Heavy cross

Generalmente esta es la hora del día en que me quedo solo en la oficina, se acabaron las reuniones, los pacientes y el café. Es la hora en que generalmente leo algunos blogs, respondo algunos emails pero sobretodo pienso. Pienso en todo lo que me quedo pendiente para mañana y que seguramente me quedara pendiente para la próxima semana, pienso en todas las cosas que quiero escribir en esta bitácora, pienso que sera del resto de mi semana, del resto del mes y pero mas pienso que sera del resto de mi vida y todo eso es lo que mas o menos pienso cuando me quedo solo en la oficina.

Aquí, reportando con la música bien alta, el ultimo hombre en una oficina

Jueves

Cae la tarde en Phnom Penh

Acabo de llegar del laburo, E. esta leyendo mientras que yo me abro una cerveza y prendo la tele, Obama esta en la pantalla de la BBC presidiendo la sesión del consejo de seguridad hablando de que todos debemos escribir un nuevo capitulo de paz y seguridad en la historia de la humanidad.

Creo que tratan de decirnos que hay algo puro, después de todo.

Hablan de las armas nucleares. Hace tiempo que se acabo la guerra fría pero ahora pasan por occidentales y orientales, judíos y musulmanes, choque de civilizaciones. Todos hablan de las armas, de los medios y justamente todos los que están sentados en esa mesa son los principales productores de armas. No hay por supuesto, una critica al poder establecido, al orden del dinero global y no nos dan ninguna pista del mundo del mundo que vendrá, salvo que será un mundo con menos emisiones de carbono.

Algunas notas a las 6:15 de la tarde

1.Hoy leí una declaración interesante del Primer Ministro Camboyano en referencia al próximo vencimiento de una de las cuotas de la deuda externa camboyana con acreedores norteamericanos, lisa y llanamente sugirió que los Estados Unidos deberían exceptuar a Camboya de su deuda externa teniendo en cuenta los 110.000 toneladas de bombas que los americanos lanzaron sobre el oeste de camboya en los anos 60 y 70 tratando de aniquilar células del vietcong y camboyanos comunistas.

2. Rápido de reflejos, el Embajador americano respondió que los países deben ser responsables con los compromisos adquiridos previamente, lamentablemente los periodistas estuvieron bastante lentos y no le hicieron notar al embajador que las leyes de derecho internacional también dicen que no se tiran bombas así porque si, especialmente si sobre el país sobre el cual se esta bombardeando no hay una declaración formal de guerra.

3. Espíritus ancestrales vagan estos días por Camboya en busca de comida: en esto consiste Pchum Ben, la festividad en la que los camboyanos festejan por estos días alimentando las almas de los antepasados que llevaron una mala vida para aliviar su sufrimiento. Durante las próxima dos semanas, los creyentes acuden a las pagodas a las cuatro de la madrugada todos los días para llevar sustento a las ánimas de sus familiares muertos.

"Pchum Ben es un reflejo del sincretismo religioso que se practica en Camboya donde el animismo se mezcla con el brahmanismo, la religión del antiguo imperio de Angkor, y el budismo", explica a Efe Miech Ponn, consejero de la comisión de costumbres del Instituto Budista de Phnom Penh. Aunque el budismo prevé la reencarnación de los muertos, los camboyanos han creado una mitología propia a partir de su rica y variada herencia según la cual los espíritus de aquellos que cometieron malos actos en vida quedan atrapados en el mundo terrenal por el mal karma.

Durante Pchum Ben, Yama, el Rey del Infierno libera las almas para que busquen a sus familiares y reciban comida: si lo consiguen, podrán optar a reencarnarse; en caso contrario, los familiares deberán temer las consecuencias.

El arraigo de esta tradición en la sociedad camboyana es tan fuerte que ni siquiera el khmer Rouge, que abolió las iglesias durante su reinado de terror maoísta, se atrevió a erradicarla del todo. La celebración terminará el 19 de septiembre, el día en que las familias se reúnen en sus aldeas natales. "Es el momento del año en el que se reencuentran familiares que viven muy lejos. Deben estar todos juntos para hacer la ofrenda a los ancestros", explica Miech.
La última jornada es la más importante y requiere que todo el mundo se concentre en las pagodas, donde los monjes se pasan la noche en vigilia cantando.

El gordismo

Otra perlita de Fabian Casas en los TP

El Gordismo es una forma de vida. Surge del fanatismo por Diego Maradona y se afianza y crece a medida que el protagonista central tiene vicisitudes que lo mantienen entre la vida y la muerte. El Gordismo no es una religión, pero es un fanatismo. Aunque anida en su centro un descreimiento cabal: el protagonista es un sujeto maravilloso pero no trascendental. Cualquier gordista lo sabe: Maradona no hace milagros y aunque se lo apoda “Dios” se sospecha que es un simple mortal con una calidad extraordinaria para jugar al fóbal y una mente endiablada, casi de un publicista, para largar frases y slóganes: “Más falso que un dólar celeste”, “Se le escapó la tortuga”, “Billetera mata galán”, “La pelota no se mancha”, “Mascherano y diez más”, “Mascherano, Jonás Gutiérrez y nueve más”, etc. El Gordismo practica un sincretismo desaforado: es peronista, guevarista, menemista, capitalista, anticlerical, religioso, medium, esotérico, cavalista y todo lo que se ponga por delante. Los pobres practican el Gordismo cuando la única utopía que les queda es poder dar una vuelta olímpica. Y las clases medias practican el Gordismo cuando lo único que les importa —caiga quién caiga— es que no les toquen el culo, el cable y sus ahorros. El Gordismo, de esta manera, es conservador. También es nacionalista, ya que postula una superación del ser nacional. Los gordistas son de derecha y humanos. El Gordismo improvisa, nunca planifica, busca más el efecto que el corazón de las cosas. Kirchner es gordista cuando prefiere fútbol free que hambre cero. El Gordismo tiene vocación de poder, nunca vocación de servicio. En esto, es igual a casi toda la camada política que viene repartiéndose el poder en nuestro país. El Gordismo es adicto a las cámaras, a los micrófonos. Lo que no sucede en la realidad virtual, no tiene peso ni merece ser vivido. El Gordismo es esclavo de la representación. Nunca le habla a uno solo y en privado. Siempre que habla, aunque se dirija a una persona en cuestión, necesita que lo escuche el coro griego de fondo. El Gordismo viene reinando en el país desde hace más de 30 años y recién la aparición de Lionel Messi le hizo imaginar un futuro sin gordismo o negociado con el Messismo. Pero Messi a diferencia de Maradona, tiene un problema clave dificil de digerir para los miles de carapintadas con Legacy. No es argentino. De hecho, es gracias a la Madre Patria y los Euros del Barcelona que el joven nacido en Rosario puede jugar en las grandes ligas. Es gracias al Barsa que Messi y su familia tiene un futuro por delante. Fue en los laboratorios del Barsa donde lo alargaron, lo cuidaron con algodones y le dieron una identidad. Fue en el césped ultracheto y sofisticado del Barcelona donde se lo rodeó de un equipo de jugadores notables que juegan para Messi pero que, también, saben que Messi juega para ellos. Nunca, nunca, hemos visto a un niño tan bajo saltar tan alto y poder meter ese cabezazo mortal y esquinado que enloqueció al arquero del Manchester United. ¿Qué es lo que hizo levitar a Messi de esa manera sobrenatural?, se pregunta el Gordismo. Respuesta: el amor, la gratitud. Porque Messi, acá, en este bendito país de ganadores, hubiera terminado jugando en el fútbol cinco con suerte o como uno de los Grosos de Tinelli. Porque siempre, si a uno le va mal, está la carcajada de Tinelli para atemperar las penas. No hay rescoldo de la noche del país donde junto al brillo de los televisores y el calor de las estufas no se filtre también la carcajada de Tinelli. El Tinelismo y el Gordismo pueden ser amigos o enemigos, pero están construídos con el mismo barro. Los que entren ahí, que abandonen toda esperanza.

