuando iba rumbo a su casa porque creyeron que ese sería el mejor momento. Querían algo de él que pudieran vender. Había plena luz del día cuando lo agarraron a la fuerza por sus extremidades y le taparon la boca para que no pidiera auxilio, pero Gasper logró zafarse pese a sus escasos diez años y lanzó un grito que fue oído por su padre y varios vecinos. El pueblo estaba cerca y en segundos al menos media docena de adultos llegaron a ayudarlo, pero nada pudieron hacer frente a los cazadores. La lucha fue corta, intensa y desigual. Armados de cuchillos y machetes, los verdugos de Gasper hicieron un círculo impenetrable a su alrededor. Todos retrocedieron, menos su padre, que al lanzarse recibió un machetazo en la cabeza que lo mandó a una camilla del precario hospital del pueblo donde luchó por su vida durante varios días. El golpe lo dejó inconsciente, por lo que no pudo ver cómo los cazadores decapitaban a su hijo para que dejara de llorar y luego escapaban de allí con una de sus piernas, que después venderían a un brujo de la región..."

El único crimen que cometió Gasper para merecer semejante ejecución fue haber nacido albino.

El resto de la dura cronica de Adolfo Zableth Duran en El puercoespin.

Con perdón, Los living

2011-11-07T18:24:00.000-03:00

Cuando leí que Caparros gano el premio Herralde me invadió una inmensa alegría, como cuando uno se alegra por un amigo, un hermano.

"...No hubo forma de salir de allí; días después recibí el pasaje Buenos Aires-Barcelona. Eso fue hace un par de semanas, y desde entonces fui y volví y fui y volví una vez más de la alegría a la cautela –y después fui, y volví. El premio Herralde de Novela es un premio que respeto, que realmente quería: de los numerosos premios literarios que el castellano ofrece es el que menos se relaciona con la plata, mejor con las palabras. Y la lista de los que lo ganaron es una de esas pocas donde da gusto estar. Por eso estas dos semanas fueron tensas –no hay peor miedo que el de festejar lo que no es, peor tristeza que entender que la alegría fue un error. Tenía, por supuesto, la esperanza: nada más frágil, salvo el que la guarda..."

El resto en su blog

Cosas que pasan una quinta feira

2011-11-03T19:05:00.000-03:00

Me levante a las 6:43 de la mañana.

Trabaje toda la mañana en tratar de justificar el incremento del presupuesto para las actividades para el año que viene. Almorcé con un amigo, hicimos un café antes de volver a trabajar.

Leí algunos emails, leí en el periódico que muchos mozambicanos continúan bañándose en el Zambezi a pesar de que hubo un gran incremento en el numero de cocodrilos, de que mozambique es uno de los peores 4 países del mundo para vivir según el reporte del índice de desarrollo humano publicado por la ONU y de como los integrantes del G20 casi linchan al presidente griego por tratar de hacer un referéndum sobre si vale la pena seguir en el euro o no. Ellos, los padres de la democracia.

Volví a leer otros emails, se destacaba uno de un gran amigo que esta trabajando en París notificandome de que el departamento medico de la sede francesa de la organizacion en la cual trabajo habría una vacante, me pide que escriba una carta de motivacion y que me presente a concurso, que las chances son muy grandes. Pienso los siguientes 45 minutos de como debe ser vivir en Paris, caminar con E y Emilio por esas calles. Vuelvo al trabajo, respondo algunos emails, escribo un perfil de puesto para un nuevo medico. Vuelvo al informe de la ONU, veo que en el ultimo lugar es la república democrática del Congo, Niger y luego Mozambique. Imprimo un mapa, este fin de semana Emilio cumple un año y para festejarlo nos vamos de safari al parque Kruger. Vuelvo a casa y vamos todos al supermercado pensando comprar dos o tres cosas y terminamos gastando el doble de lo que pensábamos. Volvemos a casa, cenamos, Emilio se duerme mientras yo escribo estas lineas.

Algo parecido a la vida.

Salud sexual y reproductiva, el debate.

2011-11-01T18:24:00.002-03:00

El debate que comienza hoy en la Comisión de Legislación Penal sobre la legalización de la interrupción voluntaria del embarazo es un hecho histórico en el país: por primera vez el Congreso de la Nación se hará cargo de una discusión que la sociedad viene exigiendo desde larga data y que personalmente considero de una importancia capital. Hace mucho tiempo que en este blog se viene hablando de este tema por lo que hoy refloto un viejo post con respecto a esta tematica. Tambien les dejo una buena nota de la escritora Graciela Mochkofsky desde una perspectiva mas regional y la opinion de Cecilia Merchan, una de las impulsoras del nuevo proyecto apoyado por mas de 200 organizaciones que conforman la Campaña Nacional por un Aborto Legal, Seguro y Gratuito, Lo acompañan 16 universidades nacionales, 50 diputados de todos los bloques y organismos internacionales como Human Rights Watch y Amnesty International.

"...Dentro del mismo post mencione imprudentemente el deseo de que se debata el aborto legal, digo imprudentemente porque tendria que haber expresado el deseo que se debata una ley de salud reproductiva acorde a los tiempos que corren, que respete las libertades y desiciones personales pero por sobre todas las cosas que se debata con estadisticas reales y como un verdadero problema de salud publica y no con la moralidad que algunas intituciones viciadas de poder quieren imponer.

Nadie mas o menos inteligente puede estar a favor del aborto en si mismo, la gran mayoria de los que piensan "distinto" solo estan a favor de la libertad de eleccion de la mujer, no creo que exista estar a favor o en contra, eso solo son ciertos modismos de clase media y en lo que todos deberiamos estar a favor, y esto es un opinion personal, es de hacer de la salud sexual y reproductiva una política de Estado, seria y en serio, y del aborto controlado y legal una alternativa, aun cuando sea la más terrible.

Mi propia experiencia en los ultimos anos me llevo a cambiar mis ideas de una manera muy drastica, no se si vale la pena entrar en detalles legales o tal vez medicos, donde tambien la moral impone sus criterios, entiendo que hay una discusion legal y moral importante pero tambien creo firmemente que reina la hipocresia (especialmente en america latina, donde de cada tres nacimientos hay un aborto inseguro) y tambien creo que alguna vez tenemos que dejar de creer en el principio de autoridad (moral especialmente) y sacar nuestras propias conclusiones.

Ver mujeres somalies violadas por etiopies, mujeres congolesas violadas por una patrulla rebelde entera, mujeres que pedian el aborto porque sus otros cinco hijos no tenian que comer y estaban ya desnutridos me demostro que un hijo es producto del amor y al mismo tiempo me demostro siempre que, a pesar de las condiciones extremas en las que se este la desicion de abortar siempre es terrible y algunas mujeres nunca vuelven o se recuperan de esa desicion. Tambien aprendi que las mujeres que no abortan es porque pueden elegir no hacerlo, ya que tienen recursos, informacion, apoyo, medios y eso es mucho mas de lo que tienen la mayoria de las que decide abortar.

Les dejo informacion para que saquen sus propias conclusiones y no dejen que el poder de turno les marque la agenda... dejo las referencias por si alguien quiere mas informacion.

1.Los numeros.
Segun los datos de la Organizacion Mundial de la Salud cada ano en el mundo se producen apoximadamente 210 millones de embarazos, de este total mas de 50 millones de embarazos terminan en abortos inducidos. Se calcula que aproximadamente la mitad de estos abortos inducidos (25 millones) son realizados en condiciones extremas e inseguras. Aproximadamente el 95% de estos abortos inducidos en condiciones extremas se realizan en paises subdesarrollados.
Globalmente se estima que se realizan mas 55.000 abortos por dia y que hay un ratio de un aborto inseguro por cada siete nacimientos, pero hay algunas regiones del mundo, como America latina donde la relacion es un aborto inseguro por cada tres nacimientos.
En algunos paises las complicaciones producto de un aborto inseguro representan la principal causa de muerte materna, pero tambien es la causa de mas facil prevencion y tratamiento. En la Argentina las complicaciones del aborto inseguro representan 24,7% del total de las muertes maternas segun el Ministerio de salud en un informe publicado la semana pasada.

2.Discapacidades y problemas de salud.
Entre un 10% y un 50% de las mujeres que se realizan un aborto inseguro necesitaran cuidados medicos por presentar complicaciones donde se destacan los abortos incompletos, infecciones, hemorragias y danos de organos internos tales como la perforacion o el desgarramiento del utero. Tambien hay que mencionar los problemas a largo plazo tales como dolor cronico, enfermedad inflamatoria pelvica e infertilidad. El 70% de las mujeres africanas tratadas por complicaciones de un aborto inseguro tiene menos de 20 anos. La usuaria promedio de un aborto inseguro son mujeres jovenes, solteras, con falta de acceso a metodos anticonceptivos, informacion y servicios medicos . Se caracterizan por falta de contactos sociales y economicos para buscar una forma mas segura de abortar. Estas mujeres tambien se caracterizan por demorar la terminacion del embarazo cuando el riesgo de complicaciones es mayor. Los metodos y procedimientos utilizados en los abortos inseguros son numerosos y extremadamente peligrosos y no vale la pena detallarlos porque todos mas o menos los conocemos.

3.Los costos costos para los sistemas de salud.
El tratamiento de las complicaciones de un aborto generalmente requieren cirugias, dias de hospitalizacion asi como transfusiones sanguineas, antibioticos y analgesicos. La OMS documento que en numerosos hospitales de paises subdesarrollados tratar las complicaciones de los abortos consume tanto como el 50% del presupuesto.

4.Legislacion and Politicas de salud reproductivas La terminacion del embarazo esta permitida en mas de 131 paises (y en practicamente todos los paises desarrollados) tanto por razones sociales, economicas o por razones de salud o incluso personales. La gran mayoria de los paises del mundo han reconocido el aborto inseguro como un verdadero problema de salud publica en el ano 1994 en la Conferencia Internacional sobre poblaciones y desarrollo y han hecho un llamado humanitario por servicios medicos calificados pra prevenir el aborto inseguro y sus complicaciones. Los paises participantes tambien promovieron el aborto seguro en aquellos paises en los que esta permitido.

5.Por que se aborta?
La gran mayoria de las mujeres que deciden terminar con su embarazo estan casadas o conviven con sus parejas y ya tienen hijos. Entre las razones por las cuales se termina en un embarazo no deseado se deben mencionar

1. Falta de acceso a metodos anticonceptivos: al menos 350 millones de parejas no tienen acceso a informacion sobre salud reproductiva y a metodos anticonceptivos en si mismos.
2. Falla en el Metodo anticonceptivo: entre 8 y 30 millones de embarazos cada ano son resultado de una falla en el metodo anticonceptivo- uso inconsistente o incorrecto o falla del metodo en si mismo
3. Violencia sexual o violacion: estudios recientes sugieren que una entre cinco mujeres va a experimentar una violacion o un evento de violencia sexual durante su vida
4. Espectro de razones sociales y economicas: mujeres solteras, adolescentes, abandonas por sus parejas, parejas inestables, demasiados hijos para mantener o pobreza.

6.Que se puede hacer?

-Asegurar acceso universal a servicios de planeamineto familiar, especialmente en mujeres jovenes y mujeres en riesgo de sufrir abuso sexual, violacion o violencia.
-Ofrecer la posibilidad de terminar el embarazo con personal sanitario calificado, comprometido en aquellos lugares donde lo permita la ley.
-Asegurar que haya servicios de alta calidad para el tratamiento y el manejo de las las posibles complicaciones y que estos sean accesibles a traves de los sistemas de salud.
-Ofrecer informacion sobre salud reproductiva a todas las mujeres que hayan decidido terminar con su embarazo
-Educacion sexual en las en todos los niveles (escuelas, comunidades, medios de comunicacion)
-Discutir leyes y politicas de salud que promuevan la salud reproductiva y permitan el libre acceso a servicios de planeamiento familiar, de salud donde se puede desarrollar la interrupcion del embarazo si la ocasion o la mujer lo requiera...."

El proyecto que se discute hoy busca sacar de la clandestinidad a las más de 500.000 mujeres argentinas que cada año, y por múltiples motivos, deciden interrumpir un embarazo. También, generar un marco de equidad social que dé seguridad a las 70.000 mujeres que terminan en hospitales por complicaciones derivadas de abortos: de ellas mueren cada año entre 80 y 100, todas jóvenes y pobres.

Creemos que la necesidad de legalizar la interrupción voluntaria del embarazo y darle un marco normativo y sanitario es una cuestión de derechos humanos, de equidad social y de acceso a la salud. Hoy es un día histórico. La democracia afronta su mayor deuda, y el Congreso se dispone a dar un debate que afecta la vida de miles de mujeres. Bienvenida sea la confrontación de ideas con respeto y sin hipocresía.

2666

2011-10-26T18:33:00.000-03:00

Hace unos días termine la novela. Después me quede con el libro en la mano por un tiempo pensando en los días transcurridos entre Mozambique y Swazilandia mientras leía la novela, mis anotaciones o las numerosas puntas de paginas que doble para adentro para tratar de ubicar los párrafos que mas me gustaron. Una especie de autobiografía mientras leía la novela póstuma de Bolaño.

La obra consta de cinco partes (o novelas) que Bolaño recomendó –cuando ya no dudaba que su cirrosis se lo llevaría- editar en forma separada porque estimaba que sería más rentable y beneficiaría a sus herederos, pero Ignacio Echevarría (persona a quien le estaremos agradecidos de por vida) resolvió publicar todo el texto en un solo monumental libro para respetar el propósito original del autor. Las cinco partes son : "La parte de los críticos", "La parte de Amalfitano", "La parte de Fate", "La parte de los crímenes" y "La parte de Archimboldi" . Si bien cada una de las partes tiene autonomía y se sostiene sola, no serían lo mismo si no estuvieran juntas, porque hay algo que las une, algo que huele a muerte inminente, a naufragio, a totalidad.

"La parte de los críticos" relata la búsqueda que hacen cuatro críticos europeos, una mujer y tres hombres de distintas nacionalidades, de Benno Von Archimboldi, a quién admiran y sienten que es el mejor escritor alemán del Siglo XX, incluso llegan a compararlo con Kafka a quien creen incluso inferior. Archimboldi tiene una amplia obra que cada día se va haciendo mas popular e incluso su nombre suena todos los años para el premio nobel, pero nadie lo ha visto ni nadie sabe dónde está, si es que está vivo por supuesto. Ellos se juntan lo buscan a través de su vieja editora y luego lo van a buscar a México porque un estudiante mexicano, novelista frustado en Europa, tiene un amigo que le asegura que al parecer se encuentra en la ciudad de Santa Teresa. Antes de esto, los críticos van de conferencia en conferencia hablando de este escritor alemán, o prusiano como muchas veces se define, y ocurren un par de enredos amorosos con un desenlace inesperado. Llegan a Santa Teresa pero no lo encuentran. A todo esto, uno no quiso ir y luego la mujer, quien sí fue, volvió a su país natal dejando a sus dos compañeros varados en México. La búsqueda fue un fracaso, pero Bolaño nos empieza a mostrarnos el mundo del Santa Teresa y de los extraños crímenes que ocurren ahí. De paso conocemos a Amalfitano, quien es el protagonista de la segunda parte.

"La parte de Amalfitano" nos cuenta la triste historia de Amalfitano un profesor chileno, a quien su señora lo dejó porque fue en busca de un poeta loco llamado Mondragón y nunca regresó. Entonces Amalfitano, después de vivir largo tiempo en Europa, decide irse con su hija Rosa a Santa Teresa donde imparte clases en la universidad de esta ciudad. Una de las mejores imagenes de este capitulo de este capítulo es la imagen del libro de Rafael Diestre, Testamento geométrico, colgado con dos tendedores de ropa, con las hojas abiertas, como esperando el paso del tiempo, viendo si se deteriora o si resiste; una idea que toma Amalfitano del infaltable Marcel Duchamp. Pero el factor que une éste capítulo con el siguiente es Rosa, una joven especial, simpática que a través de su mundo nos vamos enterando de la vida en Santa Teresa.

