Notas

En fin, luego de algunos días en una ciudad completamente inundada tengo varias notas empezadas, algunas que podría decir que están terminadas, o no, pero también podría decir que ninguna termina aún de dar con lo que quiero o para subir a este blog. Qué hacer entonces, eliminar todo y empezar a escribir todo de vuelta. Lo que tenga que permanecer en este blog, lo que sirva y algunas fotos, seguramente quede; y lo otro volverá a la nada.

Domingo

Llueve desde hace un par de días en Tucumán.

Para templar aún más mi carácter este domingo por la tarde lluvioso decidí ir a ver el partido de Boca a un bar. En el entretiempo escucho a los parroquianos comentar las ultimas novedades del crimen de un joven de 40 años que tiene en vilo a la sociedad tucumana, estas incluyen la detención de un tal Jorge Luis Borges y su mujer como presuntos autores materiales del hecho.

Este Borges, lejos del otro, no se sometió ni imagino un duelo de compadres a puro facón sino que solo le puso dos tiros, lo envolvió en una lona y trató de prenderlo fuego dentro del auto pero olvido dejar algunas  las ventanas bajas y el fuego se extinguió rápidamente. Tal vez este Borges también combatía como podía la oscuridad y mientras combatía comenzó a comprender. Comprendió que un destino no es mejor que otro, pero que todo hombre debe acatar el que lleva adentro. 

Parafraseando a JC (Cortazar, no Falcioni) en algún lugar de este oscuro mundo deben estar todas las explicaciones de este mundo.

Así las cosas, así los domingos (por la tarde)

Una rara forma de felicidad

La felicidad llega en forma de hongo, aunque sea una criptococosis meningea...

Y llegamos hasta PubMed.

33, let me get what I want!!!

Me estoy olvidando de escribir en esta bitácora.

Mientras pasaba mi cumpleanos número 33 en Rosario con T. pensaba que cada vez me cuesta más escribir sobre mí mismo. Esa noche ví en la televisión la fiesta de cumpleanos de Anabela y sus personajes en Crónica TV. Me gusto el perro revolucionario y el enano stripper.

Todo este tiempo y tan poco que decir, o tal vez mucho pero difícil de escribir.

Me ofrecieron un trabajo en Honduras (+), otro en Colombia (++). Hoy fui a una entrevista de trabajo en un importante sanatorio (-). En un momento de la entrevista la Directora del sanatorio ejemplifica que hay días en que el trabajo se puede complicar y la guardia se puede poner como Camboya. Le dije que difícilmente pueda compararse con Camboya o con la guardia de Kampong Cham. Silencio, tensión y una risa para descomprir. No me cree.

Voví a casa y tenía un email donde una ONG local que trabaja con pacientes HIV en el conurbano solicitaba mi CV en respuesta a un email que mande días pasados (+++). Ojala que salga algo pronto. Ojala que salga lo que quiero pronto.

Volviendo de la entrevista pasé por una librería de usados de Palermo, traté de regalarme Elizabeth Costello de Coeetze pero no nos pusimos de acuerdo con el precio con el librero.

Me regalo esta preciosa canción de los Smtihs, Please please please let me get what I want!

Entre los piratas

Anoche empece a leer las cronicas de Francois Ponchaud reunidas en el libro titulado Cambodia: Year Zero y como gran parte de los libros que lei este ano por aca es trucho, es basicamente una tapa medianamente pasable de un color rosaceo y el resto son simples fotocopias. En Phnom Penh como en el resto de las grandes ciudades del Sudeste de Asia todo es trucho. Esto me hizo recordar la divertida nota del escritor peruano Daniel Alarcon publicada en El pais hace unos dias titulada "La vida entre los piratas".

Vale la pena la nota completa...