Salud sexual y reproductiva

Hace unos dias plantee el hecho que la nueva legislacion vigente en la Argentina con respecto al consumo personal de drogas me parece de caracter progresista y que respeta las libertades individuales. Dentro del mismo post mencione imprudentemente el deseo de que se debata el aborto legal, digo imprudentemente porque tendria que haber expresado el deseo que se debata una ley de salud reproductiva acorde a los tiempos que corren, que respete las libertades y desiciones personales pero por sobre todas las cosas que se debata con estadisticas reales y como un verdadero problema de salud publica y no con la moralidad que algunas intituciones viciadas de poder quieren imponer.

Nadie mas o menos inteligente puede estar a favor del aborto en si mismo, la gran mayoria de los que piensan "distinto" solo estan a favor de la libertad de eleccion de la mujer, no creo que exista estar a favor o en contra, eso solo son ciertos modismos de clase media y en lo que todos deberiamos estar a favor, y esto es un opinion personal, es de hacer de la salud sexual y reproductiva una política de Estado, seria y en serio, y del aborto controlado y legal una alternativa, aun cuando sea la más terrible.

Mi propia experiencia en los ultimos anos me llevo a cambiar mis ideas de una manera muy drastica, no se si vale la pena entrar en detalles legales o tal vez medicos, donde tambien la moral impone sus criterios, entiendo que hay una discusion legal y moral importante pero tambien creo firmemente que reina la hipocresia (especialmente en america latina, donde de cada tres nacimientos hay un aborto inseguro) y tambien creo que alguna vez tenemos que dejar de creer en el principio de autoridad (moral especialmente) y sacar nuestras propias conclusiones.

Ver mujeres somalies violadas por etiopies, mujeres congolesas violadas por una patrulla rebelde entera, mujeres que pedian el aborto porque sus otros cinco hijos no tenian que comer y estaban ya desnutridos me demostro que un hijo es producto del amor y al mismo tiempo me demostro siempre que, a pesar de las condiciones extremas en las que se este la desicion de abortar siempre es terrible y algunas mujeres nunca vuelven o se recuperan de esa desicion. Tambien aprendi que las mujeres que no abortan es porque pueden elegir no hacerlo, ya que tienen recursos, informacion, apoyo, medios y eso es mucho mas de lo que tienen la mayoria de las que decide abortar.

Les dejo informacion para que saquen sus propias conclusiones y no dejen que el poder de turno les marque la agenda... dejo las referencias por si alguien quiere mas informacion.

1.Los numeros.
Segun los datos de la Organizacion Mundial de la Salud cada ano en el mundo se producen apoximadamente 210 millones de embarazos, de este total mas de 50 millones de embarazos terminan en abortos inducidos. Se calcula que aproximadamente la mitad de estos abortos inducidos (25 millones) son realizados en condiciones extremas e inseguras. Aproximadamente el 95% de estos abortos inducidos en condiciones extremas se realizan en paises subdesarrollados.
Globalmente se estima que se realizan mas 55.000 abortos por dia y que hay un ratio de un aborto inseguro por cada siete nacimientos, pero hay algunas regiones del mundo, como America latina donde la relacion es un aborto inseguro por cada tres nacimientos.
En algunos paises las complicaciones producto de un aborto inseguro representan la principal causa de muerte materna, pero tambien es la causa de mas facil prevencion y tratamiento. En la Argentina las complicaciones del aborto inseguro representan 24,7% del total de las muertes maternas segun el Ministerio de salud en un informe publicado la semana pasada.

2.Discapacidades y problemas de salud.
Entre un 10% y un 50% de las mujeres que se realizan un aborto inseguro necesitaran cuidados medicos por presentar complicaciones donde se destacan los abortos incompletos, infecciones, hemorragias y danos de organos internos tales como la perforacion o el desgarramiento del utero. Tambien hay que mencionar los problemas a largo plazo tales como dolor cronico, enfermedad inflamatoria pelvica e infertilidad. El 70% de las mujeres africanas tratadas por complicaciones de un aborto inseguro tiene menos de 20 anos. La usuaria promedio de un aborto inseguro son mujeres jovenes, solteras, con falta de acceso a metodos anticonceptivos, informacion y servicios medicos . Se caracterizan por falta de contactos sociales y economicos para buscar una forma mas segura de abortar. Estas mujeres tambien se caracterizan por demorar la terminacion del embarazo cuando el riesgo de complicaciones es mayor. Los metodos y procedimientos utilizados en los abortos inseguros son numerosos y extremadamente peligrosos y no vale la pena detallarlos porque todos mas o menos los conocemos.

3.Los costos costos para los sistemas de salud.
El tratamiento de las complicaciones de un aborto generalmente requieren cirugias, dias de hospitalizacion asi como transfusiones sanguineas, antibioticos y analgesicos. La OMS documento que en numerosos hospitales de paises subdesarrollados tratar las complicaciones de los abortos consume tanto como el 50% del presupuesto.

4.Legislacion and Politicas de salud reproductivas
La terminacion del embarazo esta permitida en mas de 131 paises (y en practicamente todos los paises desarrollados) tanto por razones sociales, economicas o por razones de salud o incluso personales. La gran mayoria de los paises del mundo han reconocido el aborto inseguro como un verdadero problema de salud publica en el ano 1994 en la Conferencia Internacional sobre poblaciones y desarrollo y han hecho un llamado humanitario por servicios medicos calificados pra prevenir el aborto inseguro y sus complicaciones. Los paises participantes tambien promovieron el aborto seguro en aquellos paises en los que esta permitido.

5.Por que se aborta?
La gran mayoria de las mujeres que deciden terminar con su embarazo estan casadas o conviven con sus parejas y ya tienen hijos. Entre las razones por las cuales se termina en un embarazo no deseado se deben mencionar

1. Falta de acceso a metodos anticonceptivos: al menos 350 millones de parejas no tienen acceso a informacion sobre salud reproductiva y a metodos anticonceptivos en si mismos.
2. Falla en el Metodo anticonceptivo: entre 8 y 30 millones de embarazos cada ano son resultado de una falla en el metodo anticonceptivo- uso inconsistente o incorrecto o falla del metodo en si mismo
3. Violencia sexual o violacion: estudios recientes sugieren que una entre cinco mujeres va a experimentar una violacion o un evento de violencia sexual durante su vida
4. Espectro de razones sociales y economicas: mujeres solteras, adolescentes, abandonas por sus parejas, parejas inestables, demasiados hijos para mantener o pobreza.

6.Que se puede hacer?