"La parte de Fate" comienza contando la muerte la madre de Óscar Fate, periodista norteamericano de color, a quien lo mandan en el periódico a reportear una pelea de Boxeo en Santa Teresa y donde se encuentra con los asesinatos a mujeres que está ocurriendo en esta ciudad, y donde nadie hace nada, donde nadie sabe nada. Esto le llama la atención y comienza a reportear el tema y no logra convencer a su jefe de la importancia del problema n para que le publique el reportaje. De paso nos muestra los bajos fondos de Santa Teresa, donde los narcotraficantes tiene plena libertad de hacer lo que se les dé la gana, sin que nadie les diga nada. Aquí conoce a Rosa Amalfitano y termina metido en un lío bastante grande, donde finalmente arranca con ella y con otra periodista, pero antes de hacerlo, van a la cárcel de Santa Teresa a entrevistar al único inculpado de los asesinatos, los cuales siguen ocurriendo a pesar de que el supuesto inculpado está tras las rejas. El capítulo termina contando las caracteristicas fisicas del imputado que es rubio, tiene los ojos muy claros y es extremadamente alto: tres cualidades con las cuales antes se nos describió nada más ni nada menos que a Benno Von Archimboldi, por lo que todo queda en intriga.

"La parte de los crímenes" junto con la siguiente abarcan más de la mitad del libro, lo que de agradece, porque creo que son las mejores partes, donde se narran los crímenes de mujeres que ocurren en la frontera de México con Estados Unidos. Es difícil de imaginar alguien sosteniendo un relato donde se narran más de cien crímenes, con lujo de detalles, pero lo hizo y estas paginas nos demuestran el mejor Bolaño. Entrecruza historias, acaba una y comienza otra, mientras pasan los años y siguen sumándose crímenes. Nos encontramos con Lalo Cura y la historia de su familia entre otras tantas historias que se entrecruzan, donde no faltan los narcotraficantes, el sexo, políticos, artistas, hasta una vidente hay, y por supuesto los infaltablescalifornia, pero un compañero de trabajo de él le dice que eso no puede ser, porque dejó sus libros de poesía que él mismo había pagado para que se editara. Era lo que más quería, no los podía dejar, le dice el compañero y nos damos cuenta que no sólo las jóvenes asesinadas son las que sufren, sino que gran parte de los que intentan saber algo, algo que todos esconden por miedo, porque hay dinero de por medio, porque el poder está metido. A pesar de eso hay un inculpado, un tal Klauss Haas, de quien sabemos poco pero que nos hace pensar que no es el culpable, porque mientras está en la cárcel siguen siendo asesinadas y torturadas más jóvenes, que en la gran mayoría eran obreras y no prostitutas, y nos nombra a un tal Antonio Uribe, que según Haas es el verdadero culpable y de quien no sabemos más que su nombre y algunos datos intrascendentes. El pueblo se preocupa. Las mujeres trabajaban en las Maquiladoras de la ciudad, porque si había algo que no faltaba en Santa Teresa era trabajo. Otra cosa que es que casi todas eran jóvenes y que el pelo les llegaba hasta la cintura, y que la gran mayoría morían estranguladas y violadas por los dos conductos principalmente, aunque se habla a veces de hasta siete conductos. Torturadas, violadas, incomprensiblemente, por quién sabe quién y sin que nadie haga nada. El horror se apodera del texto y nos hace recapacitar acerca de muchas cosas, sobre todo de la que en estos momentos deben estar pensando.

"La parte de Archimboldi" finalmente nos narra la vida de este extraño escritor y a la vez se nos describe gran parte de la historia de Europa del siglo XX: las guerras, los horrores que éstas produjeron, la miseria, los campo de concentración. Archimboldi es tomado prisionero cuando acaba la guerra y se encuentra con un hombre que estaba a cargo de un puesto importante entre los nazis, quien le cuenta de su pueblo y de lo que hizo con más de quinientos judíos que llegaron un día, sin saber por qué. Un pueblo decadente, donde los niños de diez años jugaban a la pelota pero todos borrachos, sin vuelta atrás. También se relatan algunos episodios de la guerra, un rumano que lo crucificaron, una condesa que luego toma un papel fundamental en la novela. Sin duda uno de los momentos decisivos es cuando Archimboldi, en Ucrania, está recuperándose y entra a una de las casas abandonadas y encuentra un manuscrito de un tal Boris Ansky, amigo de Ivánov, escritor ruso de ciencia ficción, quien asiste al entierro de Gógol, el que criticó con benevolencia su primera novela, y llora y llora y llora, y siempre recuerda esa crítica del autor de Las almas perdidas. Volviendo a Boris Ansky, la lectura de sus manuscritos le producen un fuerte impacto y después de eso se larga a escribir y se convierte en Benno Von Archimboldi. Hay una fuerte historia con su editor y la mujer de éste, la que aparece en la primera parte de la novela. Finalmente Bolaño nos hace conectar a Archimboldi con México y de alguna forma sabemos qué fue de él después de que publicó y desapareció. Sabemos lo que tanto quisieron saber los críticos y también nos enteramos quién es Klauss Haas, el supuesto asesino que está preso en Santa Teresa. Una de las últimas historias de 2666 es la historia de un hombre que era escritor y que inventó una especie de helado, por lo que fue recordado por todos los tiempos y no por lo que él quiso, que era por sus libros.

2666 es un viaje largo, pero como sucede con las mejores travesías, avistado el puerto del final, descubrimos que hemos ganado tiempo en lugar de perderlo. Rodrigo Fresan propone pensar en 2666 como en esa escena final de Citizen Kane: un largo y elevado travelling sobre las posesiones acumuladas por un magnate, en las tripas de su palacio, a lo largo de toda una vida. Sólo que aquí no hay Rosebud ardiendo al final del recorrido y explicándolo todo. El centro oculto y el secreto del mundo permanecen invisibles e inviolables, porque las novelas y las vidas jamás gozarán del orden impuesto por los primeros estudios y los últimos magnates a la hora de cerrar una historia.

La razon democratica

2011-10-25T18:22:00.000-03:00

Y ahí es donde dudo, me sorprendo ante el método: ¿por qué señoras y señores que desconfían del juicio de las mayorías cuando evalúan un programa de televisión, un libro, una canción, una conducta, lo reivindican como valor definitorio cuando evalúan un proyecto de gobierno? ¿Por qué el hecho de que muchos voten a un candidato lo hace mejor, valioso, valedero, y en cambio el hecho de que muchos lean a Paulo Coelho, un suponer, lo convierte en un chanta oportunista? ¿Por qué la cantidad legitima un gobierno pero no, digamos, un programa exitoso de la televisión? ¿Esos señoras y señores están dispuestos a decir que las mayorías se equivocan cuando eligen ver culos contra el caño de Tinelli o cuando atacan a extranjeros pobres o cuando apoyan la pena de muerte, pero no se equivocan cuando eligen votar a tal frente para tal victoria? ¿Dispuestos a sostener que hay temas en que la cantidad sí vale como sanción y otros en los que no? ¿Dispuestos a argüir que la razón democrática debe aplicarse a las elecciones políticas pero no a las demás? Es un problema.

Caparros, sus dudas y problemas en Pamplinas.

15.10.11 Indignados

2011-10-15T12:52:00.000-03:00

Quinta Feira, noite

2011-10-13T18:00:00.000-03:00

Hace días que quiero escribir en este blog.

Tengo algunas notas para compartir:

- Apuntes de mi viaje a Swazilandia, el país con la expectativa de vida mas baja de la tierra.

- Como aprender a hacer un presupuesto,calculando nuevos pacientes mes por mes.

- De lo ricas que son las castañas de caju con Phiri-Phiri que venden en las calles.

- Describir la primera foto de Emilio en África.

- de lo que representa para mi Bolaño con sus novelas "Los detectives salvajes" y "2666".

- De los libros que E. me prometió y no me trajo

Tal vez debería contar el momento de que nos reencontramos los tres en África, de como esa sensacion de plenitud empezó a recorrer mi cuerpo, alcanzo mis extremidades y se termino transformando en un aliento vital.

Definitivamente no necesito nada mas.

Sexta feira

2011-10-07T20:31:00.000-03:00

Mañana llegan E. y Emilio a Maputo.

Sexta feira, noite.

2011-09-30T17:58:00.000-03:00

Estoy a punto de irme a dormir.

Estoy acercándome a ese momento que uno solo hace estupideces, tratando de adelantar algo de trabajo, esperar que suene el teléfono, cambiar miles de veces los 4 canales de television que tengo desde hace hora y media. Podría estar haciendo muchas cosas pero definitivamente estoy haciendo otras.

Hoy en la reunión de equipo decidimos que el año que viene vamos a focalizarnos mas en tuberculosis multiresistente, HIV y pediatría y mujeres embarazadas infectadas con HIV con la idea de envolver mas a la comunidad y fortalecer la sociedad civil. Faltan hacer el Plan de acción y el presupuesto, con suerte lo validen para noviembre. Tal vez el año que viene se recorten los subsidios y créditos de organismos multilaterales y fondos globales. Estamos fritos.

Acabo de escribir algunos emails, especialmente uno a E. que viene en unos días.

Le pedí algunos libros: La novela luminosa o la trilogía de Levrero, Vidas ajenas de Emmanuel Carrère, el último libro de Casas y una guía de viajes de África del sur.

Me voy a la cama a ver una película o a leer, tal vez debería dormir o tal vez debería estar haciendo esas cosas que no estoy haciendo porque estoy haciendo otras, como escribir este texto pedorro.

Mañana me voy a Swazilandia.

Sharing Burdens of Living With AIDS

2011-09-27T18:21:00.001-03:00

NKONDEDZI, Mozambique — Rogerio Bernardo slung a black satchel over his shoulder and waited by the roadside in the morning mist for a bush taxi. In dusty wingtips, frayed pants and a gray pinstripe suit coat so big it swallowed his slender frame, he looked like any peasant farmer dressed up for a trip to town.
In fact, Mr. Bernardo, who has AIDS, is in the vanguard of a promising new effort to reverse one of the most worrisome trends in treating the disease: the growing number of patients across Africa who fail to collect their lifesaving antiretroviral medicines.

The simple solution devised by Dr. Tom Decroo, a Belgian physician working here in Tete Province for the aid group Doctors Without Borders, was to organize patients into groups of six. They would then take turns making the monthly trip to pick up refills, cutting the number of times each had to go to town — to just two a year, from 12.

A two-year test of his brainstorm here in Tete, comparing about 300 of these groups with patients who continued going alone, found that almost none of those in the groups stopped taking their medicines and only 2 percent died, according to results published in The Journal of Acquired Immune Deficiency Syndromes. By contrast, 20 percent of the other patients quit treatment or died.

“No one abandons treatment in the group,” said Inocencio Alface, a talkative, slightly built farmer who has become Nkondedzi’s champion for people with AIDS and leads one of the village’s four patient groups. “We give each other courage.”

On a recent morning, it was Mr. Bernardo’s turn to go to town. Before he joined the group, if he was short of cash for taxi fare he needed to hike four hours through the bush to the district hospital in Zobue.
But as his group huddled against the chill, each member contributed 15 meticais, or about 50 cents, for taxi fare. They also counted out their leftover pills and noted the tally on their medical cards, so a clinician could tell whether they had taken the previous month’s pills. Mr. Bernardo tucked the cards into his satchel.
As he watched the express taxi go by, waiting for a slower one to save 35 cents on the fare, village life floated past him through the mist — women balancing buckets on their heads, men on bicycles with jangling bells, schoolchildren carrying stalks of sugar cane as long as fishing poles.

When the bush taxi finally arrived at 7:50 — it was just a pickup truck loaded with people and bags of charcoal — Mr. Bernardo clambered in for the 18-mile ride.

The study of this new approach also found that it profoundly lightened the load on the health professionals who are one of this poor country’s scarcest resources, sharply reducing their caseloads at public hospitals and clinics — and, health economists say, trimming the cost of treatment.

“We went up there and were blown away,” Dr. Kebba Jobarteh, who heads the H.I.V. care and treatment program in Mozambique for the United States Centers for Disease Control and Prevention, said after his visit to Tete. “We met five groups. They were amazing. This is a potential game changer for H.I.V.”
Dr. Decroo acknowledged in an interview that the study design for his approach did not produce as high a quality of evidence as a randomized trial would. And Dr. Tim Farley, an AIDS expert with the World Health Organization who was not involved in the research, cautioned in an e-mail that because the program was limited to clinically stable patients, the comparison with other patients might be skewed.

But Dr. Farley added, “Reducing the health-system burden from these patients is fantastic and allows the scarce clinical resources to be used for more complicated patients.”
The shifting of responsibilities for AIDS treatment from doctors to nurses to community health workers and even patients has been necessitated by Africa’s extreme shortage of medical professionals. Mozambique has only 2.7 doctors per 100,000 people, according to World Health Organization estimates; the United States has 100 times that.

When Doctors Without Borders began providing antiretroviral drug treatment to AIDS patients here in 2003, there were fears that illiterate rural Africans would not take their medicines properly. Before the expatriate doctors would even prescribe the complicated combination therapy, patients were required to show up on time for eight appointments. For the sickest, poorest patients, the bar was impossibly high. “Before the eight consultations were done they would die,” Dr. Decroo recalled.

The rules for AIDS care have eased greatly since then, but Dr. Decroo became convinced that they needed to change even more. Though more than six million people are on antiretrovirals in developing countries, the United Nations estimates that nine million patients who need them are not getting them.
“If you wait to have enough doctors and nurses to treat everyone, how many generations have to die?” he asked.

Dr. Decroo had his “aha” moment in 2006 while reading a paper co-written by Wim Van Damme, a professor at the Institute of Tropical Medicine in Belgium, who argued for a radical rethinking of how to deliver AIDS treatment in poor countries, shifting some tasks to patients. The professor described how people in rich nations with asthma, diabetes and other chronic diseases had become involved in managing their illnesses, and AIDS patients, too, were a potential resource in Africa, he wrote. “It was like a thunderbolt from the sky,” Dr. Decroo said. The idea of patient groups leapt into his mind.

The government of Mozambique has been so encouraged by Dr. Decroo’s approach that it has decided to test it in every province this year. “When patients are organized in these small groups, they’re not ashamed anymore,” said Rosa Marlene, a senior official in the medical assistance department that oversees AIDS programs. “People start respecting them because they’re stronger.”
In Nkondedzi, some groups, including Mr. Bernardo’s, do not hide the fact that they are H.I.V.-positive, but neither do they flaunt it. They join for practical reasons: to save money and time.
But the groups have also brought leaders like Mr. Alface and his wife, Margarida Isaque, to the fore. At a village meeting, Mr. Alface rose to speak. “I broke the silence,” he said. “I told them: ‘I’m taking antiretrovirals. If you see I’m healthy, it’s because of that. All those who feel in the same situation, come close to me and we will try to help each other.’ ”

Many villagers have privately approached him, and about a dozen have joined groups as a result. But Azesta Vasco came too late. She suspected that her daughter, Cesaltina Pedro, a 27-year-old with two young daughters, was sick. Ms. Pedro confided to Mr. Alface that she had AIDS and had quit collecting her medicines because she was too ashamed to tell her mother she was infected or to ask for money for taxi fare.
He got Ms. Pedro to the hospital, but she died a week later. Her two sad-eyed little girls sat with their grandmother recently in front of their hut. “She lacked money and encouragement,” Mr. Alface said.
He and his wife are now trying to fight the stigma that drives people with AIDS to hide their disease. Ms. Isaque’s nostrils flared angrily as she described a recent incident when a drunken man, in front of other villagers, said she had AIDS. Such accusations are against the law in Mozambique, and she and her husband went to the village court, demanding justice. The offender was ordered to pay her about $20 and to apologize.

The village chief, Aviso Supinho, said that Mr. Alface and Ms. Isaque had raised awareness about AIDS in Nkondedzi and that the groups had improved villagers’ lives. “If I’m sick and isolated, kept at home, I’m considered a dead body, though still breathing,” Mr. Supinho said. “But when a person is in a group, he feels, ‘I’m sick, but I count.’ ”

El articulo original mencionando el trabajo de MSF en Mozambique, en el "New York Times"

terça-feira

2011-09-20T18:40:00.000-03:00

Crater de Ngorongoro, Tanzania 2007- picture by me.