Los libros nuevos en Perú -me refiero a los libros nuevos editados legalmente- suelen llevar una pegatina que dice COMPRE ORIGINAL, una de las pequeñas maneras que tiene la industria editorial de reaccionar ante la amenaza de los piratas. Sin embargo, la verdad es que, en Perú, que a uno lo pirateen es el equivalente a estar en una lista de best sellers. Un escritor conocido mío acaba todas sus lecturas públicas instando a los asistentes a "comprar mi libro antes de que lo pirateen". Cuando le pregunté por qué, confesó que, en realidad, todavía no le habían pirateado nunca, pero esperaba que pronto empezaran a hacerlo. El premiado novelista Alonso Cueto me contó una vez que el hombre que vende novelas pirateadas en su barrio le suministra, sin que él se lo pida, informes de ventas. Al principio le indignaba, pero ahora ha aprendido a tolerarlo. Menos tolerable es que ese mismo vendedor se sienta autorizado a ofrecer al escritor consejos sobre posibles temas que podrían tener más éxito comercial.
(...) La edición peruana autorizada de mi último libro de relatos se publicó a finales de julio del año pasado, con su pegatina azul de COMPRE ORIGINAL en la esquina superior derecha. Hice entrevistas y varias lecturas públicas; llegó y se fue la feria del libro, con su alboroto correspondiente; de pronto, estábamos en agosto, y todavía no me habían pirateado. Empecé a ponerme nervioso. Una preocupación que tenía mucho de vanidad, por supuesto, pero en esto de publicar la vanidad cuenta mucho, así que ¿por qué iba a ser este caso diferente? No pude evitarlo.

Perdida

Termine de escribir un post muy largo contando como había sido mi semana pero por uno de esos putos botones que uno toca por equivocación todo se ha borrado, la misma sensacion que cuando uno va entusiasmado escribiendo un email y por equivocación o vaya uno a saber porque el email es como si cobrara vida propia y decidiese mandarse por si mismo para hacerte quedar como un tarado. Uno se siente tan pelotudo que tiene que escribir un nuevo email aclarando la idea del primer email para que los que los leen no crean que verdaderamente estas fuera de foco.

Tal vez sea una pequeña metáfora que me esta diciendo que siempre hay que perder algo para ganar algo.

Si, estas de vuelta de las vacaciones.

Heavy cross

Generalmente esta es la hora del día en que me quedo solo en la oficina, se acabaron las reuniones, los pacientes y el café. Es la hora en que generalmente leo algunos blogs, respondo algunos emails pero sobretodo pienso. Pienso en todo lo que me quedo pendiente para mañana y que seguramente me quedara pendiente para la próxima semana, pienso en todas las cosas que quiero escribir en esta bitácora, pienso que sera del resto de mi semana, del resto del mes y pero mas pienso que sera del resto de mi vida y todo eso es lo que mas o menos pienso cuando me quedo solo en la oficina.

Aquí, reportando con la música bien alta, el ultimo hombre en una oficina

Lugares comunes

Desde hace un rato pienso como escribir mis impresiones acerca de la última semana de trabajo que pasé en Kampong Chang. Pienso que desde que tengo este blog y este trabajo me imagino más como cronista que como médico pero la realidad me dice que soy un medico trabajando para una ONG de ayuda medica que tiene entre sus mandatos paliar la miseria de este mundo, por lo que en cierta forma mi campo o ámbito de acción siempre estará en los estratos mas afectados de los países donde trabaje. Así, pienso que por mas que trate de esforzarme, mis relatos y mi visión siempre serán parciales y seguro muy tristes.

Les puedo contar como la tuberculosis hace estragos en Kampong Chang pero antes de comenzar creo que ya será un relato fallido.

Jueves

Ya casi termina. Lo deseo profundamente y ya casi lo logro.

Toda la semana queriendo escribir y de pronto se me cruzaron la semana de trabajo de los coordinadores médicos de la organizacion para la cual trabajo, la redacción de un informe explicando la situación de los servicios de salud de la provincia de Kampong Chang y la lectura de cientos de emails pendientes. Tengo, probablemente, muchas otras cosas que hacer y que ahora no recuerdo. Me gusta escribir este blog donde prima la libertad y la espontaneidad; sin vinculos formales.

Vuelvo a Pnhom Phen con la posibilidad de organizar un proyecto de salud entre los adictos a drogas endovenosas y por supuesto continuar con los proyectos de HIV y tuberculosis. Esta semana de trabajo con el resto de coordinadores coincidió con la venta de Cristiano Ronaldo al Real Madrid. La cifra de la venta equivale al presupuesto anual de la sede francesa de organizacion para la cual trabajo. Este presupuesto permite darle de comer a millones en al África subsahariana, tratar a mas de 25.000 pacientes con antiretrovirales y tener hospitales funcionando en lugares tan distantes como Haiti, Chechenia, la Franja de Gaza y otros lugares remotos de esta mundo.