-Asegurar acceso universal a servicios de planeamineto familiar, especialmente en mujeres jovenes y mujeres en riesgo de sufrir abuso sexual, violacion o violencia.
-Ofrecer la posibilidad de terminar el embarazo con personal sanitario calificado, comprometido en aquellos lugares donde lo permita la ley.
-Asegurar que haya servicios de alta calidad para el tratamiento y el manejo de las las posibles complicaciones y que estos sean accesibles a traves de los sistemas de salud.
-Ofrecer informacion sobre salud reproductiva a todas las mujeres que hayan decidido terminar con su embarazo
-Educacion sexual en las en todos los niveles (escuelas, comunidades, medios de comunicacion)
-Discutir leyes y politicas de salud que promuevan la salud reproductiva y permitan el libre acceso a servicios de planeamiento familiar, de salud donde se puede desarrollar la interrupcion del embarazo si la ocasion o la mujer lo requiera.

Viernes

1.

Estuve trabajando en el Hospital de Kampong Cham toda la semana y disfrute muchisimo el viaje hasta alli, desde hace unos dias empezamos la temporada de lluvias y los campos de arroz lucen esplendidos.

2.

Esta semana la Corte Suprema de Justicia Argentina despenalizo el consumo de marihuana para uso personal, una medida que considero progresista y que en cierta medida me parece extremadamente razonable y muy satisfactoria. Se podran leer y escribir miles de pro y contra de esta resolucion pero hoy, un fabuloso viernes por la tarde no voy a caer en lugares comunes ni hacer ningun tipo de apologia de nada.

3.

Todos somos esclavos de algo y cada uno le puede poner el nombre que quiera, puede ser un porro, tu novia, tu ansiolitico de cada noche, los libros, la estupidez, alcohol, la television o la internet. No hay que tener mucha nocion de antropologia para darse cuenta que la busqueda de estados mentales alterados y formas de escapismo comienza casi con la humanidad misma.

4.

Espero que este tipo de debate sirva para abrir caminos a otros mucho mas necesarios como el del aborto, pero lamentablemente estoy seguro que esto seguira siendo solo una expresion de deseo.

5.

Y por ultimo, Borges

De estas calles que ahondan el poniente,

una habrá (no sé cuál) que he recorrido

ya por última vez, indiferente

y sin adivinarlo, sometido
a quien prefija omnipotentes normas

y una secreta y rígida medida

a las sombras, los sueños y las formas

que destejen y tejen esta vida.

Borges – Límites

Martes

1.
En 1979, al momento de caer el Régimen de los Khmer Rouge , de los mas de 500 médicos que se encontraban a comienzos de 1975, solo alrededor de 20 permanecieron, el resto escapo o fue ejecutado por el régimen. En ese mismo ano se reabrió la Facultad de medicina y 728 alumnos retornaron o iniciaron sus clases. La Facultad de Medicina, como todas las otras universidades no contaba con Instructores o profesores camboyanos ya que todos habían sido fusilados por el régimen, dependía de los profesores, consejeros y material vietnamitas. Según el material que uno lee, tomo anos enseñar a una nueva generación de camboyanos las ventajas de una medicina moderna en contraposición de los a los métodos tradicionales de curación Khmer que habían sido impuestos por los Khmer Rouge. Después de una dura batalla, los estudiantes aceptaron la importancia de la medicina preventiva y la salud publica. Para ver un ejemplo de como costo recuperar todo el sistema sanitario podemos poner de ejemplo al Hospital de Kampong Spoe, que a finales de 1979 contaba tres enfermeras solamente. En 1985 el hospital contaba con un staff de 33 personas, incluyendo un medico vietnamita un equipo formado por dos médicos y tres enfermeras húngaras. El hospital en el cual trabajo, The Soviet-Khmer Friendship Hospital, reabrió sus puertas a mediados de 1982 con un pabellón de 60 camas. A mediados de 1985 Phnom Penh ya contaba con 6 hospitales medianamente equipados y 19 dispensarios.

2.
Hoy en día un medico camboyano trabajando en un hospital publico tiene un recibo de sueldo de mas o menos 140 dólares y quizás el problema mas grande de todos es como motivar gente capaz para que se comprometa con su trabajo, que estudie, que se capacite cuando lo único que quieren es marcar cumplir su horario para irse a su consulta privada donde ganan 10 veces mas. Es extremadamente difícil poder ver algún tipo de motivación que no sea la económica, las ganas de reconstruir un país, de cuidar a los que menos tienen no sirve para llegar a fin de mes ni para darle de comer a tus hijos.

3.
¿El estimulo moral verdaderamente existe?
¿Existe algún otro tipo de estimulo eficaz que no sea el económico?

Revolutionary road

1.
Si usted es uno de los asiduos foristas de cualquiera de los principales diarios en la Argentina, si usted es uno de los repiten el rap de odio de los periodistas de turno, si usted no tolera a los que creen que hay otro camino o si usted no ve mas alla de las ideologias o las pasiones, en fin, si usted es un liberal o un pequeno facho por favor no lea el siguiente post, seguramente no se sentira comodo.

2.
Hace unos dias con E. terminamos de ver la pelicula "Che" de Soderbergh . Hace un tiempo que habiamos visto la magistral primera parte de la pelicula donde se retrata la guerra de guerrillas en la Sierra Maestra, sin más efectos que la condición humana ante las balas y guiada por una voluntad inquebrantable y honesta de cambio. No hay mayor dramatismo, creo que no hay mucho histrionismo. Hay guerrileros, algunos mas simpaticos que otros y tambien esta Fidel y Camilo Cienfuegos. Siempre busque en la pantalla a Benicio del Toro pero nunca lo encontre ya que siempre vi a Ernesto Guevara. Increible que nos cuenten la historia de una revolucion a traves de un monosilabo con hache en el medio: Che!


3.
¿Cómo se hace una revolución? La respuesta está en la pantalla.
¿Nostalgia? Tristemente, sí. Al menos un poquito no?
Casi 50 anos despues todo salio como el orto y es tiempo que los cubanos asuman el fracaso o mejor aun asumamos el fracaso todos ya que tanto ellos como nosostros vivimos enganados. Hoy no nos dominan con dictadores baratos sino a traves del entretenimiento y tal vez al asumir el fracaso recordemos una leccion simple en la propia boca del Che: un pueblo que no sabe leer y escribir es fácil de engañar. Hoy, los mismos que alguna vez mandaron a los opresores al paredon serian los primeros en la fila para fusilar.

Las reinas de Saba

La escritora colombiana Laura Restrepo ha viajado a los campos de refugiados en Yemen. Miles de mujeres y niños llegan hasta allí desde las costas del Cuerno de África. Huyen de la guerra, el hambre y el odio. Tercera entrega de la serie "Testigos del horror" con la que Médicos Sin Fronteras y "El País" quieren rescatar del olvido a las víctimas de la violencia.

Vienen subiendo, y son miles. Mujeres con sus hijos. Saben que muchas morirán por el camino, o que tendrán que dejar enterrados a sus hijos. Pero la decisión está tomada, y no pararán hasta encontrar un lugar donde la vida les abra por fin la puerta. Cueste lo que cueste, y por encima de quien se interponga. Si te paras aquí, en la costa sur de Yemen, vas a verlas venir: el Cuerno de África entero parece estar subiendo. En pateras, por el desierto a pie, mendigando a través de las antiguas ciudades. Me dice Habiba -somalí, comadrona graduada y querida amiga mía- que cuando escucha la palabra refugiados no piensa en hombres. Cierra los ojos y ve mujeres con niños.