Hoy Trabajé hasta las 18:47, hora en que cerré la oficina después de ver a E. y Emilio por skype y escribirle un email a M. ya que mañana tiene un día importante y quería estar presente de alguna manera. Ya en casa vi television, comí y leí un rato 2666. Prendí el ordenador y pensé en este texto que quería escribir, solucione algunos pendientes y reflexione bastante sobre mi vida afectiva y laboral mientras volvía al texto de Bolaño.

Mientras ceno leo el periódico "O Pais" donde se destacan la baja de la mortalidad infantil en Mozambique- hoy en Mozambique de cada 7 niños que nacen vivos, uno va a morir antes de cumplir los 5 años-, el crecimiento de los campos de refugiados en el norte del país producto de las migraciones de somalies provenientes del cuerno de África, la confirmación que fueron 17 los atletas etiopes que están fugados durante los jogos africanos y el freno judicial que sufrió una compañía africana al tratar de importar preservativos chinos a Mozambique para ser distribuidos por el ministerio de la salud, el fallo justificaba la negativa mencionando que los preservativos chinos no presentan el tamaño adecuado- son pequeños- para los estándares africanos y se corría el riesgo de que se rompan o que directamente no fuesen utilizados.

Mas tarde leí la contratapa del periódico que, lejos de parecerse a las de Juan Forn los viernes en Pagina/12, mencionaban a grupos de hienas que frecuentan por la noche los dos cementerios de la ciudad de Nampula en busca de restos humanos. Después de reflexionar un poco más sobre los aspectos oscuro de mi persona, pensé en hienas zombies y en la posibilidad de escribir un cuento.

Sexta feira

2011-09-16T12:43:00.000-03:00

Me levante muy temprano.

En la manana trabaje en algunos reportes pendientes y en la orden de farmacia para el anio entrante. Recibimos la visita de una medica colombiana que trabaja aqui desde hace muchos anios, me ayudo a entender algunas cosas.

Almorcé un guiso mientras leia el periódico.

Dentro de los titulares se destacaban:

- La mitad de las empresas moçambicanas, unas 30.000 aproximadamente no tributan impuestos al Instituto de seguridad social.

- 16 atletas etíopes que llegaron para participar de los juegos africanos se fugaron de la villa olímpica, se presume que trataran de ingresar a Sudáfrica.

- 3 norteamericanos fueron detenidos en el aeropuerto de Nampula, al norte del país por tratar de ingresar a Moçambique con armas de guerra, en su declaración manifestaron que vinieron con la idea de recobrar un barco indio secuestrado frente a las costas de Moçambique y Tanzania por presuntos piratas.

- Se comenzara con los ensayos clinicos para una vacuna contra el HIV/SIDA.

Asi las cosas en Moçambique en esta sexta feira.

Semana 4 en Moçambique

2011-09-12T08:43:00.001-03:00

Uno. El sol desde temprano dispara sus rayos y todo es luz y brillo. Todavia sigo buscando a E. a mi lado y tratando de escuchar a Emilio. Afuera ladran perros. Me levanto.

A primera vista en mi habitacion veo algunos lapices de colores, una libreta Moleskine y algunos papeles desordenados. Mas atras en la misma mesa de luz descansan “2666” de Roberto Bolano y “Austerlitz” de W.G. Sebald. El Boarding pass del vuelo 807 Zurich-Maputo marca la pagina 601 de “2666” en donde se puede leer que un aleman radicado en Mexico, llamado Haas, niega las acusaciones de los policias judiciales con respecto a la violacion y posterior asesinato pero reconoce haber tenido trato Estrella Ruiz Sandoval durante sus dias en Santa teresa. El tamano y peso de “2666” por momentos abruma y una de las unicas marcas que hice sobre el libro, un pequeno doblez sobre al borde superior de derecho de la pagina, es el momento que tras una conversacion con un farmaceutico aficionado a la lectura, Amalfitano, uno de los protagonistas de la novela, reflexiona com indisimulada decepcion sobre el prestigio de las novelas breves, perfectitas (mencionan a Bartleby, el escribiento, de Melville, o la metamorfosis, de Kafka) en perjucio de los novelones, extensos, ambiciosos (Moby Dick, El proceso). “…Que triste paradoja, penso Amalfitano. Ya ni los farmaceuticos ilustrados se atreven com las grandes obras, imperfectas, torrenciales, las que abren camino en lo desconocido. Escogen los ejercicios perfectos de los grandes maestros. O lo que es lo mismo: quieren ver a los maestros en sesiones de esgrima de entrenamiento, pero no quieren saber nada de los combates de verdad, en donde los grandes maestros luchan contra aquello, ese aquello que acoquina y encacha, y hay sangre y heridas mortales y fetidez…” (pag 289-290)

Dos. Tengo, creo, algunos kilos menos, el cabello mas largo y una barba com algunas canas. En las cuatro semanas en las que llevo aqui luego de mencionar Argentina lo de siempre en africa, asia o la luna.

- Sos de Argentina?; Maradona!

Definitivamente Maradona es lo único que se conoce de la Argentina. Maradona es la Argentina y el resto es el limbo o la nada misma. Lo real, lo tangible es Maradona y Messi todavia sigue siendo un conato, una explosion que los obsecuentes del gordismo lo quieren acabar cuanto antes. Esta semana vi una noticia de Carlos tevez en el periodico donde manifiesta su deseo de terminar su carrera en Boca Juniors. Tambien vi Bom O Bom en el supermercado y anoche cuando fui un rato al estadio de la Universidad donde se estan desarrollando los X jogos africanos, disfrute de un apasionante macht de Hand ball entre los equipos femeninos de Congo Brazaville y Madagascar, vi un nino con la camiseta del Kun aguero. Tal vez no todo este perdido despues de todo.

Tres. Ya estoy en el proceso de habilitacion definitiva por parte del Colegio Medico Moçambicano y el Ministerio de Educacion. La semana tres en Moçambique transcurrio en Lichinga, capital de la provincia de Niassa en el extremo norte del pais donde tenemos un proyecto funcionando desde hace unos anos. En la ciudad hay una mezquita, un avion semidestruido que luego de un aterrizaje forzoso el municipio construyo un parque a su alrededor y una familia siriolibanesa que tiene una panaderia y la unica maquina donde se pueden tirar un cafe expreso decente en el pueblo. Esa semana en el hospital asisti a los pases de guardia y hay colegas cubanos, koreanos y rusos viviendo y trabajando en Lichinga desde hace anos producto de numerosos convenios entre paises socialistas. Ni los cubanos ni los koreanos del norte quieren volver. Uno de los dias camino al hospital vimos una camioneta, grande, con una gran estructura de metal. Pregunto de que se trata y me responden que en norte de Moçambique se pueden hacer safaris de caza y la camioneta esta especialemnte disenada para la caza de elefantes. Matar un elefante de los que deambulan enre el norte de del pais y Malawi cuesta 50.000 Nuevos meticaiz, algo asi como 1500 uss. Este semana salio publicado en una revista cientifica el case report de 2 cuidadores de elefantes que murieron de tuberculosis, luego murio el animal producto de al misma enfermedad. El diagnostico se puede hacer haciendo un lavaje especial en los conductos nasales de la trompa del animal. Hablo com el director del departamento de salud de Lichinga, hablamos de los 96 ninos fallecidos por desnutricion aguda pero el me corrige diciendo que fueron casos de desnutricion cronica, que en la provincia se calcula que el 46% de los chicos esta debajo de los percentilos de crecimiento normal. Cambia de tema y me cuenta de la campana de vacunacion masiva que tienen que hacer para combatir el reciente brote de polio en Moçambique. Veo las cajas que usaran los vacunadores y se lee algo asi como “Kick polio out of africa” y abajo de ve un jugador de futbol pateando un balon. Se parece a Maradona. A veces me asombro a mi mismo.

Cuatro. En las notas de la primera edicion de “2666” Ignacio Echeverria comenta algunas de las notas postumas de Bolano, hay una de ellas com la indicacion “para el final de 2666”: “Y esto es todo, amigos. Todo lo he hecho, todo lo he vivido. Si tuviera fuerzas me pondria a llorar. Se despide de ustedes, Arturo Belano”.

Entonces, adios.

casa de citas

2011-09-07T14:27:00.001-03:00

"Don't you see that the whole aim of Newspeak is to narrow the range of thought? In the end we shall make thoughtcrime literally impossible, because there will be no words in which to express it. Every concept that can ever be needed, will be expressed by exactly one word, with its meaning rigidly defined and all its subsidiary meanings rubbed out and forgotten....Every year fewer and fewer words, and the range of consciousness always a little smaller"

George Orwell, 1984

Sabado

2011-08-27T13:53:00.000-03:00

Hoy me levante tarde ayer fue un dia complejo en el trabajo.

No habia agua en el departamento, desayune y lei un rato 2666. Esta bueno, bueno. Ordene algunos papeles del trabajo y fui un rato a la playa.

Anoche vi la nueva pelicula de los simios llamada "The Rise of The Planet of the Apes" en donde una de las malditas companias farmaceuticas que manejan el mundo desarrolla una droga en la que aplicada a un dulce chimpance el mono pasa de comer bananas y jugar con rompecabezas a encabezar una revolucion. Mas alla del argumento de la peli es interesante ver como el monito descubre la amistad, el amor, la traicion, el engano la violencia y la conciencia de muerte. Entiende como funcionana las relaciones de poder y cuando llega el momento de cuestionarse las ventajas y/o desventajas de ser un ser superior llegan los helicopteros, los tiros y los efectos especiales al mejor estilo americano y todo se va al carajo.

Hoy tal vez vaya al Centro Franco Mozambiçano, musica en vivo con un homenaje a Elis Regina. Manana viajo al projecto de Lichinga, region ubicada entre Malawi y Tanzania.

Au revoir!

Quinta Feira

2011-08-25T09:27:00.001-03:00

"Embaixada libia em Maputo alia-se aos rebeldes"

Esas fueron las primeras palabras que escuche en la manana del dia de hoy mientras maneja al trabajo.

Inmediatamente recorde que la gran mayoria de las embajadas se encuentra en la zona de la baixa, especialmente en la calle Friedrich Engels, una de las calles mas bonitas de la ciudad donde se puede caminar bajo jacarandaes y flamboyanes cada tanto hay unas pergolas con unas Santa rita increibles.

Despues de 10 anos de lucha independentista Moçambique consiguio su independencia de Portugal en 1975 a partir de la cual se declaro el triunfo de la revolucion, se declaro el carácter de Republica popular y se decidio una direccion marxista-leninista que duro hasta mediados de los anos 90. Hoy dia creo que lo único que queda de aquella revolucion son algunos murales conmemorativos y los nombres de las calles, uno pude caminar por la avenida Mao Tse tung, doblar por Salvador allende y retomar por Karl Marx. Algunos de los senores que hicieron la revolucion siguen en el gobierno, aunque hoy estan un poco mas gordos, sus cuentas cuentas banacarias aun mas y manejan la telefonia celular, los bancos, los recursos naturales.

Con un sistema o el otro, Moçambique nunca dejo de ser uno de los países mas pobres del mundo.

Viernes

2011-08-19T12:58:00.002-03:00

"Un oasis de horror, en medio de un desierto de aburrimiento."

Charles Baudelaire

Mozambique

2011-08-16T08:25:00.000-03:00

El trópico, antes que nada, huele.

Mozambique en invierno no huele y a la salida del aeropuerto cuando bajas la ventanilla del coche no te asaltan los olores a transpiracion humana, a mierda, algo de fruta podrida impregnada en el ambiente, alguna especie de algun vendedor ambulante o aguas servidas al costado del camino. Mozambique, al menos la primera impresion es que no huele, o al menos no huele tanto.

Con su arquitectura de estilo mediterranea en muchos de sus edificios publicos de herencia portuguesa, la costanera y sus clubes nauticos, sus avenidas amplias comandadas por esplendidos jacarandas, platanos y palmeras Maputo impresiona ser una ciudad africana bastante atractiva y fuera de lo comun.

Mozambique esta cambiando segun los indicadores economicos, o al menos Maputo esta cambiando pero hay que desconfiar, casi siempre, de las primeras vistas. El cambio tal vez sea asunto de unos pocos, de los pocos que viven en la ciudad capital. Seguramente para el resto la vida debe seguir siendo terriblemente parecida a lo de siempre. Digo, a lo que contamos en este blog cada vez que nos damos una vuelta por este continente.

Martes

2011-08-09T18:25:00.000-03:00

Me levante muy temprano, por las mañanas esta fresco. Desayune café con algunas tostadas.

Ordene por primera vez mi oficina, ordene algunos mapas y reacomode algunas cosas. Tuve un breve encuentro con la epidemióloga del proyecto. Hablamos en inglés. Luego fui a una reunión con gente de la farmacia y la cadena de supply. Hablamos en portugués. Almorcé feijoada.

Por la tarde reunión con el equipo de coordinación. Charla informal con el jefe, hablamos de la historia de Mozambique, el conflicto armado y las consecuencias en el sistema de salud mozambicano. Tambien menciono brevemente las fuentes del financiamiento de los programas HIV en África del sur que este año recortan su presupuesto drasticamente. La especulación financiera de estos días no ayuda.

Volvimos a casa caminando. Cenamos ligero, de postre torta helada de chocolate y brindamos con champagne. Hable por skype con E. y Emilio, mis padres y algunos de mis hermanos.

En 40 minutos se acaba mi cumpleños. Tengo 34 años.

Ginebra, III

2011-08-05T19:15:00.001-03:00

Hoy fuí al Hospital Cantonal al departtamento de Medicina del viajero a chequear mi carnet de vacunación y discutir con el especialista la posibilidad de tomar profilaxis para la malaria. En el tranvía camino al Hospital me acorde de un texto de Bianchotti acompañando a Borges en Ginebra, justamente en el Hospital. Lo acabo de encontrar en la web.

La muerte de Borges, por Héctor Bianciotti

"..Cuando fui a verlo en el mes de abril, Borges estaba en el hospital cantonal, en cama, y sin embargo, al oírlo, cualquiera hubiera dicho que se hallaba en uno de los cafés de Saint-Germain-des-Prés que tanto le gustaba frecuentar. Si su sapiencia siempre me había impresionado, la tarde en que fui a verlo al hospital permanece como ejemplar en mi memoria, por su sencillez, por esa lección que parecía venir de los antiguos, del fondo de los siglos. Yo pensaba como él, aceptaba que nadie escapa a las leyes y a las pautas que rigen este mundo, que nuestro destino es luchar como si el mundo fuese un proyecto y nosotros sus obreros.

Si tuviera que describir brevemente la sapiencia que emanaba de él durante esas horas pasadas en su compañía, diría que consistía, ese día, en su capacidad de ignorar la enfermedad, de no aludir a ella, de vivir con dulzura, llenando su tiempo, que se había vuelto tan lento, con lo que todavía le quedaba por empezar, o por terminar; el porvenir ya no le concernía, no invadía el presente, donde ayer es todavía y mañana, ya.

Se parecía en eso a lo que tardíamente pude constatar en mi madre: ni añoranza del pasado, ni esperanza o miedo hacia el porvenir, sino una humilde atención al instante. Y la costumbre de imponerse una conducta que no suscitara la preocupación en el testigo, o su compasión: cada compromiso, como si fuese el primero y el único.

Borges trabajaba en un guión sobre Venecia, que le habían encargado, y en el prefacio a la edición de su obra en la Pléiade, que terminaría un mes más tarde, tres semanas antes de su muerte. Recitaba poemas, entre ellos una pieza de Cocteau, para comentarme que el poeta había logrado encontrar una palabra que rimaba con "sífilis", volviendo así aceptable esa palabra que la poesía no ha previsto. Nos hizo reír cuando le trajeron la cena, tres purés cuyos colores nos pidió que le describiéramos, comparándolos con la insipidez común a los tres. E imaginó un paté de conejo en su propia piel, o un fénix cocinado en su propia ceniza.

Ignoro si estos fragmentos de recuerdos, estas migajas, pueden sugerir lo que fue ese rato. A Borges le gustaba reír, aunque a menudo no reía de manera evidente, hasta cuando su risa, siempre dispuesta, ya se había extinguido para decir algo que la provocaba a su vez en el interlocutor.

