7.20 hs
Esa es la hora en que habitualmente llego a trabajar, es la hora ideal, todavia no llego casi nadie, la luz del sol entra de manera perfecta por la ventana, riego las plantas y Jaime o Gania ya me conocen y saben que el agua para el mate no tiene que hervir y gentilmente apagan la pava electrica justo antes de empezar a hervir, cha para ellos y el resto del agua para mi para comenzar a tomar mates bien amargos. Los viernes son especiales ya que a estas pequenas delicias de la vida cotidiana se suma prender el ordenador y rapidamente buscar la contratapa de Pagina 12 escrita por Juan Forn, si ese viernes la escribio Paenza o Gelman no es lo mismo, a mi me gustan las de Forn y sigo esperando el dia que se deje de joder y las compile en un libro.
La contratapa de hoy fue especial, Forn conecto dos libros que fueron mis libros de cabecera mucho tiempo. Uno es "Un hombre afortunado" de Berger que me acompano durante mucho tiempo en mis ultimos anos de residencia y mis primeras trabajos en africa, creo que tengo dos o tres libros, uno siempre viajaba conmigo y los otros quedaban en Rafaela o Buenos Aires mientras que el otro es "El africano" de Le Clezio, un librito magnifico.
Les dejo la contrapata completita, vale la pena
Cuando cae el rayo
Por Juan Forn
Borges
dijo una vez que todo libro que no encierra su contralibro es un libro
incompleto. John Berger escribió de joven un libro en el que contaba
cómo era la vida de un médico rural en la Inglaterra de posguerra, que
de día atendía a pacientes y de noche se quemaba las pestañas leyendo,
no sólo para mantenerse al día con los avances de la medicina, sino para
poder contestar las preguntas existenciales que le hacían sus humildes
pacientes (por qué morimos, qué es la enfermedad). Berger admiraba de
tal manera la vida de ese médico que tituló su libro Un hombre
afortunado. Pero en la página final, en un breve epílogo, informaba que
aquel médico rural se había suicidado quince años después. “Un suicidio
no constituye necesariamente una crítica de la vida a la que pone fin,
aun cuando nos haga mirar desde ahí la historia de esa vida”, decía
Berger. Había algo en esa fabulosa frase que abría una cuña de aire en
su libro, un puente hacia la nada. A veces un libro nos deja así; a
veces pasa la vida entera sin que encontremos su contralibro.
Déjenme contar hoy la historia de otro libro sobre otro médico
rural, otro médico de frontera. En el mundo colonial africano podían
pasar cosas como ésta: nacías francés en las Islas Mauricio, que habían
sido francesas después de ser árabes, holandesas y portuguesas, pero que
eran británicas cuando los colonos europeos fueron invitados a
abandonar la isla, después de la Primera Guerra. Tu familia se queda sin
nada, debe volver como pueda a Europa, pero no es Francia sino
Inglaterra la única que les tira un hueso, y ese hueso es una beca del
gobierno para estudiar. Nuestro aspirante a médico sabe que sólo cuenta
con eso, no puede permitirse fracasar, y no se lo permite. Pero el
llamado de la selva reverbera en su sangre. Cuando lo mandan a hacer la
residencia en el departamento de enfermedades tropicales del Hospital de
Southampton, se anota en cuanto puede de voluntario para ir a la
Guyana. Pasa dos años allá. Vuelve de licencia a Francia, conoce a su
prima hermana, se enamora de ella, parte a su nuevo destino: Nigeria, la
sabana africana. Espera pacientemente la primera licencia para volver y
poder casarse con ella y llevársela a Africa con él (el tema de las
licencias es decisivo en esta historia: son quince días cada dos años,
en el mejor de los casos, y ya hablaremos del peor). Dije que nuestro médico conoce y se enamora de su futura esposa en
quince días, y que en otros quince, dos años después, vuelve a casarse y
llevársela con él a Africa. Pasan juntos ocho años felices. Déjenme dar
una sola imagen de esos años: nuestro médico está operando, en una
precaria sala de auxilios, cuando se levanta una de esas fabulosas
tormentas tropicales, el cielo se pone color de tinta, los relámpagos
rajan el cielo, uno puede contar los segundos que separan el rayo del
trueno, nuestro médico está interviniendo a un paciente cuando un rayo