-

Habiba -le pregunto-, ¿no serás tú la reina de Saba?

¡¿What?!

Cuando Médicos Sin Fronteras me propone visitar los campos de refugiados africanos en la República árabe de Yemen, lo primero que hago es releer un texto de 1934 en el que André Malraux cuenta cómo abordó un pequeño avión para sobrevolar esa región en busca de una mujer de 3.000 años de edad. Se trataba de la legendaria reina de Saba, soberana del incienso y de la mirra, nacida en algún punto incierto entre Yemen, Etiopía y Somalia. Poco después de su expedición, Malraux le anunciaba al mundo que había avistado desde el aire los vestigios del mítico imperio de Saba. Y sin embargo, a ella, a la Reina, nunca la encontró.

Nos acercarnos en jeep a Adén, en el extremo sur de Yemen. Ubicado sobre el golfo que lleva su mismo nombre, Adén mira hacia las desoladas costas del Cuerno de África, que le quedan a menos de 150 millas náuticas de distancia. Es el primer puerto que existió sobre el planeta. Allí fueron enterrados Caín y Abel, y construida el Arca de Noé, o al menos así está escrito; allí Arthur Rimbaud comerció con café, traficó con armas y renunció a escribir versos. Por las ventanas del jeep sólo vemos arena. Estamos en medio de ese mismo desierto yemení que en la historia antigua se tragó al ejército romano de Aecio Galo. Y de repente, como salida de la nada, aparece la reina de Saba. Es ella, no hay duda. Pero no la legendaria, sino la de carne y hueso. Y no la real, de realeza, sino la real de realidad.

Viene descalza, en medio de un grupo de 15 o 20 caminantes. Flaubert la imaginó vestida en brocado de oro con faralaes de perlas, azabaches y zafiros, pero no es así. Trae la ropa hecha jirones, arena en la boca, la mirada ausente y el cuerpo quemado por el sol y la sal. Se diría que es etíope por el color de su piel, que llaman nilótico en la suposición de que el tono, de un dorado tostado, es el mismo que el de las aguas del Nilo. Le preguntamos hacia dónde va. "A Arabia Saudí", responde. Pero no tiene brújula, ni guía, ni fuerzas, y no sabe que camina justamente en la dirección opuesta.

Como ella, miles de etíopes y somalíes echan a andar desierto adentro a la buena de Dios, o de la mano de Alá, retando a la fatalidad y ahuyentando demonios. Han cruzado el golfo en una de las travesías más arriesgadas e inhumanas que se puedan concebir. Vienen huyendo de la guerra, del hambre y del odio, o como diría Malraux, de las tres caras de la muerte.

Trono de arena. Volvemos a ver a la señora de Saba unas horas más tarde, en la playa, pero esta vez es somalí. Antiguos textos abisinios la llaman Makeda. El Corán la llama Belkis y la presenta "en un trono magnífico". Pero ella asegura llamarse Ayanna, trae un bebé en brazos y está sentada en la arena. Hace parte de los new arrivals, o recién llegados, tras un landing, o desembarco, traídos por los smugglers, o traficantes de personas. Los propios somalíes bautizan su éxodo con estos nombres en inglés; a fin de cuentas, aprendieron el idioma durante los años de dominación británica, una de tantas que han tenido que sobrellevar. También los franceses, los italianos, los rusos y Ronald Reagan saquearon su tierra, la convirtieron en campo de batalla y tras el retiro de las tropas la dejaron sembrada de armas, las mismas que luego fueron desenterradas por los asesinos locales: señores de la guerra, narcos, violadores, tiranos, piratas, clanes enfrentados, milicias vengadoras, smugglers. Hoy, las grandes naciones ni asoman por Somalia; la han dejado librada a la impiedad de su suerte. Nadie puede con ella, ardiente luna silenciosa que a todos espanta. En 1992, cuando ya el exterminio y la hambruna la habían arrasado, el mundo pareció apiadarse y mandó por fin ayuda humanitaria. Con resultados desastrosos: a los siete meses de su arribo, las fuerzas de Naciones Unidas la abandonaban, ametrallando en su huida a población civil desde helicópteros. A todos derrota la indómita Somalia, pero a quien más derrota, castiga y desangra es a sí misma. Me recita Habiba un viejo dicho somalí: "Con mi hermano contra el resto de la familia. Con mi familia contra mi clan. Con mi clan contra los demás clanes. Todos los clanes juntos contra el resto del mundo". Conozco el fenómeno. También yo provengo de un país, Colombia, hundido en un atolladero histórico donde nos devoramos los unos a los otros. No por nada Colombia y Somalia comparten el mismo paralelo sobre el globo terráqueo.

El bebé que Ayanna sostiene en brazos está vivo. Milagrosamente. Pese a estar exhausta y atónita, ella repite una letanía de frases secas, cortas. Dice a quien quiera oírla, o se dice a sí misma, que su niño venía llorando en el barco. Los smugglers le advirtieron que lo tirarían al mar si no lo callaba, pero cómo iba a callarlo, si ni agua tenía para darle. El niño siguió llorando y lo tiraron. Ella se tiró detrás, pudo agarrarlo antes de que se ahogara y nadó con él hasta la costa. Pero en el barco se le quedaron sus otros dos hijos. Luego los encontró, allí en la playa, vivos también. Uno de los refugiados que venían con ella en el barco los había ayudado a alcanzar la orilla.

No todos corren con la misma suerte. Barcos en los que sólo cabrían 30 o 40 personas son atiborrados con 120 o 150, en travesías que suelen durar entre tres y cinco días. Las soportan sin comer ni beber, a rayo de sol, entre orines, heces y vómitos propios y ajenos. A quien se mueva o proteste, los smugglers le descerrajan un correazo por la cabeza, la cara, la espalda, abriéndole la carne con la hebilla metálica del cinturón. Para no ser interceptados por la patrulla costera yemení, los barcos llegan de noche, dan media vuelta antes de alcanzar la orilla para emprender el regreso y en ese momento arrojan al agua su carga humana. En medio de la ciega negrura, algunos se ahogan porque no saben nadar. Otros, porque vienen entumidos tras permanecer tanto tiempo inmóviles y encogidos. Los hay que desaparecen nadando mar adentro, porque en la costa desierta no hay una luz que los guíe. Los etíopes llevan la peor parte. En el barco los hacinan abajo, en la bodega para el pescado, donde no es raro que mueran de asfixia, y una vez en Yemen no se les reconoce status de refugiados políticos, como sí a los somalíes. Por capricho de las convenciones internacionales, los etíopes son considerados simples migrantes económicos, y en cuanto tales pueden ser deportados.