Estas imágenes, como en el caso de Guibert, me parecen preciosas si no se pierden de vista las circunstancias, la muerte, que él sabía inminente. ¿Se preparaba para entrar en la muerte como se entra, conforme lo deseaba, en una fiesta, o quería permanecer fiel a uno de sus últimos poemas, en memoria del amigo ginebrino que acababa de morir?

María lo incitó a levantarse, era necesario que caminase, que se paseara. Mientras cruzábamos el umbral de la habitación y entrábamos en el vasto, interminable corredor, salió tomándonos del brazo, declamando, con esa voz que le ahuecaba el pecho, buscando la férrea música del idioma sajón, el pasaje de la "Batalla de Maldon" en el que un joven soldado que ha ido a cazar, al oír de repente el llamado de su jefe, deja que el bienamado halcón vuele de su mano hacia el bosque, y él entra en la batalla.

Nos sentamos en el fondo del corredor, en la rotonda, bajo la claraboya que a esa hora de la tarde irradiaba una feroz luminosidad química. Borges advirtió su intensidad: "Ahora ya no veo más que ese horrible color violeta". Largo tiempo le había sido fiel el amarillo; al comienzo de la ceguera, distinguía el verde del azul.
Temeroso siempre de expresarme con imprecisión delante de él, de proferir trivialidades -que él cazaba al vuelo, no sin agregar, según su costumbre, esa interrogación monosilábica de cortesía, al final de una frase: "¿No?"-, debí de preguntarle algo sobre las literaturas antiguas que él amaba. Sin responder a mi pregunta, empezó a recitar, escandiendo párrafos rimados en los que creí reconocer sonidos ingleses. "Es horrible, ¿no?" Se trataba de la traducción de la Odisea perpetrada por el prerrafaelista William Morris, que pretendía extirpar del inglés todas las palabras de origen latino.

Sólo por el placer de oírlo repetir una de las frases de él que prefiero, le pregunté por qué había aprendido de memoria algo horrible. "La fealdad es tan memorable como la belleza", contestó, con un tono casi alegre.

* * *

Cuando llegamos a la callejuela sin nombre y nos detuvimos frente a la puerta sin número, comprendí por qué María había tomado la precaución de citarme en el hotel. Quince días antes, Marguerite Yourcenar había viajado a Ginebra para visitar a Borges. En espera de que la compañía de teléfonos instalara uno en su nueva pero última morada, él todavía estaba en el hotel. Le había hablado a Marguerite del departamento, pidiéndole que fuera a verlo y luego se lo describiera minuciosamente. El guardaba la llave, la tenía en el bolsillo de la bata. Exactamente un año más tarde, en el mes de junio, Marguerite Yourcenar me contará eso, en el transcurso de la única verdadera entrevista que tendremos -y no olvidó añadir que omitió mencionar el vasto espejo que, al abrir la puerta, se alzaba frente al visitante y se prolongaba a derecha e izquierda creando un pasillo: ¿cómo se hubiera atrevido ella a aludir a ese mundo de reflejos inciertos, cuando tantas páginas del poeta hablan del horror que desde la infancia ese mundo le provocaba?

* * *

Una sucesión de habitaciones vacías pero lujosas, a juzgar por los revestimientos de roble. El silencio que parecía reinar en el departamento súbitamente se rompió al abrir la puerta: lamentos que parecían vagidos. En su cama -tan angosta como la que usaba en Buenos Aires, la de toda su vida-, sin duda Borges tenía una pesadilla. Pero María le tomó la mano: "Borges, ya estamos aquí", y de inmediato cesó su desolada queja, los rasgos distendidos, los labios entre la sonrisa y la palabra. No volvería a mostrar señales de angustia, apenas de una ansiedad intermitente, un temblor brusco y ligero, como cuando soñamos.

Nosotros permanecimos atentos al menor signo, al mínimo gesto.
"Nosotros" éramos María, uno de los dos médicos que lo habían atendido en el hospital cantonal, la enfermera de día -su lectora en francés-, yo y, más tarde, la enfermera alemana. El médico, sentado al borde del lecho, la mano sobre la rodilla de Borges. Sin duda, uno muere menos solo cuando una mano tranquila y que reconocemos nos toca.

Sobre la mesita baja, junto a la cama, dos libros: una selección de cartas de Voltaire y los Fragmentos de Novalis, que le leía la enfermera de noche, la alemana. Al pie de la cama, que tocaba a la pared, una estrecha ventana contrastaba con el revestimiento de madera, reciente, cuidado. Era el 13 de junio. Hacía calor. El sol se ponía tarde. Un haz de rayos de sol se derramó sobre el lecho, iluminando el hueco en que éste se encastraba, y luego a nuestro pequeño grupo. Borges sacudió el índice sin mover la mano, como quien espanta una mosca. La sábana blanca resplandeció largo rato, pero el tiempo se llevaba consigo la luz, como quien retira un velo. Borges tenía la chaqueta del pijama, que era de color gris perla, desabrochada hasta el tercer botón. Su cuello, alisado por la posición de la cabeza, echada hacia atrás, era ancho y hasta poderoso.

En esta residencia de la ciudad vieja, donde él quería que tuviera lugar la cita con la muerte, el destino le había reservado un lugar tranquilo donde retirarse cuya pequeña ventana debía de crear un vínculo con las casas de antaño, allá lejos -un vínculo para que él muriese un poco en su casa, donde la mecedora de su madre se había inmovilizado muchos años atrás-. Puesto que no podía morir en esa Buenos Aires que, a su entender, ya no existía, quería que el gran encuentro ocurriese allí, en el barrio ginebrino donde él había despertado a la ciencia vagabunda de la literatura.

Sus médicos, que se habían convertido en sus amigos, hablaban de su alegría cuando se encontró por fin en la casa que había elegido. Había pasado el día exultante, con una euforia por momentos convulsiva, y repentinamente se alejaba, inmerso en una suerte de beatitud. ¿Había abandonado ya el universo de las palabras, donde todo ocurría para él? Estaba tranquilo, la gravedad y la dulzura pintadas en el rostro, una mano sobre el pecho, abismado en sí mismo, sustraído al tiempo -¿cara a cara con esos espacios infinitos que aterraban a Pascal?

Hay en la espera de la muerte un no sé qué de fin del mundo. Próximo a la fuente de las lágrimas, el testigo tropieza con sus propios límites, y llega a tener la sensación de hallarse en el lugar del moribundo.

En otro cantón de la Confederación, Joyce. La balsa de la noche avanzaba. Llegábamos al centro de la noche, la noche que respiraba a grandes bocanadas.
Siglos habían transcurrido cuando una luz grisácea tiñó la pequeña ventana. Una luz opaca, glauca, que viraba al amarillo. Y el sol. Adormecido en la sustancia de la muerte, el espíritu resucitaba entre la vigilia y el sueño. De pronto, un rayo de luz atravesó el vidrio, disipando un poco la penumbra. Y vi el pie de Borges que, fuera de la sábana, apuntaba con el dedo gordo hacia el techo. Ese pie que, como a él le gustaba decir, había "fatigado las calles". La desnudez del pie, tan íntima, que evocaba las palabras del poeta: "De sus pies sube entonces en él la muerte azul". De cuando en cuando, Sócrates, glorioso u oscuro, vuelve a morir sobre la Tierra. Cuántas veces habremos oído a Borges recordar que Sócrates no quiso prodigar adioses patéticos a sus amigos, a la hora de la cicuta, sino conversar con ellos tranquilamente, seguir pensando. ¿No había comentado, en el umbral mismo de la muerte, que el placer y el dolor son inseparables, puesto que si las cadenas le pesaban en la prisión, acarreando una forma de dolor, una vez que se las quitaron experimentó un feliz alivio?

También Borges, en su cama del hospital, no había hablado sino de literatura, toda una tarde. La enfermera empezó a friccionarle el pie -el pie que se ponía azul; la sangre carecía de impulso para subir hasta el corazón. Yo había convencido a María de que descansara un rato. Ahora era necesario llamarla. No tuve tiempo de dar un paso: María estaba en el vano de la puerta.
Se sentó a la cabecera de Borges, su mano en las suyas. Moví mi silla un poco hacia atrás. Yo no había advertido movimiento alguno, y sin embargo la cabeza de Borges se inclinaba ahora hacia ella.

Entre las cosas que nos ocurren, algunas son demasiado grandes para ser tan sólo un acontecimiento. El suelo de la realidad no las soporta, el espíritu las rechaza.

Borges murió muy lentamente y en silencio, como un reloj de arena que se vacía.
Era el 14 de junio, un sábado. Mi reloj marcaba las siete y cuarenta y siete.
Nunca le confesé que escribía. Está bien así..."

Extracto de Héctor Bianciotti, Como la huella del pájaro en el aire (Editorial Tusquets, 2001) publicado por La Nación , Buenos Aires, 2001

Fuente : Ignoria – Biblioteca Hogar

Ginebra, II

2011-08-05T19:07:00.000-03:00

Ayer recorrí toda la ciudad en bicicleta -la alcaldía de Ginebra las presta previo deposito de 20 Francos- y recorrí la zona norte con el jardín botánico y las sedes de la Cruz roja y la OMS. A la tarde me fui hasta el sur de la ciudad donde el Rodano se une con el Arve. Nade un rato en el Rodano que tiene aguas frescas y transparentes. Conocí el casco antiguo de la ciudad, la Iglesia y leí algo de Calvino.

A la tardecita antes de volver al hotel nade en una de las playas del lago.

En el hotel leí la nota de Abrahan en La nación y no pude menos que comparar rápidamente aquí y allá.

Así las cosas en Ginebra, así las cosas en casa.

Ginebra, I

2011-08-03T08:58:00.000-03:00

Hace unos dias que estoy en esta ciudad.

Escribe Berger sobre Ginebra,

"...Ginebra es tan enigmática y contradictoria como un ser vivo. Yo podría rellenar su documento de identidad. Nacionalidad: Neutral. Sexo: Femenino. Edad: (seamos discretos) parece más joven de lo que es. Estado civil: Separada. Rasgo físico: Ligeramente cargada de espaldas debido a su miopía. Observaciones generales: Sexy y reservada. No encontrarán confirmación de estas cosas en guía turística alguna, pero sí en ciertos escritos de Conrad, Graham Greene y Jorge Luis Borges.

Durante siglos, los viajeros de paso han dejado cartas, instrucciones, mapas, listas y mensajes, para que Ginebra los entregue a otros viajeros que llegarán después.

A comienzos del siglo XX, Ginebra era un lugar habitual de reunión para los revolucionarios y conspiradores europeos, del mismo modo que ahora es uno de los puntos de encuentro de los mafiosos del nuevo orden económico mundial. Y, de forma más permanente, alberga a la Cruz Roja Internacional, a Naciones Unidas, a la Organización Internacional del Trabajo, a la Organización Mundial de la Salud y al Concilio Ecuménico de Iglesias. El 40% de la población es extranjera. Veinticinco mil personas viven y trabajan allí sin papeles. En la ONU, unos 24 hombres trabajan a jornada completa simplemente para llevar archivos y cartas de un departamento a otro.

Aunque es descendiente directa de Calvino, nada de lo que oye o ve la sorprende. Nada le tienta tampoco, o por lo menos nada que sea obvio. Su pasión secreta (porque naturalmente tiene una) está bien oculta y sólo unos pocos la han percibido, entre ellos Jorge Luis Borges que, en 1955, cuando estaba casi ciego, fue nombrado director de la Biblioteca Nacional de Buenos Aires..."

Viernes

2011-07-30T03:08:00.001-03:00

Ultima noche en Buenos Aires.

Lo desconocido es una abstracción; lo conocido, un desierto; pero lo conocido a medias, lo vislumbrado, es el lugar perfecto para ondular deseo y alucinación.

Juan José Saer - El Entenado.

Somalía

2011-07-30T03:05:00.001-03:00

El mundo continua desmedido con rescates millonarios a sistemas financieros para tranquilizar aseguradoras y consultoras al mismo tiempo que la ONU declara el estado de Hambruna en distintas regiones del África del este, focalizado en distintas áreas de Somalia.

Sayonara.

Lunes noche

2011-07-26T00:27:00.002-03:00

Me levante muy temprano.

Fui al dentista, solo una leve limpieza, y al oftalmólogo para una actualización de los valores de mi miopía. Hablamos de Mozambique y de la hambruna en África del este.

Me pregunta como es Somalía, le cuento algo de los clanes con los que trabaje en la región Somali de Etiopía y le comento que el miércoles pasado al ONU declaro el estado de Hambruna en dos regiones del África del este. Hablamos de lo que es una hambruna. Definición semántica? Un guarismo técnico?

Mas bien creo que el fracaso de toda la Humanidad para cuidarnos entre nosotros.

Llueve y hace frío.

Una elección rara

2011-07-26T00:18:00.000-03:00

"...Acostumbrado a los rigores y la intemperie de ser gobernador con los Kirchner en el Ejecutivo nacional, Binner tiene un temperamento moderado y paciente. Estos pueden no ser los rasgos de un dirigente audaz, pero son los de un administrador respetable y de un hombre respetuoso; un político parco y contenido, con más ideas de gestión que grandes ademanes para conmover a la sociedad. Esas cualidades posiblemente sintonicen bien con electorados que no quieren movimientos volcánicos ni piensen a la política como una dimensión que debe atravesar emocionalmente sus vidas, sino que, con el menor ruido posible, cree las condiciones administrativas para que éstas se desarrollen de la mejor manera. Jorge Henn, el vicegobernador electo, caracterizó bien al Frente Progresista: "Ha demostrado decencia, honestidad, capacidad de gestión y un federalismo bien entendido".

Binner no galvaniza emociones. La Presidenta las despertó en los cortos meses que vivió iluminada por la Gracia de su viudez. Pero Rossi no recibió los beneficios de esa Gracia. Las elecciones son un cortante filo cuantitativo. Allí se termina la indulgencia frente a la desdicha y pierde valor la identificación piadosa. Aparecen otras identificaciones, como la que suscitó Miguel del Sel. Sentimentalismo contra sentimentalismo.

Pero estas elecciones no son sólo la derrota del Gobierno, sino la victoria, mucho más estrecha de lo previsto, de una construcción política pausada. Hermes Binner fue dos veces intendente de Rosario, ciudad gobernada por el socialismo desde 1989, cuando fue elegido Héctor Cavallero, un socialista de estilo populista, hoy candidato a intendente de Rosario en las boletas kirchneristas, derrotado ampliamente por Mónica Fein, del Frente Progresista. Después, en 2007, Binner fue el primer gobernador socialista de la provincia (con una vicegobernadora, Griselda Tessio, de origen radical), sostenido por una alianza donde están el viejo Partido Demócrata Progresista, la Coalición Cívica y el radicalismo, entre otras fuerzas locales.

Los gobernantes del Frente Progresista no han sido sospechados nunca de corrupción y nadie tiene que decir que esperará la decisión de los jueces en un proceso penal. Esto ya dura veinte años, una eternidad en la espasmódica escena nacional. Han recibido en estas elecciones una aprobación que es inferior a sus méritos y a sus expectativas. Binner y Bonfatti son lo contrario de la política mediática. En el programa de Susana Giménez serían una extravagancia. Si decidieran incorporarse a esa Celebrityland serían expulsados por monotonía. Tienen algo gris y administrativo en sus aspectos y sus discursos, algo que prueba que están con las manos en la gestión de gobierno, en los programas y en los acuerdos. Sin brillo ni simpatía mediática, han demostrado ser gente confiable. Hombres de trabajo, que no convocan a una épica ni un escenario de farándula, sino a una rutina ordenada y eficiente.

En un clima módico, donde pocos creen en grandes cambios porque pocos están dispuestos a entregar algo para que se alcancen, el Frente Progresista abre, por su nombre y los ideales a los que se remite, un horizonte. Pero no pidió que se lo votara por ese horizonte sino por el presente. Sin prepotencia, alcanzaron votos seguramente muy diferentes en sus motivos, los votos de quienes comprobaron que Santa Fe era posible sin suscribir todo el "Modelo". Hicieron cuentas y concluyeron que las inversiones nacionales que nunca recibieron porque Santa Fe estaba gobernada por Binner significan menos en sus vidas que esa administración democrática, prolija, cumplidora de sus promesas...."

El analisis de la elección santafesina por Beatriz Sarlo.