Así el fútbol, así las cosas.

Kampuchea (/kæmpuːˈtʃiːə/)

Elegí Phnom Penh.

El primer email hablaba de cierta posibilidad de trabajar en los Kibus, Congo o en el delta del Níger, en Nigeria. Después también dijeron Camboya y me hablaron de un proyecto de tuberculosis multiresistente y un hospital en Phnom Penh con un gran numero de pacientes con HIV/SIDA. Camboya es un país ignoto en el fondo del sudeste de Asia. Quince días después estas comiendo Lok Lak Tok con una exquisita salsa de lima en las afueras del hospital. Camboya dejo de ser una posibilidad, es una realidad y Phnom Penh es una ciudad maravillosa coronada por el Mekong donde tal vez pueda hacer algunas de las cosas que quiero, ver muchos pacientes y tratar de empezar a vivir una vida más o menos normal con E.

Otras comidas, otros idiomas, otra religión, otras costumbres y la misma tuberculosis y el mismo HIV, esta vez en vez de malaria hay dengue, mucho dengue. Muchos cuentan historias, yo pregunto, escucho y pienso que tal vez este puede ser un buen momento para empezar a escribir en serio, hablan de Pol Pot y del genocidio. Hablan del año cero y como la ciudad se vació ya que todos fueron obligados a ir a trabajar a los arrozales, hablan del hambre y también hablan de los tribunales internacionales que comienzan estos días a juzgar a los genocidas.

Este semana estuvimos trabajando en el hospital de Kampong Chang, recorrida de sala en el pabellón de tuberculosos y de pronto gritos, alaridos que provienen de los obreros involucrados en la construcción del nuevo pabellón del hospital. Tres minas antipersonales fueron encontradas mientras cavaban los cimientos. Se para todo y mientras el capataz llama a una ONG que recoja los artefactos los albañiles toman agua bajo un frondoso arbol de mango. ¿Una sorpresa esperada o repetida?. Desactivados los artefactos todos vuelven al trabajo, pienso que tantos años de terror no desaparecen en poco tiempo, y en Kampong Chang o en casi toda Camboya, el futuro sigue estando más allá.

Hace mucho calor, por supuesto.

El oro y el moro

El patio de una de las escuelas de Kapiri

Es medianoche. Llueve en Buenos Aires.

Acabo de ver el comentario de Cerriwden, quien con gran generosidad me ha hecho acreedor del premio Blog de oro, un premio que tiene reglas y las cuales trataré de cumplir en los próximos días. Este premio me hizo reflexionar acerca de esta bitácora que nació como una simple forma de expresarme en mi primer trabajo en África hacia mediados del 2006 en Uganda, en aquel entonces vivía en los campos de desplazados durante toda la semana y posteaba los domingos, escribiendo algunas impresiones, comentando algunas noticias, haciendo algunas crónicas.

La escuela antes de comenzar la clase

En esta bitácora escribo sobre mi profesión, sobre África, sobre mi mismo y tantas otras cosas que me movilizan y cuando hablo de escribir un blog, la imagen que me viene primero a la mente es la persona que se encierra en un cuarto, se sienta frente a una computadora y, solo, se vuelve hacia dentro de sí mismo. A veces uno escribe porque puede participar de la vida real solamente si la trata de cambiar. Me gusta escribir este blog porque quiero que otros, que todo el mundo, sepan qué tipo de vida se vive, y seguirán viviendo con brutal indiferencia, en África.
Hoy casi 3 años después disfruto mucho escribir, escribo de noche, tarde, leyendo y releyendo. Como todos escribo porque me gusta que me lean, porque estando lejos tengo miedo que olviden y definitivamente porque es cierto que uno escribe para que lo quieran un poquito más.