Cuando emprenden el viaje, todos ellos saben del horror que les espera. No sólo lo saben, sino que duran meses juntando los 80 o 100 dólares que les cobran por el pasaje. "En el mar es posible que te mueras", me dice Habiba, "pero si te quedas en Somalia, es seguro que te matan".
Traídos por las aguas. Habiba huyó de Somalia hace siete años, también ella en patera, y hoy trabaja con los equipos de Médicos Sin Fronteras que patrullan la costa yemení a la espera de landings. Socorren a los recién llegados con primeros auxilios, agua, biscuits ricos en proteínas, ropa seca y chanclas de caucho, y les ofrecen transporte hasta un centro médico en la vecina Ahwar, donde podrán permanecer mientras se reponen. Al menos del cuerpo. Del extremo sufrimiento, la desesperanza y la muerte de los suyos, nadie podrá curarlos. Me cuentan que, hace unas semanas, entre los refugiados venía una muchacha muy bella. ¿Acaso no sería ella la reina de Saba? A lo mejor -condesciende Habiba-, pero al llegar a Yemen, los traficantes le impidieron bajarse del barco junto con los demás. Ella gritó, se volvió loca, intentó tirarse al agua, pero la amarraron. Se la llevaron de vuelta para violarla a su antojo.

Hussein, otro de los integrantes de MSF, me habla de la madrugada del pasado 15 de diciembre. "Imposible olvidar esa fecha", dice. "Al llegar a casa me bañé, al otro día me bañé dos veces. Pero por más que me bañe, esa fecha no la olvido. Habíamos salido a patrullar por la costa y hacia las siete de la mañana divisamos siluetas. ¡Landing! Venían como zombis", dice Hussein, "desnudos, con la expresión en blanco. Estaban muy mal, peor que otras veces. No reaccionaban. Al fin uno nos dijo lo que ya sospechábamos, que había volcado la patera en la que venían con otros 130 pasajeros. Atendimos a los vivos, corrimos hacia el mar y a lo largo de la playa fuimos encontrando los cadáveres. Muchos. Conté 57. Entre ellos había niños, adolescentes, mujeres embarazadas. Los cangrejos ya se estaban comiendo sus cuerpos. Los fuimos arrastrando lejos del agua, los tomamos fotos para que después sus familiares pudieran identificarlos, los metimos en bolsas plásticas. Trabajamos hasta que se cerró la oscuridad y no nos permitió seguir haciéndolo. Regresamos a la playa a primera hora del día siguiente y vimos que el mar había traído más cuerpos".

Los tres pisos de tu culpa. Jameelah lleva más de ocho años en el campo de Kharaz y sigue tan enferma como el día en que desembarcó. Las dolencias ya no están en su cuerpo, pero las carga en el alma. Se vino dejando atrás a su madre y a sus cinco hermanos. Trajo consigo a su único hijo, que murió durante la travesía de un golpe que le asestaron en la cabeza. A partir de entonces, tan pronto logra dormirse, Jameelah cae en una pesadilla que la martiriza. Sueña que un yenil, o demonio, la arrastra hacia una construcción de tres pisos donde la somete a juicio. En el primer piso, la condena por la muerte del hijo. En el segundo piso, la condena por abandonar a la madre y los hermanos. En el último piso también la condena, pero al despertar, ella no logra recordar por qué motivo era juzgada esa tercera vez. Jorge, uno de los psicólogos de MSF, le da un cuaderno y le pide "Jameelah, escribe tu sueño". Ella lo hace. Jorge lee y le dice: "Ahora vamos a preparar tu defensa. La próxima vez vas a explicarle al yenil que viniste a Yemen para trabajar y enviarle dinero a tu madre, que no la abandonaste, ni tampoco a tus hermanos, y que a tu hijo no lo mataste tú, lo mataron los smugglers. Dile a ese yenil que no haces nada contra tu familia, al contrario, has intentado darle mejor vida, aunque la posibilidad no esté en tus manos". El sueño de Jameelah se ha seguido repitiendo, pero ahora el yenil la absuelve en el primero y el segundo piso. Sin embargo en el tercero la condena, y ella sigue sin saber de qué la acusa. "La culpabilidad de las víctimas es un pozo sin fondo", me dice Jorge, el psicólogo.

¿Salomón usaba guantes?

Está escrito que Makeda salió de Saba y cruzó el desierto en busca de Salomón, de quien le habían dicho que era un rey sabio. Las sabias están más bien aquí, pienso al visitar el consultorio médico en el campo de refugiados del ACNUR en Kharaz, en pleno desierto, a tres horas por carretera de Adén. Los médicos son dos muchachas yemeníes, la doctora Jazmin y la doctora Leila. Según la usanza en el país, ambas van tapadas con abaya y toca negras de la cabeza a los pies, salvo una mínima ranura por la cual pueden verte, y tú a ellas puedes verles los ojos. Jazmin debe de pertenecer a un clan más tradicionalista que Leila, porque lleva puesto, además, un par de guantes negros que no se quita en público. "No siempre es fácil atender a las refugiadas", me dice. "Si sólo lidiaras con enfermedades, vaya y pase, pero tienes que enfrentarte a algo casi incurable, los prejuicios atávicos".

Yo miro sus guantes, miro el denso velo que le oculta la cara, y no puedo creer lo que estoy escuchando. Afortunadamente, ella, sin darse por aludida, me sigue explicando. Me dice que en el campo hay una somalí destrozada por un dilema. Vivía en Mogadiscio cuando una tarde, al regresar a su casa, fue violada por los seis o siete integrantes de una milicia etíope. No sólo la violaron una y otra vez, sino que la hirieron con cuchillo, le rompieron un brazo de un culatazo y la abandonaron cuando la creyeron muerta. Es lo habitual allí: ultrajar a las mujeres de otro clan es una de las formas que asume la venganza. Alguien la encontró en coma, se las arregló para hacerla ver por un médico, y ella sobrevivió. Pero se convirtió en motivo de shame, vergüenza, para su familia somalí, por haber sido violada por etíopes. Luego se dio cuenta de que había quedado embarazada, y huyó de Somalia por temor a que sus propias gentes mataran a la criatura al nacer. Dejó en casa a sus cuatro hijos, logró cruzar el golfo y se presentó en el campo de Kharaz, pidiendo asilo. Allí, las doctoras Jazmin y Leila le atendieron el parto. El niño, que nació bien, tenía la piel oscura de los etíopes, así que con sólo verlo, cualquier somalí reconocería en él la sangre ajena. Desde Mogadiscio, la abuela le rogaba a la mujer que abandonara en Yemen al niño etíope y que volviera a casa a hacerse cargo de los otros cuatro, que estaban pasando hambre. Ella sabía bien que con el bebé no podría regresar. ¿Qué hacer? Estaba enferma de confusión, de angustia, de soledad. Los dos médicos tomaron el problema en sus manos. Le ayudaron a conseguir trabajo para que pudiese enviarles dinero a los hijos que dejó en Somalia, mientras permanece en Yemen con el más pequeño. Y le asignaron una madre sustituta que cuida al pequeño de tanto en tanto, mientras ella visita a los otros en Moga. Ni el propio Salomón hubiera salido con una solución tan salomónica.

La casa de las mendigas. En el calor lento de las seis de la tarde se fermenta un olor denso y ahumado a cardamomo y canela, a basura, orines e incienso. Estamos ahora en el laberinto de pasadizos de la barriada de Al Bassateen, en las goteras de Adén, donde sólo viven somalíes y half-castes, o yemeníes con sangre somalí. Desde hace un rato alguien me sigue, tirándome de la manga. Es una mujer con un recién nacido en brazos. Es una alyawm, una limosnera. "Vete a casa", le dice Habiba, "tu niño está demasiado pequeño, ¿cuánto tiene de nacido?". "Cuatro días", responde la mujer, "lo parí aquí mismo, en la calle". Nos lleva a donde vive, la casa de las mendigas. Doce o trece mujeres comparten un pequeño patio de tierra y a medio techar. Algunas se ven descarnadas y enfermas, y una de ellas no se mueve ya: espera acurrucada en un rincón, con la boca abierta y los ojos atónitos, a que le llegue la muerte. Syrad, la más enérgica y saludable, nos ofrece té. "En Al Bassateen, mendigar es el único oficio para una viuda", dice. Si le pides limosna a un hombre yemení, se siente en la obligación de dártela. Es musulmán, la religión se lo ordena. Pero si es muy negociante, te pueden decir: "Toma estas monedas, tómalas; pero si me la chupas, te doy el triple".