La no ficción de Kapuscinski

2011-07-23T00:16:00.000-03:00

Llegue a Kapuscinski hace muchos años, casi por azar como sucede siempre con los libros que nos conmueven, y desde ese entonces he leído casi todo lo que se ha publicado del polaco en español. Es más, diría que tengo casi un fetiche con los libros de anagrama de Kapuscinski. Las reediciones en la biblioteca de bolsillo las detesto. Me gustan los reportajes del polaco porque me tocaban de cerca, les daba voz propia a sus protagonistas y las historias eran simples, llanas y bien contadas y eso para mí fue todo un descubrimiento.

A través de numerosos sitios en Internet y periódicos seguí la gran polémica que se armó luego de la publicación del libro " Kapuscinski non fiction" del escritor polaco Domoslawski que fue discípulo, colega y amigo de Kapuscnski. La polémica gira alrededor de la relación de Kapuscinski con los servicios secretos y que algunos de los hechos contados en sus libros no serían del todo verídicos. Hace unos meses estuve en Eterna cadencia en la presentación del libro ya que Domoslawski viajo invitado por la embajada polaca y el revista virtual "El puercopespin". El clima de la presentacion fue raro, no habia mucha gente, bastantes polacos y cuando se abrió el debate, varios fueron los que atacaron a Domoslawski esgrimiendo lo mal parador que dejaba el libro a Kapuscinski y al hecho de no poder defenderse, aunque estaba claro que nadie había leído el libro. En el libro el periodista polaco desentraña las claves que rodearon la vida y la obra de Kapuscinski: sus relaciones con el régimen comunista polaco, los avatares de su vida privada y sobre todo hasta que punto los datos esgrimidos en sus libros son reales.

Hace unas semanas termine el libro y creo que esta muy bien. Domoslawski esta lejos de la denuncia de su mentor, es imparcial y en el libro hay numerosas voces reflejadas. Me gusto el capítulo de la infancia en Pinsk, la relación con sus padres y cuando habla de su relación con los servicios secretos polacos creo que el tema esta bien tratado y explicado y trata de poner al lector en el contexto de esa época. También me gusto mucho como describe el proceso de desencantamiento de Kapuscinski, un hombre de izquierda desde su juventud, con el régimen comunista polaco y el acercamiento al movimiento Solidaridad y al sindicalista Walesa. El cuestión de fondo es el cruce entre realidad y ficción y es aquí donde Domoslawski sigue en parte las huellas del maestro, hasta Addis Abeba, por ejemplo, y donde se ha encontrado con que los propios testigos de Kapuscinski se quejan de que hay material falso e inventado. Da numerosos ejemplos y pasa lo mismo en Bolivia por ejemplo.

Lo que hizo Kapuscinski ya esta fuera de duda, la pregunta es como tomarlo. Personalmente me desilusiono y leí cosas que me preocuparon. No tengo dudas que los libros como el Emperador o el Sha son magníficos pero creo que un periodista debe respetar ciertos limites, o al menos nos debe informar a los lectores si el producto final es verídico o no. Creo que soy un lector que puedo sacar mis propias conclusiones pero me gustaría que sean justos conmigo y que me digan que estoy leyendo, al menos por respeto a la historia y a los hechos que me están contando. Al fin y al cabo, parte de la emoción de leer a un escritor como Kapuscinski nace de pensar que esas cosas han ocurrido. Él estaba allí. Lo vio con sus propios ojos. Estuvo a punto de morir por informar de los hechos. Al menos ahora tenemos mas elementos para emitir juicio acerca de su maravillosa obra.

De regalo les dejo las fotos de la buhardilla de Kapuscinski en Varsovia de donde salieron libros inolvidables.

Viernes

2011-07-22T14:08:00.000-03:00

The magic button para un viernes de sol.

De Vido y la PQTP!!!

2011-07-20T23:10:00.001-03:00

Acabo de hacer 45 minutos de cola para cargar nafta en una de las estaciones de servicio del centro de la ciudad de Tucumán. Desde que salimos de Rafaela, o mejor, desde que pasamos Sunchales no solo que no había cola, no había colas porque directamente no había nafta en ninguna de las estaciones de servicio a lo largo de la ruta nacional 34. Solo conseguimos algo, de una segunda marca en Ceres y cruzamos toda la provincia de Santiago del Estero sin nafta en ninguna de sus estaciones.

Acabo de leer los diarios donde De vido y Boudou dicen que son problemas momentáneos, que no hay tantas colas, que la Copa América, que el turismo. Hasta cuando no?

Yo ya me descargué con la botonera del Tano Passman.

10 años de médico.

2011-07-20T00:09:00.000-03:00

Un día como hoy hace 10 años, los de la "L a la Z" del grupo de alumnos de la UBA de la Unidad Docente Hospitalaria del Hospital Durand nos convertíamos en médicos luego de rendir Ginecología y Obstetricia. Recuerdo el día, mi familia viajando y acompañandome en ese momento, los compañeros, los festejos en la explanada del estacionamiento del hospital, la angustiosa espera para que se reciban los del grupo de la "A a la K" en los días siguientes.

Uno de los días mas felices de mi vida.

10 años de médico.

Cuando uno ve un numero redondo y semejante cantidad de años no puede menos que pararse por un momento y reflexionar acerca de este tiempo, de esta profesión. Es difícil, por momentos, ya que el tiempo tiñe todo de rosa y son miles los momentos que pudiera recordar en estas lineas.

Recuerdo mi internado rotatorio en Barcelona, el departamento de Viladomat y Corcega, los viajes por Europa con mi compañeros, el examen de residencia, la residencia en el Churruca y su disciplina espartana, las primeras guardias en los sanatorios privados. También recuerdo el desencanto o como cambio mi forma de ver las cosas esos años, el desencanto con el ambiente medico, las ganas de ver el mundo con mi propios ojos, la aparición como una epifanía de Médicos Sin Fronteras, mis años en África y luego Camboya, Eugenia, Emilio.

Después de 10 años como médico hay algunas cosas de la que estoy seguro. Ser médico, o al menos un médico medianamente responsable, requiere de muchisimo esfuerzo, mucho sacrificio personal, requiere de resignar miles cosas, mucho compromiso, esta mal pago, estresa, cansa muchisimo, la gente cree que uno debe tener respuesta para todo pero al mismo tiempo creo que son muy pocas las profesiones que te permiten dar una mano a otras personas en situaciones de extrema necesidad. Trabajando de médico, especialmente en estos últimos años me permitio encontrarle sentido a mi vida.

10 años después me encuentro saludando familia y amigos y preparándome para viajar a Mozambique en los próximo días. Diez años de un trabajo que me gusta, que disfruto y del que no me puedo quejar. Eso sí, estimados lectores, creo fervientemente en la re-encarnación por lo que en mi próxima vida vuelvo de otra cosa. Puedo ser el 10 de Boca Juniors, marinero, catador de vinos o músico, una vida como médico es más que suficiente.

jueves 14 de julio

2011-07-14T23:27:00.000-03:00

Pajarito

Volviendo del hospital me quedé dormido en el interno 42 de la linea 37. Me pasé algunas cuadras de mi parada y tuve que caminar bajo la tenue llovizna de la tarde de hoy. Me gusta Buenos Aires los días grises y lluviosos. En el camino descubrí en la vidriera de la librería de Scalabrini Ortiz y Las Heras el Diario de Grombowicz en la Argentina y algunas de sus novelas tales como Ferdydurke, Trans-atlantico y creo haber visto alguna otra. El librero, preparado y muy agradable, me puso un cross de derecha a la mandibula cuando me dijo que los Diarios 1953-1969 cuestan $ 240 pesos. Demasiado ya que las obras completas de Borges dieron herida de muerte a mi aguinaldo.

Vuelta a casa, unos mates y de vuelta a las calles de Palermo a buscar una oficina del correo Argentino. Hoy mandé el telegrama de renuncia al Hospital.

Caminando de vuelta a casa recordé lo que había anotado el polaco en su diario tras algunas jornadas poco productivas. Decía algo como "No hice nada de nada".

Over.

Messi y el Aleph

2011-07-12T21:33:00.002-03:00

A Borges tampoco lo quisieron mucho los argentinos, no se crean. Es el escritor más importante de su país, y una de las claves de la historia de la literatura contemporánea y mundial. Una vez Perón, que creyó que era más importante que Borges, lo puso a inspeccionar gallinas, destituyéndolo de la dirección de la Biblioteca Nacional, que parecía más apropiada a la historia de sus conocimientos. ¿Por qué? Por venganza. Acaso porque no se sabía el himno argentino. Él, Borges, iba más por un himno mundial. Por eso escribió El Aleph.

Ahora con Messi se están ensañando porque no es Dios, ni Perón, ni Maradona, ni siquiera Evita. Es que Messi es más como Borges, y eso, claro, es insoportable para los que ven el fútbol, también, como una cuestión de himnos patrióticos. En el Barça Messi ha descubierto el milagro del Aleph; él tiene en la cabeza del funcionamiento de un milagro, que es el juego al que lo ha acostumbrado Guardiola, y con ese artilugio es capaz de inventarse el mundo, y golea, hace diabluras, es feliz.

En Argentina lo han mandado a inspeccionar gallinas, lo han cuestionado porque no se sabe el himno y lo persiguen como si fuera un delincuente, porque, dicen, no cree en la camiseta que le han puesto. Eso es mentira; los que reclaman patriotismo en los genios suelen ser mezquinos. Los genios son por naturaleza universales, no se saben, no tienen por qué, las letras de los himnos; sus letras son de otro signo, y su corazón canta desde la calidad de sus propias intuiciones.
A Messi lo están aburriendo. Un día va a hacer como cuando se enfadó con Pepe, que lo atosigaba, y entonces ya se va a hacer apátrida, como Borges, que era tan argentino como Messi.

Por Juan Cruz Ruiz
Peridista español en Clarín.

Salud Sur Sudán!

2011-07-09T21:34:00.001-03:00

Narra Ryszard Kapuscinski en su libro 'Ébano' el nacimiento del África moderna. Fue en 1958, durante la independencia de la Ghana de Kwame Nkruhmah, uno de los grandes líderes continentales junto a Nelson Mandela y Julius Nyerere. Describe el escritor polaco la euforia de la calle, el orgullo de pertenencia, la esperanza de que el cambio, de colonia a independencia, iba a borrar la pobreza, el hambre, la injusticia.

El fracaso comenzó en la ilusión desmedida y en la ausencia de medios y cuadros para construir un país. No existen fórmulas mágicas para mover varias montañas simultáneamente. Ni siquiera en Ghana donde las palabras poseen una fuerza liberadora. Habla Kapuscinski de una tribu del norte que tiene por costumbre marcarse la cara, no como un rito, sino con el objetivo concreto de afearse. Esa tradición procede de los años de la esclavitud, cuando descubrieron que los cazadores de esclavos y el hombre blanco descartaban a los más feos y endebles. En el idioma de esta tribu, feo y libre tienen el mismo significado.

Nace Sur Sudán, o Sudán del Sur, y se repite la alegría. Habrá fastos y gastos, y esperanzas de que una sola palabra -independencia- solucione todos los males. Para los líderes occidentales, y para los medios de comuniciación será el final de un conflicto, de una guerra civil entre en el Norte arabizado y musulmán y el sur animista, cristiano y negro que comenzó en 1983 y que ha causado más de dos millones de muertos y cuatro millones de desplazados. Occidente cae en el mismo error, en otorgar a una palabra -independencia- poderes curativos. No acaba el conflicto, en realidad, el verdadero conflicto comienza ahora.

El nacimiento del nuevo país, los conflictos tribales, el petroleo y los chinos en el blog de Ramón Lobo.

A love story

2011-07-09T20:09:00.001-03:00

Shot entirely on the Nokia N8 mobile phone.
Winner of the Nokia Shorts competition 2011.

Director: JW Griffiths
Producer: Kurban Kassam
Director of Photography: Christopher Moon
Editor: Marianne Kuopanportti
Sound Design: Mauricio d'Orey
Music composed by: Lennert Busch

Mozambique

2011-07-02T00:19:00.000-03:00

Job title: Medical coordinator

Location: Maputo, Mozambique

Starting date: August 2011 in Maputo

Duration of the mission: minimum one year

Medical department team, at coordination level:

International: 3 (1 epidemiologist, 1 laboratory technician coordinator[1], 1 deputy medco[2]).

National: 4 (1 assistant medco[3], 1 supply officer[4], 1 pharmacy storekeeper[5], 1 psychosocial coordinator[6]).

N° of person to manage/supervise un-directly:

Field Projects:

Maputo HIV project: international: 4 MDs including a medical referent + 1 MD in coaching position every 4 months + 1 nurse + 1 midwife[7]; current field coordinator is a MD as well.
Lichinga HIV project, Niassa province: international: 1 MD, 1 nurse; the field coordinator is a nurse as well.

Collaboration and support according to the needs:

CARINEMO project (clinical trial, ending in March 2012): national: 1 MD co-investigator and project manager + 1 data manager

I. Description of the mission context

Country Profile and Context:

Population: +/- 20 millions of inhabitants
Pop growth rate: 1.7%
GDP per capita: US$1,237
Pop. below poverty line: 37.8%
Life expectancy: 41.6 years
Infant mortality: 104 per 1,000
Access to med. services: 40-60%
HIV prevalence: 11.5% (2009 INSIDA report)
Literacy rate: 46%
Doctors/people: 1 per 30,000 people (WHO minimum standard: 5 per 25,000 people)

Aguinaldo

2011-06-30T23:41:00.001-03:00

Hoy, con una parte sustancial de mi aguinaldo me compré las obras completas de Jorge Luis Borges. Lo compré para mí, para E., para Emilio, para los hijos que vendrán y para los hijos de mis hijos.

Random

2011-06-29T22:21:00.001-03:00

Untitled from anyipostre on Vimeo.

Un buen programa para mañana o tal vez para algunos de los jueves siguientes.
Vale la pena.

Reto al destino (sanitario)

2011-06-27T23:20:00.000-03:00

Richard James Verone en la cárcel.

En el presente, millones de norteamericanos siguen con la soga al cuello y los órganos bien enganchados al sistema: la resistida reforma sanitaria de Barack Obama sólo entrará en vigencia en su totalidad en 2014. Por eso, a veces, situaciones extremas requieren medidas extremas.

Así lo entendió Richard James Verone. Con 59 años, el hombre trabajó durante 17 años para Coca-Cola y, tras ser echado tres años atrás, se hizo repositor en un supermercado. Su cuerpo lleva las marcas del esfuerzo por dentro y por fuera: además de una hernia de disco y síndrome de túnel carpiano, lleva una ineludible protuberancia en el pecho. Sin empleo ni Medicare (hay que tener más de 65 para acceder al programa), R. J. empezó a barajar sus opciones. Primero vendió sus muebles, después vació su cuenta hasta la última moneda y descartó pedir ayuda a su familia para no ser una carga. Fue entonces cuando se le ocurrió una solución digna: Verone entró en un banco elegido al azar en Gastonia, Carolina del Norte, se acercó a la caja y le entregó a la cajera una nota en la que le avisaba que estaba armado y quería dinero. ¿La cifra? Un dólar. Luego, con el botín en su poder, se sentó en un sillón de la sede del RBC Bank y esperó que llegara la policía. Verone fue arrestado sin ofrecer resistencia y en el chequeo descubrieron que no tenía pistola, balas ni cuchillos. En una entrevista, el hombre aclaró el porqué de la suma reclamada: sus motivos no eran monetarios, eran médicos: condenado a prisión por robar un banco, allí podría hacer uso de la asistencia médica para presos. “Soy una persona lógica y ésta fue la idea que se me ocurrió. Si quieren llamarlo manipulación, lo es en función de una necesidad”, explicó.

Acusado de hurto –no de robo armado– Verone espera ahora en el Gaston County Jail su cita con la corte, pautada para el martes 28. Con una fianza de 2000 dólares (que, de seguro, no pagará), es poco factible que el cargo lo mantenga tras las rejas más de 12 meses. Si lo liberan antes de que se cure, avisa, volverá a robar.

Este fue la única noticia que me llamo la atención durante el fin de semana. En el Radar del domingo.

Domingo

2011-06-26T23:31:00.001-03:00

Emilio ya gatea.