entra por la puerta abierta, corre sin ruido por el piso de cemento,
funde las patas metálicas de la mesa de operaciones, quema las suelas de
los borceguíes del médico y huye por donde había entrado. El paciente
se salva por el hule en donde está acostado, el médico por sus suelas de
goma. La que ve entrar y salir el rayo, y se estremece con el trueno
unos segundos después, es la esposa. Así se lo cuenta a sus dos hijos
pequeños, en Francia, en una buhardilla prestada donde deben apretarse
cinco (ella y los niños y los ancianos padres de ella) en la Francia de
Pétain durante la guerra. Ella es esposa de un médico militar británico,
por ausente que esté él: pueden deportarla, y a los niños también, así
que deben mantenerse ocultos, sobrevivir de la caridad ajena y de los
recuerdos africanos. El mayor de esos dos niños es Jean-Marie Le Clezio,
él es el que cuenta la historia.Le Clezio conocerá a su padre al llegar a Africa, a los ocho años. Cuando su madre quedó embarazada, ella y el padre decidieron que el niño naciera en Francia. Ella viajó primero. En una licencia de quince días, él viajó a conocer al hijo, que ya tenía meses, dejó nuevamente embarazada a su esposa y partió, con el propósito de volver a llevárselos a los tres en su siguiente licencia. Pero estalló la guerra. El trató de cruzar el desierto y llegar hasta Argel para reunirse con ellos, pero fracasó. No le quedó otro remedio que refugiarse en su oficio en la sabana africana, sin medicamentos, sin material, sin contacto con su mujer y sus hijos, mientras en el mundo la gente se mataba entre sí. Ese es el padre que Le Clezio conoce en Africa: un hombre que fue muy feliz, y luego muy infeliz, y ya nadie sabe lo que siente ahora. Siete años vive con ese extraño Le Clezio, hasta que le llega el momento de viajar a Francia a empezar el Liceo. Su padre ya no pide licencias para ir a verlos. Cuando llega, por fin, es porque ha sido dado de baja de su puesto. Es la tercera vez que pisa Francia en treinta años, pero en este caso no por quince días; ha vuelto porque lo mandaron de vuelta, porque no tiene adónde ir.
Le Clezio va un día a visitarlo. Lo describe así: cocinándose y comiendo en los mismos cacharros de metal esmaltado azul y blanco que usaba en Africa, con el mismo blusón azul que se ponía en cuanto volvía a su casa en Africa, pero usando su instrumental quirúrgico africano para cocinar, el escalpelo para cortar el pollo, la pinza clamp para servirlo. Ese hombre que había sido entrenado ambidiestro como cirujano, para ser capaz de operarse a sí mismo con un espejo si hacía falta, en el territorio que le tocara en suerte, usa ahora su instrumental para trozar y servir el pollo que comerá solitariamente en su departamento de jubilado. Ese hombre que estuvo treinta años atendiendo desde el parto hasta la autopsia a tres generaciones de africanos, ahora, cuando lo internan para hacerle unos análisis, no sólo no dice a nadie en el hospital que es médico, sino que tampoco pide conocer los resultados: ya no se identifica con los facultativos de delantal blanco, sino con los pasivos yacentes en las camas. Ha dejado de ser el que enfrenta la enfermedad, ahora la padece.
Para Le Clezio, Africa era los cuentos de su madre y, después, fue la libertad que tenían él y su hermano corriendo descalzos por la sabana africana mientras su padre estaba fuera de casa, curando gente, la mayor parte del día (la llegada del padre era la llegada de la autoridad, de las prohibiciones, de los castigos, del silencio). Le Clezio sintió que le debía Africa a su madre hasta que vio a su padre vivir como en un campamento africano, en un anónimo monoambiente parisino. Tituló así su libro, El africano, y es un gran título y un hermoso libro: uno oye el clamor de Africa y el de la orfandad en sus páginas. Pero lo que yo vi en ese libro, lo que agradezco haber por fin vislumbrado, como un rayo que baja súbito del cielo, electrifica lo que encuentra a su paso y se esfuma tal como había llegado, es lo que necesitaba saber desde hacía años sobre aquel médico rural inglés que se suicidó en la página final del libro de Berger.