Le pregunto a otra de ellas qué espera de la vida, y responde que nada. "Recién llegada de Somalia tenía sueños", dice, "porque pensaba que aquí la vida podía ser mejor. Ahora sé que no es mucho mejor. Bueno, sí, tengo un sueño, uno pequeño, el sueño de cada día: que alguien me dé una limosna".

Caminamos luego hasta el famoso Bloque Tres, el sector de las dhillos, o prostitutas. Nos permiten entrar a una de las casas. En realidad es un patio casi igual al de las mendigas, pero en éste las mujeres son más jóvenes y han pegado en los muros afiches de Bollywood. Se envuelven el cuerpo en coloridas futas, llevan los brazos pintados de gena, anillos en los dedos de las manos y los pies, ajorcas en los tobillos y brazaletes en las muñecas. Nos ofrece el té un muchacho depilado y maquillado que parece ser de inferior rango porque las mujeres le dan órdenes. Colocan en torno al patio colchonetas de espuma de caucho, traen pequeños cojines para que Habiba y yo estemos más cómodas y rocían el ambiente con desodorante floral en spray. Ahora sí -escribo en mi libreta-, me encuentro entre las auténticas reinas de Saba, con todo, y almohadones, perfumes y joyas.

Al principio ni mencionan su oficio, pero poco a poco aflojan y van contando las ventajas y los sinsabores de la vida que llevan. "Por aquí es costumbre que te paguen con comida", dicen. "Te invitan a cenar y sales de ahí con el estómago lleno y las manos vacías. Otros te enciman el khat. Algunos clientes sólo piden que les dejes pasar la noche contigo. Se acuestan a tu lado y no hacen nada, salvo mascar khat. Están consumidos por el khat, que a la larga los deja impotentes. No les importa, lo siguen mascando, y nosotras también. Conseguimos suficiente khat para estar alegres, y suficiente comida para mantenernos vivas. Pero rara vez podemos juntar dinero para mandar a Somalia. Una opción mejor es trabajar en hoteles. Los taxistas te llevan hasta los hoteles a cambio de una mamada, y al regreso, igual. Como por aquí es raro ver un billete, los trabajos se pagan en especie. En el hotel limpias los cuartos, tiendes las camas, trapeas los pasillos y estás ahí para cumplir la voluntad del huésped. Cada tanto, el dueño nos lleva a un hospital a que nos revisen la sangre. Cuando caen huéspedes de Arabia Saudí, traen dinero en los bolsillos, y nosotras podemos mandar algo a casa para nuestros hijos".

De repente se enciende la algarabía en el Bloque Tres. Se ha armado la trifulca y de todas las puertas salen mujeres dando gritos. Un cliente quiso volarse sin pagar, la damnificada dio la voz de alarma y ahora corren tras él. Lo alcanzan y le propinan una paliza. Aparentemente, sólo le cae encima una lluvia de puños, pero en realidad le causan heridas con los brazaletes de metal que llevan en las muñecas.

Un televisor y una cama. Es posible que Saná sea la ciudad más bella del planeta. Como sacada de Las mil y una noches, dicen las guías de turismo, y lo compruebas tan pronto atraviesas la vieja muralla por Bab al Yemen y te cae encima todo el prodigio del medioevo oriental. Afuera de la muralla, sin embargo, es otro el cantar: una modernidad destartalada, sucia e inconexa, con Internet lento y tráfico energúmeno. El último rincón de este adefesio urbanístico es la barriada popular de Safía, donde en una habitación sin muebles me esperan 15 mujeres, largas y esbeltas, a punta de hambre. Son algunas de las somalíes que sobreviven en la capital limpiando casas durante el día, y hacinándose de noche con sus hijos en habitaciones como ésta. Van cubiertas como las yemeníes, pero a medida que conversamos, se quitan la ropa negra y debajo aparecen las coloridas telas africanas. Iprah lleva un brazo enyesado; fue atropellada por un coche en las calles de Saná y no logró que la atendieran en ningún hospital hasta una semana después, cuando encontró a familiares que aceptaron pagar su cuenta. Yurop tiene la frente y una oreja quemadas. Hace un par de años intentó quitarse la vida por el medio tradicional de suicidio femenino en su tierra, que consiste en rociarse con combustible y prender un fósforo. Se lo impidieron unas vecinas, sofocando el fuego con mantas de lana.

Está escrito que cuando la reina de Saba se iba acercando a lomo de elefante, bajo su parasol rojo con campanitas de plata y respirando por la boca porque le oprimía el pecho un corsé de pedrería, era tal el esplendor que irradiaba, que la multitud, deslumbrada, se postraba en tierra a su paso. No les pasa otro tanto a las reinas de Safía, acostumbradas a soportar un sonoro "vete al infierno" cuando preguntan si necesitan quien haga la limpieza. "Desconfían de nosotras. Nos acusan de groseras y ladronas, y abusan. El otro día me quejé ante una señora: 'Vigila a tu marido', le dije, 'quiere violarme'. Me respondió: 'Y qué problema te haces, dale lo que quiere, ¿acaso no te pagamos en esta casa?".

Las 15 mujeres están agotadas. Son ya las nueve pasadas de la noche, hace poco regresaron de sus rondas por la ciudad y acaban de alimentar a sus hijos con las sobras de comida que pudieron recoger. ¿Con qué sueñan, muchachas? Les pregunto antes de despedirme, y a coro me responden: "Con una cama y un televisor". Y cómo no, comento, después de semejante jornada cualquiera quisiera echarse en una cama y poner la mente en blanco frente a una pantalla. "No, no es eso". Yurop me explica: "La cama es para encadenar a los niños, ¿entiendes? No nos queda otro remedio. Tenemos que dejarlos solos durante todo el día, y si salen a la calle, cualquier cosa puede sucederles. La única solución es dejarlos amarrados a las patas de una cama. Cuando regresamos a la noche están hechos un desastre, lo primero que hacemos es lavarlos. Están orinados, cagados, lloran a gritos, se han peleado entre ellos, no han comido nada. El televisor es para que se entretengan mientras nos esperan".

La humanidad sólo cuenta con unas cuantas líneas escritas que dan testimonio de la existencia de la reina de Saba: alguna referencia en la Biblia, poco más en el Corán, menciones en textos apócrifos, manuscritos perdidos en alguna biblioteca, un reportaje de André Malraux. Y unas ciertas cartas. También en Safía me entregan una docena de estas cartas. Le sucede a cualquier extranjero que se asome por Kharaz, por Ahwar, por Al Bazateen: sale con los bolsillos llenos de cartas que las refugiadas escriben en inglés y llevan a todos lados en bolsitas plásticas. Están copiadas a mano y van dirigidas a todos, a ninguno, a quien quiera escuchar. Pueden ser escuetas biografías de una o dos páginas, o anuncios de se busca: un hijo perdido en medio de la guerra, un esposo que emigró y no da señales de vida. Puede ser el nombre de una medicina que no logran conseguir para un hermano que se queda ciego, o para una abuela que sufre de los nervios. Puede ser también la denuncia de una violación en tal barrio, de una matanza en tal pueblo. Las más breves son apenas un nombre y una ubicación, me llamo tal, me encuentro en tal lugar. Cada una de estas cartas es un llamado imperceptible, un improbable acto de fe, como el "aquí estuvo fulano" que un desaparecido raya con la uña en el muro de una celda.