Un momento de relax
Pictures by MSF Zambia

Jueves

Es casi medianoche. Llueve en Kapiri Mposhi.
Hoy quizás me gustaría estar en otro lugar, con otra gente. Pero es medianoche y estoy en Kapiri Mposhi y llueve detrás de la tela mosquitera y detrás de los cristales. Llueve y llueve y yo trato de escribir algo en este blog. Durante esta semana algunos periódicos publicaron algunos post de este blog, los leí y me gustó ya que por mas que uno escriba para espantar fantasmas personales también uno escribe para que otros nos lean, quizás también escribamos para sentirnos más queridos. Quizás sea difícil de leer correctamente cosas sueltas sin conocer el resto de esta bitácora, todo lo que escribí sobre mi profesión, sobre África, sobre mi mismo y tantas otras cosas que me movilizan. Acá seguramente no encontraran un corresponsal que describa África, quizás habrá algunas referencias puntuales pero lo que predomina en este blog son “estados de ánimo”. No es una descripción de la compleja realidad africana sino mis vivencias en África. Así es como verán que este blog es un salto de un tema a otro tratando de entender al mundo y tal vez a mi mismo. Si bien es cierto que África se convirtió en algo inusitadamente importante para mí sin todavía entender a que se debe eso y en que consiste pero no exagero ni les miento si les digo que difícilmente podré desprenderme de África en un largo tiempo.

Comienzo

Cuando uno empieza una novela generalmente las primeras paginas son cruciales, casi sin dudar diria que el comienzo de "Cien anos de soledad" es uno de los mejores que he leido en mi vida, qué duda cabe: "Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo." Esta frase uno la podria escribir mil veces pero es inmejorable y es la promesa de una gran novela. Nos cuenta simultáneamente el presente, el pasado y el futuro. Anoche comenze a leer "The Great Gatsby" de F. Scott Fitzgerald y las primeras lineas fueron demoledoras:

In my younger and more vulnerable years my father gave me some advice that I’ve been turning over in my mind ever since.

“Whenever you feel like criticizing any one,” he told me, “just remember that all the people in this world haven’t had the advantages that you’ve had.”

Contundente.

¿Por qué escribimos?

¿Por qué escribimos?
Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan , hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quiénes con llamas puras les antecedieron,
a quiénes maldecir con el recuerdo.

Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

Roque Dalton

Escritor salvadoreño (1933-1975)

Respuestas (I)

UNO. Hoy la verdad es que no fue un buen día, mucho trabajo, reuniones, tuve algunas diferencias con Eugenia; en fin, uno de esos días para el olvido y encima prendo la computadora y en uno de los post hay más de 50 comentarios, un huracán de puteadas, preguntas, elogios y yo no sé que hacer; ¿respondo alguno?, ¿Contesto las preguntas?, ¿Subo una foto? ¿Hablo de mí mismo? ¿Les cuento a todos que hago?.
A esta altura todos ya saben que soy médico, tengo 30 años y que estoy desde hace un tiempo viviendo en África trabajando para una ONG. ¿Pero quieren que vayamos más atrás? Me fui de Rafaela a los 18 años, estudie en la UBA, me recibí y a la hora de elegir una especialidad me decidí por una residencia en Clínica Médica, la cual realice en un hospital de la Capital que se caracteriza por una disciplina casi, diríamos, castrense, porque consideraba que era la única especialidad en la que podía tener un enfoque o una perspectiva más holistica del paciente, creo que fue una decisión acertada pero no inteligente en el aspecto lucrativo ya que los médicos clínicos debemos estudiar mucho y no tenemos beneficios como pueden llegar a tener algunas especialidades que realizan procedimientos o intervenciones. ¿Si tengo dudas con respecto a mi profesión? No tantas, el tiempo las fue disipando y lo que en un momento considere cierto error (no haber estudiado alguna carrera de la rama de las ciencias sociales) hoy lo considero un acierto ya que través de la medicina puedo ser una persona de acción y no un charlatán. A medida que transcurrió mi residencia fui haciendo el camino que hace cualquier médico, en el tercer y cuarto año empecé con mis guardias en distintos lugares de capital y lo que cierta lectora califica de vacaciones constantes no fueron mas que años de trabajo y mucho ahorro para después comprarme muchos libros y realizar algún que otro viaje y de esta forma recorrí gran parte de América Latina, Europa y el sudeste de Asia. Disfruto viajar, es casi una especie de droga, yo Lucas, no tengo auto, casa o bienes, solo tengo mi profesión, un montón de libros (que me protegen contra la chaturra, las infecciones y la mediocridad), una valija llena de anécdotas y muchos amigos alrededor del mundo. Hace un año y medio terminaba mi residencia, tenía muchas guardias y consultorios en distintos lugares y era el momento de insertarme en un sistema del que no estaba seguro si quería ser parte...