Vimos algún indicio el viernes y el sábado lo confirmamos cuando raudamente se desplazó y destrozo la anémica revista cultural del diario del día anterior.

Hoy a la tarde salimos los tres a dar una vuelta, aguantamos dos cuadras en este frío polar, nos metimos en un café y pegamos la vuelta. El frío imperante me hizo solidarizarme con esos tristes hinchas que recordarán por el resto de su vida este domingo y vagamente recordé uno de los últimos post del Corvino que copy/paste a continuación.

"... Afirman las personas inteligentes que sufrir porque tu equipo de fútbol pierde partidos es una de las cosas más estúpidas que existen en la Tierra. Los idiotas, en cambio, sabemos que nuestro destino inexorable es la muerte. Por lo tanto, somos conscientes de que todas las cosas que hacemos (trabajar, levantarnos temprano, pagar cuentas, tener hijos, comer), en cierta forma, representan un absurdo. No hace falta explicar que ante lo irreversible de la muerte, ningún acto, por más importante que sea, es digno de sentido. De allí que, de alguna forma, todos las acciones que habitualmente son denominadas importantes se nivelan con aquellas denominadas superficiales. No es relativismo, es lógica: los idiotas entendemos que las cosas no tienen un sentido inmanente, sino que somos nosotros (los seres humanos) quienes le damos sentido a las cosas. Es así que si sufrimos porque nuestro equipo corre serios riesgos de descender no hay nada en el mundo que pueda evitarnos ese dolor y ese sentimiento de tragedia. Por más que no cause muertes, no signifique una crisis política, no suponga el inicio de la Tercera Guerra Mundial, ese dolor está ahí, nos angustia realmente porque eso (que en este caso se llama River Plate y en un plano más general Fútbol) fue llenado de sentido por determinadas características culturales, sociales y psicológicas de nuestro itinerario en el Planeta Tierra. Y las cosas que tienen sentido nos alegran, nos entristecen, nos indignan, nos emocionan, nos hacen ser, justamente, quienes somos en la vida. Y si esas cosas, de pronto, dejan de ser lo que eran, sucede el drama..." El resto de la entrada del Corvino acá

El resto de la tarde en casa, cenamos sopa y destapamos un vino.

Ahora a tratar de que se duerma Emilio, preparar las cosas de la semana y esperar los empapelados para el día de mañana para ver la cargada mas ocurrente sabiendo que hoy termina el fútbol argentino tal cual lo conocimos. Un modelo de fútbol que se caracteriza por el vaciamiento institucional, el fraude, los negociados. Los relatores de la Televisión publica al finalizar la transmisión del partido se despidieron diciendo que el descenso de River marca la transparencia del fútbol argentino (sic). El cadáver de River todavía estaba caliente.

Así las cosas, así los domingos.

Besos

2011-06-21T23:17:00.001-03:00

el clásico beso parisino de Doisneau (posado); un beso en medio del disturbio, en Vancouver (¿posado?)

Un martes largo en el centro de la ciudad.

Todos los certificados, sellos, certificación de firmas al menos valieron la pena ya que recorrí varias cuadras de la Avenida de Mayo con sus librerías de usados, sus cafés y sus hermosos edificios.

Aguardando mi turno en una dependencia oficial veo en un diario olvidado por alguien la foto del beso de los dos jóvenes canadienses en medio de los disturbios en Vancouver. Como casi todos, pensé inmediatamente en fotos de besos famosos y me acorde de la foto de Doisneau "El beso del hotel De Ville", de 1959 que vi hace un par de semanas en la retrospectiva del francés en el Centro Cultural Recoleta.

Doisneau fue un gran cronista del París de post guerra con la sencillez de los chicos en los suburbios de esa ciudad; los besos de las parejas en las calles (posados) y las escenas de hambre, aburrimiento y tedio son de una gran belleza. En la muestra hay distintos ejes. El primero es "La guerra y la liberación", fotos tremendas de gente parapetada cerca de Notre Dame, que mira un fuego cercano, soldados que descansan contra una pared. Otro eje se denomina "La vida cotidiana en el suburbio" y muestra desde casamientos hasta retratos del hambre, de hombres y mujeres que huyen del campo destruido por la guerra y se instalan cerca de la ciudad. También hay una serie muy buena del París nocturno, de las chicas "fáciles" y del ambiente de los bares y tabernas. Los rostros y las miradas de ciertos protagonistas tienen una gran elocuencia. Una de las series que mas me gusto fue la de "Un regard oblique" de 1948, donde el mismo cuenta en uno de los videos proyectados en la exposición como se oculto dentro del negocio y tomo varias series de fotografías.

La muestra termina este domingo, vale la pena darse una vuelta.

Robert Doisneau, Un regard oblique (1948)

Borges y la ceguera

2011-06-15T21:34:00.000-03:00

Borges, a 25 años de su muerte en Letras Libres y algo para reirse con Borges, Bolaño y Naipul.

Borges

2011-06-14T23:20:00.000-03:00

Desde que conocí a Borges en el secundario nunca más pude desprenderme de él, sobretodo de sus cuentos.

Hoy, cuando se cumplen 25 años de su muerte estuve leyendo algunas notas conmemorativas y recordé esta situación que me toco vivir en Zambia hace unos años.

Domingo

2011-06-12T23:17:00.000-03:00

Periodistas (Y algo de chicas)

2011-06-07T23:18:00.000-03:00

"...Es mentira que la sociedad argentina se divida entre kirchneristas y antikirchneristas. Tiendo a pensar que, al contrario, somos muchos más los que estamos en el medio, tratando de pensar algo, lo que sea, entre tanto ruido. Y que son más, todavía, los que en la Argentina no piensan en política nunca (salvo cuando tienen que votar). Son sensaciones. De lo que estoy seguro es que aceptar la división binaria del mundo que quieren imponernos no va a hacerle bien a nadie: ni al kirchnerismo, ni a los opositores, y menos que menos a nosotros. Blancos y negros, blandos y duros, peronistas y antiperonistas, derechas e izquierdas no son sólo términos anticuados y vaciados de sentido: son, sobre todo, opciones fascistas..."

Maximiliano Tomas y una opinión sensata en el día del periodista.

El resto de la entrada aquí.

Buenisima la opinión Maxi, pero lo mejor de tu blog es cuando los lunes actualizas "Chicas que leen".

Domingo

2011-06-05T23:33:00.000-03:00

Esta semana Emilio probó distintos tipos de verduras, la vitina y carne. Hoy tomo agua.
Leí un rato la biografía de Kapuscinki, prepare algunos papeles para la semana y lei algunas buenas notas acerca de los 30 años del comienzo de la epidemia del HIV/SIDA.
Conseguimos unas naranjas de ombligo riquisimas.
Aún quedan 10.000.000 de personas sin poder acceder al tratamiento que necesitan.

2 de junio

2011-06-03T00:08:00.000-03:00

Hoy fue un buen día.

No hizo frío y en el hospital comenzaron los nuevos residentes. Espero aportarles espiritu critico y no tantos conocimientos médicos. Volviendo a casa en el 12 escuchaba a Bowie y grite un poco con MGMT mientras comía mandarinas. Llegue a casa y Emilio sonrie, siempre sonrie y ese es mi mejor momento del día. Estudie francés y a las 18:45 hs comenzó mi examen, me fue bien.

Los libros en mi mesa de luz al dia de hoy son: Cartas a los Jonquiers de Julio Cortázar, Kapuscisnki non-fiction, de Artur Domoslawski, Los cuentos completos de Fogwill y Africa: Altered States, Ordinary Miracles de Richard Dowden. Las cartas de Cortazar son geniales, las descripciones de París son exquisitas por lo que vuelvo continuamente a sus escritos. Acabo de leer una gran crónica de Martini hablando de las cartas en general, las de Cortázar y algunas noticias de la generación perdida.

Hoy me siento bien.

Dress up in you!!

2011-05-30T23:30:00.000-03:00

Feliz cumpleaños E!!
Esta canción,vos,Emilio. ¿Hay algo que pueda salir mal?

Miercoles 25 de mayo

2011-05-25T22:20:00.001-03:00

Hoy nos despertamos tarde con Emilio mientras E ya estaba preparando su clase desde temprano.

Almorzamos locro -aceptable-, humita con vino tinto. Fuimos los tres al parque y nos volvimos cuando caía la tarde. Empecé a leer una biografía de Kapucinski mientras emilio dormía la siesta.

Cruzando la avenida vimos muchos autos esperando luz verde llenos de banderitas argentinas.

Pensé en el cumpleaños de la patria o a que llamamos patria, aparte de las banderitas y gritar los goles de la selección habrá algo más que nos una a todos los argentinos? ¿La Patria puede ser algunos buenos recuerdos de la infancia, lugares que añoramos y algunos seres queridos? ¿Hay algo más?

"Conmigo no Barone"

2011-05-25T00:31:00.000-03:00

Una gran frase pronunciada en un gran debate en un buen programa de televisión.

La cara de Barone valió las dos horas de programa, Orlando Barone basta de hacerte el Emile Zola!! Barone, si te queda algo de dignidad andate y renuncia al programa.

La épica y el melodramatismo de Mariotto aburren, no le cree nadie y la señora lo ubico bastante rápido con un "No seas insolente Mariotto". Sandra, Sandrita, trataste pero yo percibí cierto resentimiento y Foster estuvo bien sin decir mucho. Cabito metió un chiste malo, solo uno y Barragan solo vendió su disco, un papelon porque ademas canta horrible.

Un buen debate, lo que demuestra que cuando va alguien con argumentos que piensa distinto muchos de los panelistas hacen agua por todos lados y ni pueden abrir la boca ni para tomar los mates kichneristas del facebook 678.

Beatriz Sarlo es una grossa, una campeona que merece que me gaste los 70 mangos que sale su libro!!

La tele quedo prendida ¿alguien vio el programa de Flor Peña y Goity? Impresentable

Jueves 19 de mayo

2011-05-19T23:37:00.001-03:00

Hoy tuvimos una buena clase de francés.

Cenamos con E. mientras Emilio trataba de dormirse.

Terminé "El sueño del celta" de Varguitas, me gustó, la disfruté mucho. Pienso en Roger Casement, protagonista de la novela. Diplomático reservado, sir y escritor, temprano relator de derechos humanos, héroe irlandés, traidor británico, torpe estratega militar, homosexual atormentado, reo ajusticiado. En el epilogo Vargas recoge un reflexión del escritor y político uruguayo José Enrique Rodó: "Un hombre es muchos hombres".

Pienso en Casement, pienso en Strauss-Kahn tirando todo por la borda por echarse un polvo, pienso en Cristina y su ultimo discurso. Pienso en mí.

Emilio ya duerme.

"Un hombre es muchos hombres"

Sábado

2011-05-14T23:23:00.000-03:00

Emilio se acaba de dormir.
Aprovechamos para destapar un vino y cocinar algo rico.
Cosas que pensé mientras cocinaba:

1. C. A., 22 años. El es uno de mis pacientes en la sala de Clínica médica, sufrió un accidente de transito, en moto sin casco, y entre operación y operación ya lleva 6 semanas internado. Nunca lee y solo mira television. Hace unos días en una de las librerías de Corrientes le compré a $10 los cuentos de Jack London, especialmente buscaba el cuento la "La ley de la vida". Hace más de dos días que le deje el libro y ni siquiera lo abrió. Dudo que en algún momento se entusiasme con el libro y lamento profundamente que se pierda uno de lo placeres mas grandes de esta vida.

2. A. V. 46 años. Reciente diagnostico de Leucemia Mieloide Aguda, justo dos días antes de que se casara por segunda vez. Se trato de llevarle un juez al Hospital o un cura dado la complejidad y la severidad de la enfermedad pero el juez era complicado y el cura esgrimió que como era segundas nupcias no podía aceptarlo. Finalmente en una desicion salomónica el Director del Hospital autorizo la salida por unas pocas horas para que se pueda casar como lo planeaba.

Pienso entre decepción y optimismo, escribiendo a horas extrañas de un sábado por la noche que hay que vivir la vida sin dejar pasar ninguna oportunidad. Pero bueno, generalmente no lo hacemos, dejamos pasar las oportunidades y nos conformamos con pensar en los días que vendrán y en las personas que queremos.

Mientras bajo una película en Cuevana espero que pueda conciliar el sueño temprano.

Mañana trabajo.

Lunes de soltero.

2011-05-10T00:40:00.001-03:00

Café apurado a la mañana sin gusto a nada.

Día de trabajo complicado, especialmente con algunos pacientes postquirurgicos infectados.

Pagué cuentas atrasadas y recibí la cálida noticia de un aumento para el mes que viene de la cochera.

Bicicleta por una hora y media por Palermo y el río. Leí un rato la nueva novela de Vargas Llosa, esta buena.

Acabo de cenar una ensalada con algo de vino que quedaba mientras veía un capítulo de Weeds en Cuevana.

Algo de internet antes de ir a dormir:

- Sigo con Osama, entre ellas el obituario y algunos consejos historicos de como deshacerse del enemigo.

- Se estrena Los labios en los proximos días, ojala que alguine nos cuide a Emi para que podamos verla.

- No hice nada de lo que tenia pensado hacer en la tarde de hoy, procastinate!!!

- Riquelme esta feliz, Pagani esta feliz pero Lucas esta bajon porque Emilio esta lejos.

Me voy a dormir pero seguramente terminare mirando el techo cuando se une con la pared.

Pensaré en el futuro.

Jueves

2011-05-06T00:36:00.000-03:00

Hoy leí una buena nota de Juan Gelman hablando sobre Osama. ¿Osama era Insuficiente Renal crónico?

Después de leer la nota en el transcurso de la mañana pensé en como poco a poco va fluyendo la información como las fotos de los guardaespaldas, la denuncia de la hija, la información contradictoria si estaba armado-no armado.

1. La información llegó a través de la tortura en la cárcel de Guantanamo.

2. Se violaron numerosas tratados internacionales y EEUU no muestra el mínimo respeto por las leyes.

3. Se perdio una oportunidad histórica de hacer un juicio como Nuremberg o el juicio a las Juntas.

4. Desaparecer el cuerpo en el mar y desaparecer una prueba fundamental parece algo bastante cobarde.

El lema de los 'Marines' que lo mataron es : "No sopla el viento a favor de los que no saben adónde van".

Lunes

2011-05-02T22:53:00.001-03:00

Lunes frío.

Después de 10 años de búsqueda hoy Obama anuncio que un grupo de elite mató a Osama Bin Laden cerca de Islamabad. Miles de personas salieron a festejar la muerte de de quien nos quieren hacer creer que era el responsable de todos los males y frustraciones de este mundo. Que dirá Chosmky? Zizek?

Ya no nos queda esperanza con esas personas festejando en NYC. Tal vez festejen el fin de la guerra.

Nunca fue vivo o muerto, eso solo puede suceder en la literatura.

Osama solo tenia una posibilidad, la muerte. Un cuerpo arrojado al mar, que torpeza pero, donde poner ese cuerpo. El diario El País cuenta que la víctima se termino refugiando detrás del cuerpo de una de sus esposas. Ya aparecerán las fotos que coronaran ese relato oficial mostrando el balazo sobre el parpado izquierdo de la cabeza de Obama. Hubiera sido interesante escuchar que tenia para contar Bin Laden.

En otro mundo, en otra vida donde alguna vez se respeten los derechos de las personas.

Procrastination

2011-04-30T17:40:00.000-03:00

Procrastination para un sábado lluvioso mientras E.y Emilio duermen.

Procrastination from Johnny Kelly on Vimeo.

Maman

2011-04-30T17:32:00.000-03:00

Entre nubes y lluvia el fin de semana pasado fuimos hasta la Boca a ver la muestra de Louise Bourgeois en la Fundación Proa. La muestra comienza con la monumental Maman ubicada en la explanada de la vuelta de Rocha que funciona como un prologo increíble y como toda exposición la muestra se desarrolla a través de una sucesión de imagenes, esculturas, dibujos, acuarelas e instalaciones casi claustrofobias que nos hacen pasar por miles de estados de animo.