Viernes

1.

Hasta en la BBC hoy comentaron que en la Argentina no empieza el fútbol, por un instante imagine un país sin fútbol, un país donde una vez por todas nos libraríamos de futbolistas monosílabos, de los periodistas deportivos, de las botineras, de los programas de chimentos, de los barrabravas, de los presidentes de los clubes, de la policía corrupta pero sobretodo de mucha estupidez

2.

Una Argentina sin futbol, uhmmm....

3.

Una Argentina sin fútbol es un país donde nos fijaríamos en el incremento de 158% en unos meses del patrimonio de los K, donde tendríamos que escuchar al señor Biolcatti, donde los trabajadores se preguntarían como los representa un señor llamado Moyano, tendríamos que hablar del Chagas, de los muertos en la comisaria, de lo que hacen en el Congreso, un país donde tu mujer te sugiera algún plan para los domingos a la noche.

4.

No, definitivamente no convence no? Como ya dijimos varias veces el fútbol no se parece a la vida. El fútbol, como la literatura o la música, flota por encima de las leyes de la física, la biología y la moral. Es una ficción soñada por un demente y ahí, probablemente, radica su gracia.

5.

El futbol volvera y seguramente lo pagaremos todos, mientras tanto hoy es viernes y vi esta foto en un blog amigo. Tal vez alguno de ustedes tenga suerte y llegue a su casa esta tarde cansado después del laburo y de una semana de mierda y la encuentre tirada en el sofá, escuchando música y leyendo. Comemos o nos vamos a la cama?? Ay Marilyn...

Martes

Pagoda de plata, Phnom Phen

1.

Hace unos días que todo es bello, seguramente se deba a que hace días que no sé nada del mundo, hace días que no me entero que pasa en este país e incluso en mi país. Estoy seguro que el zurdaje, los fachos e incluso las corporaciones siguen conspirando. Se siguen todos apuñalando por la espalda y se sigue traicionando y humillando como siempre porque eso es lo que mejor hacemos.

2.

Este fin de semana no postee nada. Pienso que escribir es un estado de animo. Un hombre feliz no necesita hacerlo ni tiene tiempo para hacerlo. Es algo raro o casi se podría decir una aberración, un hombre feliz escribiendo. Lo digo por experiencia propia, cuando uno esta bien es difícil sentarse a escribir algo, todo por experiencia propia.

3.

Trato de pensar en buenos libros que tengan pasajes alegres, no recuerdo ninguno.

Ingeniero

Felicitaciones J!!
Me hubiera gustado estar con vos en tan especial ocasión!!

Cuando me tocan esos días grises llenos de nubarrones pienso en mis últimos días de universitario, las frenéticas horas de estudio de mi ultima materia que fue ginecología y obstetricia, mis companeros, las fiestas.

Sin lugar a dudas una de los mejores y mas felices momentos de mi vida.

Abrazo!!

Rice paddy

By aquanica

De vuelta

1.
Estoy de vuelta, así es.
Ni de vacaciones, ni enfermo con la gripe del chancho que ya llego a Camboya ni muerto a manos de la tuberculosis multiresistente con la que batallamos cada día. Solamente estuve con mucho trabajo la semana pasada visitando el Hospital de Kampong Cham y una de las prisiones en la frontera con Vietnam en las cual estamos llevando a cabo un programa nutricional.

2.
La prisión en cuestión nos queda a casi 3 horas de viaje en las que solo se ven campos de arroz, familias enteras trabajando en los arrozales con sus búfalos de agua, gente trabajando en las plantaciones de coco hasta que se llega a la frontera con Vietnam. Allí el panorama cambia bastante por que si bien no hay un pueblo limitrofe lo que si hay es muchos casinos y prostitutas ya que en Vietnam es ilegal el juego. Detrás de las luces de los casinos se encuentra la prisión, un edificio triste y gris de la época comunista. Definitivamente si hay algo que predomina en los edificios de los países comunistas es el mal gusto arquitectónico.

3.
Las consultas de rutina, algunos casos complicados y la decision de referir un caso de paraplejía al hospital para realizar las curaciones en la ulcera por decúbito y tratar de indagar un poco mas en la causa de esta parálisis a pesar de la muy alta sospecha de que sea tuberculosis infectando la medula espinal. Negociar con el director, arreglar los guardias y el traslado al hospital.

4.
Los dias siguientes fueron bastante complicados y desagradables ya que solo teniamos acceso al preso/paciente una vez por dia cuando el carcelero se disponia a abrir el candado del cuarto dispuesto en el hospital, despues tratar de hacerle entender al carcelero que las cadenas con candado dispuestas entre el elastico de la cama y las piernas del paciente no tenian ninguna razon de ser ya que el y yo estabamos frente a un paraplejico que no podia ni controlar esfinteres. (En el hospital no hay colchones por lo que los pacientes descansan sobre los elasticos de la cama). Despues de mi esfuerzo frente al testarudo carcelero con el resto del equipo aseamos el paciente y realizamos las curaciones. Entre el paciente, mierda acumulada y el pus de la escara encontramos una colonia de hormigas. Pocas palabras puden describir nuestras caras frente a semejante situacion.

5.
Con el carcelero apurandonos confirmamos una masa en la columna vertebral que seguramente sera compatible con tuberculosis. Decidimos empezar el tratamiento antituberculostatico, le pusimos un panal al paciente y dispusimos de cuatro pequenos recipientes con agua en los que colocamos las patas de la cama con la esperanza de que al dia siguiente, al momento que el carcelero nos abra la puerta, encontranos una escara llena de mierda y pus pero no hormigas.

6.
El resto del dia o mejor de la semana me la pase pensando que tiene que haber algo mas que esta vida. Esto solamente no puede ser la verdad, tiene que haber al menos otras mentiras. Tiene que haber una mentira en la que exista la esperanza de entender, en la que aliente un simulacro de la verdad. Una verdad sin hormigas.

Speak Your World

Esta es la historia de Chhun Roth, una de las miles de mujeres camboyanas que uno puede encontar en cada bar de Phnom Penh. La voz de Chhun se alza por los derechos de las mujeres en una sociedad extramadamente machista y prejuiciosa. La historia de Chhun tambien es la historia del arte como forma de redencion.

In Brighton, England, a lady was invited to make a speech to the hundreds of people who attended an the Frontiers Prevention Project Celebration in 2007. She walked slowly to the platform, smiling and wearing a beautiful dress, watched by the audience. This lady was Chhun Roth from Cambodia.

“I feel very happy and so excited,” Roth said. “How could I have imagined that a person like me would have a chance to come and meet everyone here in Brighton?”
She looked so excited and her eyes filled with tears. She ended her short speech and walked back with hope. It had been a long journey from Cambodia to England.