DOS. Como se habrán dado cuenta mis ideas políticas son erráticas, considero que el acceso a la salud es un derecho universal y no un privilegio y tenía ganas de hacer algo más que simples guardias en sanatorios caros de Palermo a los que no les importa un comino el beneficiario, de esa manera las opciones no eran muchas, una era trabajar en el sistema publico, que como sabrán perfectamente los simpáticos colegas médicos que leen detenidamente el blog en sus noches de guardia es prácticamente imposible entrar ya que no hay nuevos cargos, no hay concursos y si hay acomodos y otras yerbas. La segunda opción era tratar de hacer algo con alguna ONG, pero yo estaba seguro que no quería nada relacionado con intereses políticos, religiosos o de cualquier otro tipo, encontré a MSF, que es una organización totalmente independiente, con mucha experiencia que ofrecía la posibilidad de hacer la medicina que yo quería, es decir de manera profesional con logística, equipamientos, criterios y fundamentos y no atender casos de malaria debajo de una palmera hasta que se te acaben los medicamentos y después vemos, suena romántico pero yo quería algo mas profesional, invertí 10 años de mi vida estudiando y no los iba a desperdiciar, además estaba la posibilidad de trabajar en un ambiente multicultural, conocer distintas formas de pensamientos, distintas formas de trabajo, de vida y la enorme posibilidad de viajar, de conocer el mundo, de vivir en África, de ser parte de una novela de Conrad, de una crónica de Kapuscinski ¿ quién iba a decir que no ?

TRES. Preguntas a la hora de decidir, muchísimas, cuestionamientos miles, ¿los afectos? ¿Mi país? ¿Mi gente? Los afectos entendieron, me alentaron, me estimularon y me hicieron saber que era una oportunidad única que no debía desaprovechar, mi país, bueno que decir no?;¿Que extraña relación que tenemos los argentinos con nuestro país no? ¿Existe el ser nacional? Si en nuestro país hay necesidades? Por supuesto, hay hambre (la mejor definición fueron las palabras de Giardinelli “lo que veo en el Hospital de Castelli me golpea el pecho, las sienes, los huevos: por lo menos dos docenas de personas en condiciones infrahumanas. Parecen expersonas, apenas piel sobre los huesos”) hay malaria, tuberculosis, hay 23% de la población que vive bajo la línea de la pobreza, hay violencia, hay chicos violados pero también hay hace años superávit fiscal, un tesoro nacional que crece constantemente, unos números macroeconómicos fabulosos que nunca se traducen en beneficios en la microeconomía, hay democracia y un sistema de leyes, hay Ministerios de Salud, de Trabajo y Acción Social que son totalmente operativos, es decir que tienen los medios para mejorar la situación pero lo que sobra es negligencia, hipocresía, corrupción (100 funcionarios procesados ninguno en cafúa). Entonces pienso en mi país y estoy convencido que hay muchísimo problemas pero también muchísimos recursos, el problema es la negligencia y la corrupción y lo que parece de otro país son las encuesta para el domingo de las elecciones, yo leo bien los diarios o nos van seguir cagando de parados por 4 años más?En el blog hay comentarios del tipo “mujeres argentinas violadas atendidas por médicos argentinos que eligieron vivir en el país”, este tipo de comentario me parecen reaccionarios, retrógrados, de un nacionalismo barato y mal entendido, pero sobretodo peligrosos, el próximo comentario será a las mujeres bolivianas violadas que las atiendan los médicos bolivianos, ¿importa la nacionalidad de la víctima y el médico o nos interesa la condición de la mujer? No entiendo de que se me acusa, ¿de traidor a la Patria?, ¿Si fuera administrador de empresas también me putearían igual y me dirían vení a administrar empresas a la Argentina? ¡¡ traidor!! A quien se le ocurre que me olvide de mi país porque ejerzo mi profesión en el extranjero; ¿ Alguno de todos ustedes piensan que alguno de los Pumas o los jugadores de la selección rechaza su país? ¿ No juegan todos en el extranjero? Traten de recordar la última vez que observaron en la tele algún informe sobrecogedor sobre alguna catástrofe humanitaria, entiéndase los desplazados del sur de Sudán, Ruanda, o el mismo Tsunami o las inundaciones en Santa Fe.