Debo reconocer que soy de esas personas que por momentos me cuestiono con severidad el sentido del arte contemporáneo, tal vez sea un ignorante pero mas de una vez me he sentido defraudado por instalaciones o muestras que no me han reflejado nada. Nada de esto ha ocurrido el sábado pasado en la muestra de Bourgeois, una muestra altamente poética y de hondo calado que abarca temas tales como los padres a través de la increíble Maman, los celos, el sexo, la humillación, el odio, la culpa y la agresión y hasta la maternidad. Todas cosas demasiadas pesadas para un sábado lluvioso pero tan reales como la vida misma.

Las arañas son el hit de la muestras pero hay esculturas, acuarelas y hasta bordados sobre tela con frases muy sugerentes. "Tengo miedo del poder. Me pone nerviosa. En la vida real. Yo me identifico con la víctima."

No se sale indemne de la muestra de Bourgeois en la Boca.

¿Cómo escapar de eso?

Viernes

2011-04-29T21:51:00.000-03:00

Malaria severa: Un cambio de rumbo

2011-04-25T22:37:00.002-03:00

Escuela en Kapiri Mposhi, Zambia

Hoy, 25 de abril se celebra en todo el día mundial de la Malaria

Gobiernos africanos, OMS y financiadores deben apostar con urgencia por la sustitución de la quinina por el artesunato y adoptar nuevos protocolos de tratamiento: las vidas de cerca de 200.000 niños podrían salvarse cada año.

"...La malaria sigue siendo la primera causa de muerte en niños africanos. De las 781.000 muertes por malaria reportadas en 2009, un 91% se produjo en el continente africano, y un 85% de los fallecidos eran niños menores de 5 años [1]. La mayoría de los 225 millones de casos de malaria reportados en todo el mundo en 2009 eran casos de malaria no complicada: aunque estas cifras representan una significativa carga de enfermedad, gran parte de los casos de paludismo simple no son mortales. Sin embargo, cada año, cerca de 8 millones de casos de malaria simple acabarán evolucionando a malaria severa [2].

Por definición, todas las muertes por paludismo se deben a la forma severa, cuyos síntomas clínicos son daños en el cerebro, los pulmones, los riñones o los vasos sanguíneos. La malaria no complicada tiene más posibilidades de evolucionar a severa en pacientes que no han estado expuestos a repetidos ataques palúdicos en el pasado, y que por tanto no han desarrollado una respuesta inmunológica al parásito. Por este motivo, los niños son los más vulnerables [3]. La malaria severa se ha descrito como una emergencia médica potencialmente mortal, y es también una enfermedad olvidada que supone una importante carga económica para la mayoría de países africanos [4].

Tradicionalmente, la malaria severa se ha tratado con quinina. En la actualidad, las últimas evidencias científicas demuestran claramente que el cambio de la quinina al artesunato, un fármaco más efectivo, puede salvar la vida de muchos niños. Sin embargo, este cambio requerirá un esfuerzo concertado y un apoyo comprometido por parte de la comunidad internacional. Médicos Sin Fronteras (MSF) es uno de los principales actores en la provisión de diagnóstico y tratamiento contra la malaria, con más de un millón de pacientes tratados en África en 2009. En respuesta a las últimas evidencias científicas, MSF ha revisado sus guías de tratamiento en todos sus proyectos con el fin de reemplazar la quinina por el artesunato, y en estos mismos países también trabaja con los ministerios nacionales de Salud para conseguir la modificación de losprotocolos nacionales de tratamiento de la malaria. este informe, basado en las últimas evidencias científicas,sumadas a la información recopilada por MsF en sus programas de tratamiento de malaria en África, apunta algunos de los retos más importantes en este cambio al artesunato como tratamiento de la malaria severa, especialmente en niños, y propone algunas recomendaciones sobre los pasos a seguir en lo que debería ser un verdadero cambio de rumbo..."

El informe completo acá

Lunes

2011-04-18T18:44:00.000-03:00

Tratando de organizar esta corta semana y la que viene mientras suena esta hermosa canción.

Jirafas del Paraná

2011-04-17T18:45:00.000-03:00

jirafas en el Serengueti- Picture by me-

Esta semana escuché, al principio pensé que era una joda o que estaba medio dormido pero después resulto bastante real el tema, que desde diciembre último hasta la fecha se denunció el desmonte de 1500 hectáreas en el territorio entrerriano. La tala de árboles es un verdadero problema y por eso el gobierno instaló un 0800 para que los que estén al tanto de violaciones de la prohibición hagan las denuncias correspondientes.

Los productores cortan indiscriminadamente los árboles para hacer productivas las tierras, porque debajo de la frondosa vegetación no crecen los pastos y, así, hay enormes cantidades de hectáreas que no pueden aprovecharse. Aparentemente para sortear el inconveniente, productores rurales presentaron un pedido de autorización para importar jirafas de Namibia. La intención es soltar los largos mamíferos en los campos para que controlen el crecimiento de las copas de los árboles.

Jirafas en el Serengueti- Pictures by me-

El ingeniero Alejandro Sagemüller es productor agropecuario y ganadero, y fue quien llevó adelante el proyecto para la aplicación del llamativo método de control forestal afirmando "Es el mejor método que se nos puede ocurrir, y plantea una alternativa ecológica a la topadora". Sagemüller estudio el comportamiento de las jirafas. y según el productor, la aplicación del método permitiría el paso de luz y, por lo tanto, el crecimiento de pasturas que se podrían aprovechar para la producción ganadera. "Ahora hay campos que no se pueden talar por alta salinidad del suelo o por los problemas de drenaje del agua que se originarían. Pero al no poder podar los montes, se crea un tejido de vegetación en las alturas que no permite el paso del sol al suelo. Ahí cobra importancia el proyecto de las jirafas", explicó el ingeniero. Sagemüller afirmó que, según el estudio, el mejor lugar para la compra de jirafas sería Namibia, "por cuestiones de distancia, y porque ahí no hay aftosa, como sí en otros lugares de Africa". Además dijo que por cuestiones de valor ese lugar es el más conveniente. "Hace un par de años, en las granjas de Namibia, una jirafa valía unos 2500 dólares", afirmó el ingeniero.

Mientras viajaba en el 12 hacia el hospital pense en la introducción de una especie exotica en otro habitat e inmediatamente se me vino a la cabeza los 30 hipopótamos que vagan libremente por Colombia y a su paso dañan cultivos, rompen alambrados, matan ganado y asustan a campesinos. Y el responsable es un viejo dolor de cabeza para el pueblo colombiano: el fallecido narcotraficante Pablo Escobar. Tan absurda es la historia de los hipopotamos que hasta dió pie para la realizacion de un documental llamado "Pablo's hippos" a cargo del director colombiano Antonio von Hildebrand,, respaldado por Sundance Channel y la BBC. El film cuenta la historia del legado más absurdo de Pablo Escobar, y de cómo llegaron los hipopótamos a Colombia gracias a la pasión por los animales que tenía Escobar. El narco llegó a utilizar palomas mensajeras para comunicarse con sus sicarios. En noviembre de 1983, el capo compró los primeros animales exóticos para construir el zoológico de su propiedad, Hacienda Nápoles, y los transportó en un avión Hércules que un reportaje del periódico El Tiempo recuerda como la "narco-arca". A bordo viajaban cisnes, jirafas, gacelas, cebras, canguros, leones, tigres y una pareja de hipopótamos. Las autoridades capturaron el avión, pero, al descubrir que contenía animales y no armas ni droga, creyeron que habían sido víctimas de un engaño. Llevaron las bestias al zoológico Santa Fe de Medellín. El narcotraficante se enfureció. Ordenó que sobornaran al vigilante del zoo -le pagó el sueldo de cinco años- para que los trajeran de vuelta. Pero el rescate no era suficiente para resarcir el daño al ego de Escobar. Sus hombres recolectaron pollos, gallinas y demás animales de granja para dejarlos en lugar de los exóticos animales. Los animales llegaron a Hacienda Nápoles esa misma noche. También esa misma noche el hipopótamo macho se cobró su primera víctima: uno de los camellos.

Pepe abatido-para eso tambien sirve el plan Colombia-

La decadencia de la propiedad fue acorde con la del propio capo. A la muerte de Escobar, en diciembre de 1993, Hacienda Nápoles fue saqueada y los animales que no murieron fueron robados, transportados al zoológico y hasta cocinados en algunos casos. No fue el caso de los hipopótamos. La pareja original tuvo una nutrida descendencia y actualmente se calcula que, solo en los alrededores de Hacienda Nápoles (en Puerto Victoria, a las orillas del río Magdalena y a 100 kilómetros de Medellín), aún viven una veintena de ellos. Su presencia se promociona en la página web de la propiedad, confiscada por el Gobierno, y que ahora funciona como un parque de diversiones. Hace tres años, un macho y una hembra fueron expulsados de la manada, escaparon del lugar y viajaron 150 kilómetros al norte del país a través del río. Los riesgos que suponían llevaron al Ministerio de Ambiente colombiano a autorizar su caza. En 2009, un grupo de soldados mató al macho -al que los lugareños habían bautizado como Pepe-, lo que provocó la protesta de grupos ecologistas, que exigen que los animales sean trasladados y no asesinados.

Pese a su dulce apariencia, los hipopótamos son de los animales más peligrosos del mundo. Agresivos, territoriales y responsables de más muertes en África que ningún otro animal. Un macho puede pesar cuatro toneladas, medir cinco metros de largo y alcanzar velocidades de hasta 30 kilómetros por hora.
Von Hildebrand calcula que hay por lo menos 30 hipopótamos vagando por Colombia y se han convertido en un quebradero de cabeza: acaban con cultivos (comen 50 kilos de hierba al día), rompen cercas, matan ganado y atacan a campesinos y pescadores. "Salen de la manada porque han sido expulsados por el macho alfa y entonces buscan hembras. El problema es que no estamos en África y no las van a hallar. Se han convertido en una especie de monstruo de lago Ness caribeño".

Pablo's hippos recuerda que los hipopótamos que pasean por Colombia son un añadido más a una larga lista de absurdos y sinsentidos que Escobar causó en su país. "Lo que quise es tomar la marca más absurda que nos dejó el narco para hablar de todo lo que nos había pasado. Y descubrí que los narcotraficantes tienen similitudes con los hipopótamos, o al menos Pablo Escobar las tenía. Son gorditos, lampiños, extremadamente agresivos, no particularmente inteligentes pero muy fuertes, y todo lo que hacen es por territorio y por hembras", reflexiona. Von Hildebrand enumera las similitudes: "Cuando el líder de la manada es viejo, llega otro y lo mata para tomar el liderazgo, como los narcos. Matan de inmediato a cualquiera que se les cruce en el camino, como los narcos. Son paranoicos, como los narcos. En Colombia no tenemos al elefante en el cuarto, es el hipopótamo en el cuarto. Y si lo sacamos nadie los va a querer. Estamos rodeados de hipopótamos, se están reproduciendo y tenemos que hacer algo al respecto".

¿Habrá alguna similitus entre las jirafas y los productores de soja?

Barça-Madrid

2011-04-14T22:42:00.001-03:00

Se viene una serie de grandes partidos entre el Barcelona y el Real Madrid. Aquí un personaje muy particular, el tercero en discordia.

La vida con Emilio,

2011-04-13T23:02:00.000-03:00

Hoy Emilio probó su primera comida.
Hoy todos en casa nos vamos a dormir más felices, más unidos, un poco más cerca de lo trascendental en la vida de una persona.

Al abrigo

2011-04-08T23:04:00.000-03:00

Por Juan José Saer.

Un comerciante en muebles que acababa de comprar un sillón de segunda mano descubrió una vez que en un hueco del respaldo una de sus antiguas propietarias había ocultado su diario íntimo. Por alguna razón —muerte, olvido, fuga precipitada, embargo— el diario había quedado ahí, y el comerciante, experto en construcción de muebles, lo había encontrado por casualidad al palpar el respaldo para probar su solidez. Ese día se quedó hasta tarde en el negocio abarrotado de camas, sillas, mesas y roperos, leyendo en la trastienda el diario íntimo a la luz de la lámpara, inclinado sobre el escritorio. El diario revelaba, día a día, los problemas sentimentales de su autora y el mueblero, que era un hombre inteligente y discreto, comprendió enseguida que la mujer había vivido disimulando su verdadera personalidad y que, por un azar inconcebible, él la conocía mucho mejor que las personas que habían vivido junto a ella y que aparecían mencionadas a menudo en el diario.

El mueblero se quedó pensativo. Durante un buen rato, la idea de que alguien pudiese tener en su casa, al abrigo del mundo, algo escondido —un diario o lo que fuese—, le pareció extraña, casi imposible, hasta que unos minutos después, en el momento en que se levantaba y empezaba a poner orden en su escritorio antes de irse para su casa, se percató, no sin estupor, de que el mismo tenía, en alguna parte, cosas ocultas de las que el mundo ignoraba la existencia. En su casa, por ejemplo, en el altillo, en una caja de lata disimulada entre revistas viejas y trastos inútiles, el mueblero tenía guardado un rollo de billetes, que iba engrosando de tanto en tanto, y cuya existencia hasta su mujer y sus hijos desconocían; el mueblero no podía decir de un modo preciso con qué objeto guardaba esos billetes, pero poco a poco lo fue ganando la desagradable certidumbre de que su vida entera se definía no por sus actividades cotidianas ejercidas a la luz del día, sino por ese rollo de billetes que se carcomía en el desván. Y que de todos sus actos, el fundamental era, sin duda, el de agregar de vez en cuando un billete al rollo carcomido.

Mientras encendía el letrero luminoso que llenaba de una luz violeta el aire negro por encima de la vereda, el mueblero fue asaltado por otro recuerdo: buscando un sacapuntas en la pieza de su hijo mayor, había encontrado por casualidad una serie de fotografías pornográficas que su hijo escondía en el cajón de la cómoda. El mueblero las había vuelto a dejar rápidamente en su lugar, menos por pudor que por el temor de que su hijo pensase que él tenía la costumbre de hurgar en sus cosas.

Durante la cena, el mueblero se puso a observar a su mujer: por primera vez después de treinta años le venía a la cabeza la idea de que también ella debía guardar algo oculto, algo tan propio y tan profundamente hundido que, aunque ella misma lo quisiese, ni siquiera la tortura podría hacérselo confesar. El mueblero sintió una especie de vértigo. No era el miedo banal a ser traicionado o estafado lo que le hacía dar vueltas la cabeza como un vino que sube, sino la certidumbre de que, justo cuando estaba en el umbral de la vejez, iba tal vez a verse obligado a modificar las nociones más elementales que constituían su vida. O lo que él había llamado su vida: porque su vida, su verdadera vida, según su nueva intuición, transcurría en alguna parte, en lo negro, al abrigo de los acontecimientos, y parecía más inalcanzable que el arrabal del universo.

París

2011-04-04T17:29:00.000-03:00

Domingo

2011-03-27T23:08:00.000-03:00

Llueve desde hace un par de días en Tucumán.

Para templar aún más mi carácter este domingo por la tarde lluvioso decidí ir a ver el partido de Boca a un bar. En el entretiempo escucho a los parroquianos comentar las ultimas novedades del crimen de un joven de 40 años que tiene en vilo a la sociedad tucumana, estas incluyen la detención de un tal Jorge Luis Borges y su mujer como presuntos autores materiales del hecho.

Este Borges, lejos del otro, no se sometió ni imagino un duelo de compadres a puro facón sino que solo le puso dos tiros, lo envolvió en una lona y trató de prenderlo fuego dentro del auto pero olvido dejar algunas las ventanas bajas y el fuego se extinguió rápidamente. Tal vez este Borges también combatía como podía la oscuridad y mientras combatía comenzó a comprender. Comprendió que un destino no es mejor que otro, pero que todo hombre debe acatar el que lleva adentro.

Parafraseando a JC (Cortazar, no Falcioni) en algún lugar de este oscuro mundo deben estar todas las explicaciones de este mundo.

Así las cosas, así los domingos (por la tarde)

Los enamorados de Hayes: De qué hablamos cuando hablamos de amor

2011-03-25T23:21:00.000-03:00

Creo que a todos los hombres nos ha pasado alguna vez estar atrapado en ese agujero negro.