Chhun Roth was born into a very poor family in Sambok Chab in Phnom Penh, Cambodia. She was the eldest in the family and had five brothers and sisters. Ever since she was young, Roth never really knew what happiness was.

As her family was poor and homeless, Sambok Chab became the only residence for her family. Unfortunately, the area was considered as a squatter zone of Phnom Penh. However, she hoped that one day her family would be given land and that their housing rights would be respected, promoted, protected and fulfilled by the government.

Soon Roth grew up, several men fell in love with her. She decided to marry one of them and went on to have two children with him. Roth hoped that her life would be happy after marriage; unfortunately, she was later divorced from her husband. One day, she decided to leave her parents and moved to live alone in Battambang province.

When she arrived in Battambang she rented a room with the little money she had with her, hoping that she could find a job soon. Next to her room there was a building where many pretty young girls were living, however, Roth could not tell what they were doing. Well, they looked pretty and attractive and Roth started to wonder why men walked in and out off the building.
Several days later she found out that those young women worked in beer gardens. They always came home with boyfriends or sweethearts after work. One day a pretty young lady came to her and chatted with her. Roth told her that she was looking for a job but she could not find one as she did not know anyone.

The pretty young lady said, “Do you want a job as a beer girl? If you are interested, you can go with me.”

Roth was quite happy as she needed money to buy food and to pay for her room. Finally, Roth decided to work as a beer girl. Because her salary as a beer girl was small, she also began to have sex with customers in exchange for money, in order to support her family.

In 2002, Roth was chosen to be a peer educator of the Community Development Action (CDA), which was a former implementing partner of KHANA in Battambang province. In 2006, through the Frontiers Prevention Project, Roth was lucky to be invited to participate in the Photo-voice training organized by International HIV/AIDS Alliance in collaboration with KHANA. Then she became a Photo-voice member.

During the conference in 2006, Roth displayed her work as a photographer. There was one photo that Roth took. It was a photo of her friend. Why did she decide to take that photo of her friend? No one would know if Roth had not written the caption under it.

The caption read: This is a photo of my friend. She struggles to earn enough money to feed her family. Her father and mother are sick. She goes to work even when she is sick. Sometimes she must sleep with clients to earn money to live. I feel her life experiences are very similar to mine.
Roth’s own photo had a caption that read: I work as a sex worker to earn a living. I am often mistreated at work: my clients do not pay for my services or are violent towards me. The owner of my brothel deducted five months pay because I took one day off. I am hoping that one day I can find my way out, to seek good work. I don’t want to continue with my present career. I want to be a photographer because it is my favourite work.

Shortly after returning home from Cambodia, Chhun Roth passed away at the young age of 31. However, her name and activities as well as the photos and messages she left behind tell us to continue her advocacy to combat stigmatization, intolerance and discrimination against sex workers and other entertainment workers.

Roth also has a message to all women to stand up for their rights and to fight for their human rights. Roth has gone away, but she left a great message behind; that is, hope to everyone.

Pina Bausch ist tot

Pina Bausch 1940 – 2009

Hay muchas personas a las que les gusta ir al teatro bien vestidos, también están los que disfrutan viendo tutus o pasos en punta de pie pero seguramente lo que mas les gusta a ese tipo de personas es la supuesta perfección y elegancia del ballet. A otros nos gusta la danza creada por el Tanztheater de Wuppertal.

Hace unos días murió Pina Bausch, gran coreógrafa y bailarina que le mostró al mundo que los cuerpos se ensucian, se arrastran y se cuelgan, lloran y gritan y que todo puede ser un gran caos. Porque en nuestro día a día a todos nos cuesta un poco no? todos hemos llegado a pensar que el sufrimiento es el único camino no?



Es nuestra vida arriba del escenario o el lago de los cisnes.



Ustedes eligen

Un mal paso

Las minas antipersonas y artefactos eplosivos (ERW) continuan siendo una amenaza cotidiana en Camboya. Un numero muy significativo de personas amputadas puede verse en las calles de Pnohm Phen y en las zonas rurales, generalmente se los encuentra vendiendo billetes de loteria o mendigando. Camboya tiene uno de los mas altos indice de amputados del mundo. Aqui les dejo el reporte del mes de junio, por supuesto, los mas afectados son los chicos.

In June 2009, 21 new casualties from 13 mine/ERW accidents in 6 different provinces were provisionally reported by CMVIS data gatherers. The total number of casualties reported from January to June 2009 reaches 150. This represents a decrease of 13% compared with the same
period of 2008.

• Of the 21 new Mine/ERW Casualties
- 9 (42.86%) casualties resulted from 8 mine accidents and 12 (57.14%) casualties resulted from 5 ERW accidents.
- 12 (57.14%) people were injured, were amputation 2(9.52%) and 7(33.33%) were killed
- 10 (47.62%) casualties were boys, 2 (9.52%) casualties were girls, and 9 (42.86%) casualties were men.

• Impact of prevention efforts
- 8 mine accidents reportedly occurred where there were no mine signs in the vicinity of the accident.
- 3 (14.29%) casualties reportedly received MRE prior to the accident.
• Impact of accident area for the period of January 2008 to May 2009 (398 casualties

Nostalgia

1.
Un día como hoy, pero en 1789, estallaba la revolución francesa.
Rodaron, literalmente, todas las cabezas de aristócratas, nobles y poderosos lo cual siempre amerita al menos algún tipo de festejo y el nuestro fue en la embajada francesa de Pnomh Penh luchando codo a codo por un poco de vin rouge y otro poco de formage.

2.
Sigo con la lectura de Nabokov. Lolita es una lectura fascinante, una "verdadera sutileza aderezado con sonoras frases en francés". La personalidad de Humbert se nos impone enseguida y nos damos cuenta junto a el que la indiferencia es la forma mas refinada de crueldad.

3.
Apenas comenzada la lectura de Nabokov me entero de la muerte de Michael Jackson y la verdad es que me dio un poco de prurito cada vez que veía sus fans en las calles de Pnohn Penh y si bien todos recordamos buenos momentos de nuestras vidas al momento de escuchar sus canciones la verdad es que esa música deja sabor a poco. Se murió alguien que siempre busco o persiguió ser algo que nunca pudo, lo que nunca fue.

4.
Nadie puede ser lo que no es, Michael, y pienso que tal vez esa sea nuestra pequeña tragedia cotidiana.

Dimanche d'été. Convergencia

Casa de citas

En algún papel leí, hace años, que el infierno estaba minuciosamente conformado por los ojos ocupados en mirarnos. La frase, entonces, no era de Borges ni de Sábato ni de Sartre ni mía. [...]

En cuanto a mí, hace años que aprendí el arte de afeitarme al tacto, para evitar la opinión del espejo, para acudir al trabajo sin el peso de otra depresión. Es que mi imagen – ustedes me lo muestran – avanza, desde hace tiempo, separada de mí. Mientras yo permanezco adolescente, calmo, interesado en lo que importa, bondadoso y humilde por indiferencia y por la asombrosa seguridad de que no hay respuestas, ella, mi cara, ha envejecido, se ha puesto amarga y tal vez esté contando o invente historias que no son mías sino de ella.

(Juan Carlos Onetti en Sara Facio, Alicia D'Amico: Retratos y Autoretratos. Ediciones de Crisis, Bs As 1973)