¿ Seguramente usted es de las personas que sintió que había que hacer algo no?
¿ Al momento de pensar en que había que hacer algo, pensó por un momento en la nacionalidad de las víctimas?.


"En mi país los caníbales se comieron a los caníbales" (Jorge Luis Borges).

Teatro del absurdo

UNO. Insisto una vez más.... La tentación es grande pero a la vez es muy peligroso; Tratar de encontrar la respuesta justa, las palabras exactas. Mas allá del hecho de emitir una opinión libremente quedo claramente demostrado que hacer daño es el propósito de mucha gente, como a otros los motiva hacer goles, bailar o hacerse una paja. Un número determinado de personas lastimadas no impedirán que el malicioso se perfume después de afeitarse. Cierren los ojos por un minuto y olvídense del blog, de todas las estupideces que escribo y piensen si en el fondo no se trata solo de prejuicios, digo ¿no estaremos un poco asustados de nosotros mismos?.
DOS. Después de un año de colgar ideas, pensamientos estos hicieron almácigo. La gente despertó, aunque sea para mandarme a la mierda. A pesar del vendaval de comentarios, este blog (Como el Cid), en silencio terminará por vencer respetando opiniones diversas y puteadas de los lectores (aunque confieso seriamente que estuve tentado de escribir un tratado acerca de la taxonomía de los comentadores de blogs ya que es un fenomeno totalmente nuevo para mi). Hay que insistir a fondo, sumar a todos (los que putean incluidos) para que juntos cambiemos el guión de esta pieza de teatro del absurdo en que vivimos para hacer algo que valga la pena.
TRES. ¿Puede transformarse la naturaleza humana completamente?¿ Nacemos buenos y nos volvemos malos?