A todos nos paso que a veces al perder un amor descendemos al infierno mismo del Dante y tratamos de recuperar aquello que teníamos y no sabíamos que queríamos y es ese el momento exacto donde naufragamos entre contradicciones, compasión, odio, ternura amor y furia. Para todos aquellos que entienden de que les hablo "Los enamorados" es un libro imprescindible.

Una historia sencilla. Un hombre con aspiraciones de artista en los años cincuenta, plena post guerra. Vive entre hoteles baratos de Nueva York, cena en restaurantes baratos y muchas noches de copas con amigos.El es el que narra la historia. Conoce a una mujer joven, hermosa que vive sola y tiene una hija producto de un matrimonia fallido que esta siendo criada por sus padres lejos de la ciudad. Los comienzos son siempre fáciles pero para que el amor se sostenga todos sabemos que faltan otras cosas. Durante un tiempo la relación se mantiene sin problemas y todos juegan a ser relativamente felices, El se sentía poderoso, fuerte, sin ataduras hasta que una noche pasa algo; Ella conoce a un millonario en el bar de un hotel, una propuesta de por medio, las dudas sobre un amor que no le depara ninguna certeza y el fin del equilibrio de la pareja. Todo lo que sigue es un agridulce e inconsolable final contado en forma sutil y deliciosa.

Este hermosa novela es la prueba fehaciente que todas las historias de amor deben ser contadas porque no debe haber nada más universal que el relato de un fracaso amoroso.

Destino de clásico

Día Mundial de la Tuberculosis

2011-03-24T21:14:00.000-03:00

El 24 de marzo pasaron muchas cosas.

A mi me interesa contarles que el 24 de marzo tambien se celebra el dia mundial de la Tuberculosis y todavia son miles los que mueren día a día por la enfermedad.

Me pone muy contento que las cosas en Camboya vayan mejorando y que el equipo se encuentre cada día mas afianzado.

Aca el link y la crónica de Camboya

2011-03-21T23:00:00.000-03:00

Paris, día 1

2011-03-14T19:21:00.000-03:00

Domingo por la mañana.

Tomo un cafe en la gare de Lyon y mientras camino pienso que a pesar de tener la suerte de haber estado 6 o 7 veces en esta ciudad siempre me siento como cuando uno conoce una ciudad que anhela por primera vez, hoy llege a Paris pero tambien llegare esta noche y tal vez mañana nuevamente.

Camine y camine hasta encontrame con la proa de la Cite y esas torres fabulosas entre la bruma del domingo por la mañana y entonces me acomode en la punta de la isla y nombre en voz alta a E. y a Emilio para que esten un poquito más cerca. Domingo por la noche, estoy en el hotel descansando mientros espero a mi compeñero de cuarto que no arriba y preparo los papeles para el lunes por la mañana.

Je suis tres content sur mon français.

"Women are Heroes"

2011-03-08T19:30:00.001-03:00

Feliz día a todas las mujeres.
Aunque a veces por el solo hecho de ser mujeres su vida es un tormento cotidiano.

Vale la pena cada segundo del video.

TRAILER " WOMEN ARE HEROES" from SOCIAL ANIMALS on Vimeo.

Lunes

2011-03-07T22:35:00.000-03:00

Todos se fueron de Buenos Aires y yo trabajo todo el fin de semana.
Hoy mientras volvía a casa en el 12 recordé este vídeo y este monumental viaje.

La mirada de la víctima

2011-03-05T23:13:00.002-03:00

POR Edgardo Cozarinsky

El número 17 señala la edad del chico. Está impreso en un cartón pinchado sobre su piel. La fotografía fue tomada por los verdugos que, horas más tarde o al día siguiente, iban a matarlo.

Del chico no sé nada fuera de su condición de víctima, de la edad que sus verdugos, obedientes sin duda a reglas administrativas, consignaron sobre su piel antes de fotografiarlo. Y si sé esto último es porque la foto es una de las miles archivadas por los Khmer Rouges durante los cuatro años de terror que impusieron en Camboya. ¿Podría identificarlo la inscripción que entreveo en la base de la fotografía, caracteres blancos, por lo tanto escritos con tinta negra en el negativo? Sólo sé que en uno de los muchos centros de exterminio del país, el conocido como S-21, instalado en la prisión de Tuol Sleng, en pleno Phnom Penh, se conservaron más de cinco mil fotografías de prisioneros ejecutados.

Recuerdo la tarde de 1975 en que una edición especial de los diarios franceses anunciaba con letras enormes el fin de la Guerra de Vietnam: “C’est fini!”. Hacía un año que yo vivía en París, estaba tomando un café en la vereda del boulevard de Montparnasse, y me invadió una difusa sensación de alivio, que supongo compartida con muchos de quienes me rodeaban: se acababa la masacre de poblaciones civiles con napalm, terminaba también la interminable sangría de un ejército imperial que ya no volvería a ganar guerras en el mundo ancho y ajeno. El subtítulo de los diarios informaba que a partir de ese día Saigón pasaba a llamarse Ho-Chi-Minh City.

Recordé en aquel momento la leyenda, por cierto inverificable, según la cual en los años 20 Ho-Chi-Minh habría trabajado en la cocina de un restaurante chino de París mientras en sus horas libres se empapaba de marxismo en la Sorbona. Veinte años más tarde iba a ser Pol-Pot, estudiante de ingeniería civil y futuro conductor de los Khmer Rouges, quien absorbería entre París y Berlín Este el evangelio marxista; aun sus adversarios más tenaces reconocían en él al dirigente más educado que tuvo un partido comunista asiático.

Aquella tarde de primavera, sentado ante una mesa de café, el flâneur sudamericano para quien todavía no se había apagado la “ciudad luz”, distraído del terror que ya había empezado a diezmar su propio país, no podía sospechar que en el lábil tablero de ajedrez de finales de la Guerra Fría, los Estados Unidos se disponían a apoyar indirectamente la guerrilla de los Khmer Rouges: si tomaba el poder en Camboya, podría contener a la Unión Soviética, sostén de los comunistas en Vietnam, instalados por su triunfo ante la frontera camboyana. Meses más tarde, Newsweek iba a cubrir con cierta simpatía la llegada al poder de los Khmer Rouges, comunistas new style que parecían proponer un despotismo ilustrado. Con la fruición onomástica de todos los advenedizos al poder, impacientes por cambiar nombres de calles, ciudades y provincias, el país pasó a llamarse Kampuchea Democrática.

En el museo Guimet, en París, me gustaba visitar la sección de esculturas camboyanas. (¿Algunas de las que en los años 20 robaron en los templos de Angkor André y Clara Malraux?). En ellas aprendí a reconocer esa misteriosa “sonrisa Khmer”, como la denominan los orientalistas, pliegue apenas perceptible de los labios que ilumina un rostro donde los ojos permanecen cerrados. Hasta allí llegaba en aquellos años mi conocimiento de ese país que, súbitamente, la actualidad imponía a mi atención.

Nunca sabré qué razones habrán justificado la ejecución del chico de la fotografía. Supongo que habrá sido una víctima más del espejismo que seduce a todas las revoluciones: la creación de un “hombre nuevo”. (“La humanidad emergerá rejuvenecida de este baño de sangre”: Saint-Just en 1791). Acaso haya vivido en la capital: todo Phnom Penh fue vaciado y sus habitantes, “capitalistas corruptos” por haber participado de la vida ciudadana, fueron enviados al campo a ejecutar doce horas diarias de tareas rurales. La quimera del “hombre nuevo” convivió en Camboya con el proyecto de una sociedad puramente agraria.

¿O habrá sido uno de los tantos estudiantes con lentes? Toda persona que los necesitase fue considerada intelectual y sometida a una reeducación enérgica que, de no dar resultados inmediatos, derivaba en liquidación. “Guardarlo en vida no nos beneficia, destruirlo no supone una pérdida” era el lema reiterado en los campos de trabajo obligatorio. Había sido la llegada de Pol-Pot a la cabeza del movimiento lo que distanció a los Khmer Rouges de un comunismo tradicional, hasta aquel momento semejante al del Vietnam del Norte, para orientarlos hacia una forma de maoísmo extremo, que consideraba a los campesinos como el único auténtico proletariado; al mismo tiempo incorporaba nociones del más tradicional nacionalismo Khmer para liquidar a las minorías étnicas y religiosas.

¿En qué fecha fue tomada la fotografía? ¿En qué fecha fue ejecutado el chico? Sin duda en algún momento entre 1976 y 1979, ya que en 1979 el ejército vietnamita invadió la efímera Kampuchea Democrática y Pol-Pot se replegó con sus fuerzas al otro lado de la frontera tailandesa, desde donde dirigió una guerrilla de resistencia. En 1996, al firmarse un tratado de paz, se vio obligado a disolver su partido; dos años más tarde murió, sin que se hubiese logrado llevarlo ante un tribunal. La fotografía del chico fue de las primeras que publicó el grupo de estudios formado para investigar el genocidio camboyano, una vez devuelto al país el nombre de Camboya y repartido el poder entre distintas facciones. En alguna de ellas participaban Khmer Rouges moderados.

Con el destino de un individuo anónimo no sólo juegan los que una metáfora ampulosa llamaba los vientos de la Historia. A principios del siglo XXI volví a encontrar la fotografía, y no en el contexto de aquella investigación aun en curso sino en el de una campaña contra el turismo sexual y la prostitución infantil y adolescente que conducen organismos no gubernamentales en los Estados Unidos y Europa del Oeste. No sé si por error o desaprensión una página de denuncia presentaba al chico camboyano como pupilo de un prostíbulo de Bangkok. Me pregunto si estas campañas de buena voluntad habrán logrado algo más que obligar a los gobiernos de países como Tailandia y las Filipinas, hasta no hace mucho metas preferidas de los pedófilos del “primer mundo”, a limpiar superficialmente su imagen.

La hipocresía de lo que solía llamarse Occidente no tiene límites, su preocupación por los derechos humanos en países lejanos, su solidaridad con injusticias exóticas suele ser una excusa para no mirar lo que ocurre a su lado. El derrumbe del comunismo en Europa del Este no sólo liberó a los intelectuales: también arrojó al desempleo a gran parte de su población. Hoy la prostitución callejera en la periferia de las ciudades de Europa del Oeste está alimentada por una numerosa inmigración clandestina, no sólo de Rumania, Moldavia, Albania o Kosovo. Y donde no rige la miseria material impera la miseria moral: leo en el diario que una prostituta heroinómana de Rotterdam daba cocaína a sus hijos para excitarlos en las filmaciones de pornografía infantil que le permitían comprar su droga.

Desde su fotografía, el chico mira al espectador sin sonreír, sin acusar dolor ni miedo, con una serenidad, diría con una dignidad que me obligan a preguntarme, sin rebajarme a la estadística, si puedo poner lado a lado a las víctimas de los iluminados del comunismo y las de los adelantados del capitalismo. Es una vieja pregunta, para la que no hay respuesta, para la que tal vez no valga la pena buscarla: quién mató más inocentes, Hitler o Stalin, o los Estados Unidos en Hiroshima y Nagasaki, o el Tercer Reich en Ucrania y Polonia, o la China de Mao en sus campañas de hambruna programada… Escribí “rebajarme a la estadística”. Sin duda, basta una sola víctima anónima, si su exterminio es obra de un plan.

Sólo sé que este chico guarda el misterio de su identidad, de las experiencias que en su corta vida pudieron llevarlo al degüello o al paredón. El novelista que nunca tarda en despertar sugiere: ¿y si a último momento hubiese podido huir del campo y cruzar la frontera? ¿Si su ilusión de libertad hubiese terminado en un prostíbulo de Bangkok? Una vez más, entiendo que en una fotografía, supuesto registro de lo real, a menudo leemos una mera posibilidad, lo imaginado, aun lo temido.

Viernes

2011-03-04T22:14:00.001-03:00

1. Pierdo media mañana tratando de llenar el formulario del impuesto a las ganancias.

2. Me confirmaron a través de un email el viaje a París para mediados de marzo para curso de epidemiología.

3. Abrieron una nueva librerías de usados al la vuelta del Hospital, por 35 pesos conseguí "Elizabeth Costello" de Coetzee y "Cabezas verdes, manos azules", las crónicas de viajes de Paul Bowles por el Magreb.

4. Vamos a la plaza con Emilio y E.

5. La semana que viene tengo que conseguir un nuevo trabajo

Genios infames

2011-03-03T22:08:00.002-03:00

Sigue la polémica.

¿Es posible que sean la misma persona el artista que crea una obra llena de humanidad y el ciudadano que promueve ideas inhumanas o promueva ideas políticas deleznables? ¿Se puede conmemorar al primero sin celebrar al segundo?

Hoy Mempo Giardinelli nos cuenta su opinión del affaire Vargas Llosa desde la contratapa de Página/12.

Las relaciones entre el arte, moral e ideas políticas, entre la obra y el individuo que la sustenta. son polemica en todos lados. En Francia hace meses que hablan de de Louis-Ferdinand Céline y su fallido homenaje.

Acá un buen resumen del tema.

Ignacio Echaverria tambien mete bocado

“¿Harías lo mismo con Borges o Cortázar?”

2011-03-02T23:08:00.000-03:00

Horacio González no quiere que Vargas Llosa inaugure la Feria del Libro y Martín Caparrós le responde:

(…) Les proponés que, en cambio, “se designe a un escritor argentino en condiciones de representar las diferentes corrientes arti?sticas y de ideas que se manifiestan hoy en la sociedad argentina”. ¿Lo decís en serio, Horacio? ¿Un escritor argentino que represente “las diferentes corrientes artísticas y de ideas”? ¿Uno para todas, todas para uno? Vos sabés mejor que yo que ese escritor no existe y, al tratar de desinvitar a Vargas Llosa, trabajás para que exista menos todavía. Yo no estoy en contra del enfrentamiento social y cultural; sí estoy en contra del enfrentamiento social y cultural por chiquitaje. Pero los dos sabemos que en la cultura argentina actual hay un grado de enfrentamiento que elimina cualquier posibilidad de que alguien “represente las diferentes corrientes”. Y además, ¿por qué tiene que ser argentino? ¿Estamos por las fronteras literarias? ¿Nos sentimos más cerca de Hugo Wast que de Vassili Grossman, de Mallea que de Céline, de Aguinis que de Murakami? ¿Somos jinetes protestantes?

Disculpame que te diga que tu gesto me parece autoritario. El problema no es que no estén representadas las distintas corrientes: en una inauguración, si habla un tipo, nunca va a estar representada más de una. El tema es que esa no te gusta. Sí te gusta, supongo, la una y única que está representada en esos actos multitudinarios que organiza el gobierno argentino en el canal público, llamados 678, donde vas con cierta frecuencia; ahí no parece molestarte que no estén representadas “las diferentes corrientes artísticas y de ideas que se manifiestan hoy en la sociedad argentina”; ahí, en un espacio tanto más público –con mucho más público, pagado por el dinero público– que la Feria del Libro, nunca se presenta sino una corriente, y a todas las otras que las parta un rayo –o sus insultos. Dicen algunos que en la Biblioteca Nacional pasa algo parecido, pero no me consta; sí sé que en la mayoría de sus actos, la corriente es más o menos monocorde. (…)

En cualquier caso, la situación parece clara: un intelectual oficialista –respaldado por otros intelectuales oficialistas: un grupo de intelectuales oficialistas– trata de impedir que un escritor que dice que respeta pero no le gusta por sus posiciones políticas inaugure la Feria del Libro. Por eso la pregunta del principio: ¿si viniera, un suponer, Jorge Luis Borges, tanto más de derecha que Mario Vargas Llosa, también le impedirían inaugurar la Feria? ¿O si viniera, incluso, Julio Cortázar, y siguiera siendo de izquierda y entonces criticara a este gobierno, también lo callarían? No quiero ponerme liberal –nunca lo fui. Pero el peligro de decir quién puede y quién no puede hablar es que sienta un precedente: hoy decís que no puede hablar fulano porque no te gusta; ¿cómo hacés para impedir que otros hagan lo mismo, mañana, con zutano? ¿Con el sólo argumento de que zutano sí te gusta y tenés el poder de decidirlo? ¿Es un puro ejercicio de poder? Vos sabrás. Yo, como nunca tuve, no sé hacer esas cosas.

Afectuosamente, pese a todo,

Martín Caparrós

El resto de la carta abierta, acá