La era de la Blogludez

UNO. Como se habrán dado cuenta desde hace un tiempo que puse, ahí, al fondo a la derecha de la pantalla, un pequeño mapa que muestra los distintos lugares del mundo desde donde la gente lee el blog, además la misma página provee la información de cuantas visitas diarias tiene el blog (increíblemente hubo días en que se sobrepasaron las 150 visitas). Además aprendí, lo cual considero un triunfo personal ya que fue sin recibir ningún tipo de ayuda de Tucán, a poner links y hiperlinks en la web, cosa que estoy preparando para los próximos días. El elevado numero de visitas trajo aparejado numerosos comentarios, después de más de un año de tener este diario personal por primera vez aparecen los comentarios en forma masiva, si bien siempre es “anonymus” (con sus múltiples facetas, sexos o creencias religiosas), Viajando o OC los que comentan cada entrada debo decirles que disfruto mucho con cada intervención, me parece que si hay algo que busco es el debate, el intercambio de ideas y experiencias, conocer otros sistema de pensamiento ya que creo que en eso radica fundamentalmente la condición humana, en la diversidad de opiniones y caracteres, es decir, todos somos distintos, pensamos distintos y si escucho o leo distintas cosas y puntos de vista puede llegar a salir algo bueno y productivo. Por lo tanto después de fundamentar mi opinión queda claro que jamás borré o borraré un comentario, más aún aquellos que vierten una opinión distinta a la mía o tienen un punto de vista diferente al expuesto en la bitácora.(Puajjj!! Tan políticamente correcto que apesta!!)
DOS. Me acusaron de sectario, soberbio y fachista. ¡Auch! ¡Me duele! Anonymus me puso en una situación en la no quiero estar, no quiero hablar de mi mismo, me cuesta horrores, siempre es más fácil hablar de los demás que hacer turismo interior. El problema de escribir sobre uno mismo es que empiezas a verte como si fueras otro, te tratas como si fueras otro: “ Te alejas de ti mismo conforme te acercas a ti mismo” dice Vila Matas en “El mal de Montano”. Acabo de cumplir 30 años, paso mucho tiempo pensando que desperdicié gran parte de mi vida en proyectos de dudosa naturaleza. Confieso que perdí tiempo en empresas condenados de antemano al fracaso tales como tratar de entender la historia del cine, ejemplo vi varias veces “Acorazado Potemkin”, “La Huelga” y hasta me clavé una tarde“El nacimiento de una nación”, también pensé en fundar bibliotecas o pegué poemas (de otros) en la pared de mi cuarto, también traté de leer el “Quijote” y “ En busca del tiempo perdido” y la peor de todas las empresas fue decidirme a estudiar medicina, darme una vueltita por el África subsahariana para entender patologías tales como la malaria, la tuberculosis o el HIV y templar mi personalidad probándome o tratándome de conocer a mi mismo en situaciones extremas (¿Digo, no habría sido mejor dedicarme a las drogas duras para probarme en situaciones extremas?). Me dije basta: “Todo es inútil en este mundo, salvo lo que uno tiene por sí mismo, lo que te acompaña en la soledad sin que nadie te lo pueda dar o quitar, esto es más importante que todos los bienes materiales o lo que se es a los ojos de los demás”, comprendí en ese momento que lo único a lo que puede aspirar un hombre es al pensamiento abstracto. También entendí que yo jamás podré elaborar semejante conclusión sino que estaba repitiendo lo que leí en la solapa de un libro llamado “El mundo como voluntad y representación” de Schopenhauer. La picadura de un mosquito me devolvió a la realidad y me hizo pensar en el tamaño de mi ignorancia, en mis caprichos, mi soberbia, mis enojos, mi mediocridad mental, mis limites, o mejor decir mi incapacidad de ir más allá de ciertos convencionalismos y porque pasó tanto tiempo buscando respuestas, buscando “eso”, que no se que es, cuando ya se de antemano que voy a fracasar en esa aventura en vez de dedicarme a una vida algo mas burguesa ya que con el paso del tiempo me dí cuenta que disfruto de sobremanera placeres mundanos tales como observar las burbujas en una copa de champagne, un buen vaso de vino tinto o la buena comida.
TRES. Desconozco si la solidaridad es inherente a alguna profesión, tengo la certeza de que la solidaridad es una conquista del espíritu, puede ser un medico, un abogado o un barrendero aunque es cierto que hay veces que siento cierta desconfianza de ese estado, ayudo porque lo siento, porque es algo natural o porque quiero sentirme bien yo, ayudando a otro me siento bien, es decir, existe la solidaridad en estado puro del espíritu o es todo más de lo mismo y detrás de todo eso solo esta el beneficio propio, el bienestar personal, creo que esto situación fue un tema que me planteé seriamente en algún post anterior cuando estaba en el campo de refugiados de Uganda.
CUATRO. Creo concepto de la muerte varía en cada persona de acuerdo a su historia personal, experiencias de vida, creencia religiosa y soy respetuoso de eso, creo que la intención nunca fue decir que hay muertes más importantes que otras sino que los lectores tengan una clara idea de las situaciones con las que convivo cotidianamente. Mi relación con la muerte es contradictoria y depende mucho de mi estado de animo, cuando estoy sereno entiendo que la muerte es un proceso natural, evolutivo tanto para la persona, para los seres queridos que la rodean y hasta a veces lo puedo entender como un proceso crecimiento de un grupo de personas o un pueblo pero hay momentos que no controlo mi rebeldía contra la desidia, la estupidez o hasta con el mismísimo dios (lo pongo en minúscula para que enoje y cambie un poquito, solo un poquito, las cosas.)

Yo quiero el kibbutz del deseo, el hombre verdadero.

De la plenitud nunca nacerá ninguna búsqueda, sino de sentir la carencia y la mutilación.

Tu siempre fiel blogero, Lucas

Todos los mundos el mundo

(Clickeé sobre el botón derecho del mouse para afanar la foto y usela como fondo de pantalla para recordar quienes nos cagan de parados desde hace 4 años)

La tentación es grande, lo admito. Pero es muy peligroso; encontrar una explicación, una causa, señalar a un culpable. La mayoría de las veces no deja de ser un prejuicio enorme: pero alguien tiene que tener la culpa de lo que nos pasa, serán las diferentes pautas culturales y/o morales? Las diferentes creencias religiosas? Será parte de un proceso evolutivo constante? Tiene que haber algún tipo de explicación para las cosas que nos pasan. No quiero emprender una caza de brujas para dar con los responsables de todos nuestros problemas ni quiero espetar fofanamente el famoso “ es la falta de educación”, aunque también hay algunos clásicos clichés de la opinión pública como por ejemplo “ la causa de la violencia en el fútbol es que van a la cancha todos drogados” o “las chicas adelgazan de más por culpa del modelo que nos imponen” o el ya tristemente celebré “ por algo será”. Leído en los diarios esta semana.(corderos...infórmense)

1- Desde Julio ya son más de 40 los Tobas muertos en el impenetrable por causa de la desnutrición, la Tuberculosis y el Chagas (dejemos de eufemismo muchachos, se mueren cagados de hambre) pero según Alberto Fdez, el Inefable, “estamos ante la puerta del Paraíso”. Que corrigió el propio K en una tribuna (recuerde lector que el Kapanga es tribunero) al manifestar que “entramos a salir (sic) del Infierno”. Esta frase suspende el juicio ya que todos están mirando rugby y la torta pública argentinas sigue siendo un misterio.
2- 2 millones de chicos murieron en guerras en los últimos 10 años según lo publicado hoy por la ONG inglesa “Save the children”.
3- Etiopía festejó el año nuevo y el ingreso al nuevo milenio (año 2000) si aunque no lo crean África atrasa (literalmente). Son 7 ¿7? los años que atrasa debido a que en el año 589 los etíopes se negaron a aceptar el nuevo calendario propuesto por el Vaticano después de una exhaustiva revisión(sic) del probable año del nacimiento de Cristo y continúan su propio calendario.
4- Ayer detuvieron en Camboya a Nuon Chea, 82 años, también apodado “brother number two”, viejito que dedicaba sus tardes a fumar opio en su ranchito en la frontera con Tailandia , los cargos; crímenes de guerra y delitos de lesa humanidad. Number 2 era el segundo en la linea de comando del Khmer Rouge en los 70, los viejitos piolas crearon un estado donde abolieron la religión, las escuelas y el sistema monetario y trataron de crear un sistema, “la utopía agraria”; lo único que no pensaron era que había algunas personas que pensaban distinto, por eso tuvieron que matar 1.7 millones de personas. ¿El costo del juicio? 56.7 millones de dólares.
5- El acto sexual humano promedio dura 2 minutos. El de los chimpancés, 7 segundos. (gracias...al menos una buena)
6- Se sinceró el cabezaso del Mundial: Zidane le dijo “Si querés mi camiseta te la doy después” y Materazzi lo cruzó con: “Preferisco la puttana di tua sorella”
7- ”La revolución es la Constitución” decía Arturo Jauretche ( hoy por hoy, texto subversivo diría Peicovich)

“La mano que escribe es igual a la mano que ara” (Rimbaud)

Justificación

Uno vuela hacia tierras lejanas, indaga la naturaleza de los hombres y de las cosas, ansía el conocimiento, inventa seres de ficción, busca a Dios. Pero mientras todo eso ocurre se comprende que el fantasma que se perseguía era Uno mismo. Escribí y reescribí mucho el texto anterior, me plantee la presencia o no de la fotografía y la calificación que deberían llevar estas páginas. Usted lector lo puede catalogar como autobiografía espiritual, como diario de una crisis, a la vez personal y universal, como un simple reflejo del derrumbe de la civilización en un hombre de nuestro tiempo. El debate de la presencia de la foto o no, de mi reflexión acerca de la muerte podría continuar eternamente pero adelanto mi conclusión; para media humanidad lo global es alcanzar la choza, dormir debajo de un pedazo de plástico, tener una cabra, un pedazo de pan. Para la otra mitad (quizás, diría Peicovich) ser persona. Por eso peticionar sin parar. Manifestar a fondo. Exigir que los poderes de turno se ocupen de las prioridades humanas que con tanta hipocresía, ningunean y echan al olvido total. Y el que no quiera ver, que no vea.

Un domingo sin ideas

"When you're stuck, write the next true sentence."

Ernest Hemingway